Garcilaso de la Vega, den store spanske renessansedikten, døde på en dag som i dag i 1536 i Nice. Hans liv, fullt av militære intriger og prestasjoner, konkurrerer i glans med en knappe men grunnleggende arbeid i spansk litteratur. I hans minne redder jeg 5 av sonettene hans å huske det.
Garcilaso de la Vega
Han ble født i Toledo, i en edel kastiliansk familie. Fra en veldig ung alder deltok han i de politiske intriger i Castilla til han kom inn i 1510 ved hoffet til kong Charles I. Han deltok i en rekke militære og politiske kamper og deltok i ekspedisjon til Rhodos, i 1522, sammen med Juan Boscan, som han var en god venn av. I 1523 ble han utnevnt ridder av Santiago og noen år senere flyttet han sammen med Carlos I til Bologna hvor han ble kronet til keiser.
Han led i eksil og gikk deretter til Nápoles, der det ble. I angrepet på festningen Muy, i fransk Provence, var det imidlertid dødelig såret i kamp. Etter å ha blitt overført til hyggelig døde der på en dag som i dag 1536.
Hans arbeid
Hans lille verk som er bevart, skrevet y entre 1526 1535, ble publisert på en måte postume sammen med Juan Boscán under tittelen Verkene til Boscán med noen av Garcilaso de la Vega. Denne boka innviet Litterær renessanse i spanske bokstaver. Innflytelsen fra italiensk poetikk og beregninger kan sees åpent i alle hans arbeider, og Garcilaso tilpasset dem til den kastilianske måleren med meget gode resultater.
Innholdsmessig gjenspeiler mange av diktene hans stor lidenskap av Garcilaso for den portugisiske damen Isabel freyre. Han møtte henne ved retten i 1526, og hennes død i 1533 påvirket ham dypt.
Jeg velger disse 5 sonetter av de 40 som skrev, i tillegg til 3 eclogues.
Sonnet V - Din gest er skrevet i min sjel
Din gest er skrevet i min sjel,
og hvor mye jeg vil skrive om deg;
du skrev det selv, jeg leste det
så alene, at selv av dere holder jeg meg i dette.
I dette er jeg og vil alltid være;
at selv om det ikke passer inn i meg hvor mye jeg ser hos deg,
Jeg synes så mye bra at jeg ikke forstår
tar allerede tro for budsjettet.
Jeg ble ikke født uten å elske deg;
min sjel har kuttet deg til sitt mål;
på grunn av sjelen selv elsker jeg deg.
Hvor mye jeg har, innrømmer jeg at jeg skylder deg;
Jeg ble født for deg, for deg har jeg liv,
for deg må jeg dø, og for deg skal jeg dø.
Sonnet XIII - Daphnes armer vokste allerede
Daphnes armer vokste allerede,
og i lange runde buketter viste han seg;
i grønne blader så jeg at de ble
håret som gullet ble mørkere.
Med grov bark dekket de over
ømme lemmer, som fortsatt kokte, var:
de hvite føttene på bakken falt ned,
og de ble til skjeve røtter.
Han som var årsaken til slike skader,
ved å gråte vokste jeg opp
dette treet som vannet av tårer.
Å elendige tilstand! Å dårlig størrelse!
At med gråt vokser den hver dag
årsaken og grunnen til at han gråt!
Sonnet IX - Fruen min, hvis jeg ikke er fra deg ...
Min dame, hvis jeg er fraværende fra deg
i dette harde livet, og jeg dør ikke,
det virker for meg at jeg fornærmer det jeg elsker deg,
og til det gode at han likte å være til stede;
etter dette så føler jeg nok en ulykke,
som er å se at hvis jeg fortviler fra livet,
Jeg mister hvor mye godt jeg håper fra deg;
Og så går jeg inn i det jeg føler annerledes.
I denne forskjellen sansene mine
de er, i ditt fravær og i sta,
Jeg vet ikke lenger hva jeg skal gjøre i en slik størrelse.
Jeg ser dem aldri med hverandre, men i strid med hverandre;
av slik kunst kjemper de natt og dag,
at de bare er enige om skaden min.
Sonnet VII - Hvem har tapt så mye, mister ikke mer ...
Ikke mist flere som har mistet så mye,
nok, kjærlighet, hva har skjedd med meg;
Jeg har aldri prøvd
å forsvare meg fra det du har ønsket deg.
Jeg har kledd tempelet ditt og dets vegger
av mine våte klær og pyntet,
som det skjer med hvem som allerede har rømt
Fri fra stormen jeg ble sett i
Jeg hadde sverget på å aldri komme inn igjen,
etter min makt og mitt samtykke,
i en annen slik fare, forgjeves.
Men det som kommer vil jeg ikke kunne bruke;
og i dette går jeg ikke imot ed;
at det verken er som de andre eller i min hånd.
Sonnet XIV - Som den ømme moren, at lidelsen ...
Som den ømme moren, at lidelsen
spør sønn ham med tårer
noe, hvorav å spise
han vet at det onde han føler må bøye seg,
og den fromme kjærligheten tillater ham ikke
som vurderer skaden som gjør
det han ber ham om å gjøre, løper han,
blid gråt og dobl ulykken,
så til min syke og sprø tanke
at han i skaden spør meg, jeg vil gjerne
ta bort dette dødelige vedlikeholdet.
Men spør meg og gråter hver dag
så mye at jeg godtar hvor mye han vil,
glemme lykken og til og med min.