Gabriel Celaya ble født på en dag som i dag i 1911 i hernani. Han bodde i Madrid, hvor han møtte dikterne fra '27 og andre intellektuelle som bestemte ham for å vie seg helt til poesi. Blant hans verk skiller seg ut Flertall, Nesten i prosa o Nest siste dikt. Med Klar for å rydde, som han vant Critics Award for. Og i 1986 mottok han Nasjonal pris for spanske bokstaver. Jeg velger noen av dem dikt å huske det.
Gabriel Celaya - dikt
Noen ganger ser jeg for meg at jeg er forelsket ...
Noen ganger ser jeg for meg at jeg er forelsket
Og det er søtt, og det er rart
selv om det sett fra utsiden er dumt, absurd.
Trendy sanger virker pen for meg
og jeg føler meg så ensom
at om natten drikker jeg mer enn vanlig.
Adela har blitt forelsket i meg, Marta har blitt forelsket i meg,
og vekselvis Susanita og Carmen,
og vekselvis er jeg glad og gråter.
Jeg er ikke veldig intelligent, som du forstår,
men jeg er glad for å kjenne en av mange
og i å være vulgær finner jeg litt hvile.
Mannens kjærlighet
Min strenge vilje, mitt tørre poeng
hva som temmer i henne
oceaniske lidenskaper og eldgamle rykter. Kauteriet som jeg bruker
til det kjærlige såret som, uten form, banker.
Hvis jeg gjør vondt, dreper jeg, gyter jeg.
(Hans livløse smil beveger seg og begeistrer meg.)
Hvis jeg kjærtegner det, måler jeg,
utsetter sine feil og alt
summen mykhet som ikke innbyr til noe.
Inntil til slutt, i blod,
i henne bare seg selv,
når jeg går gjennom mine egne følelser,
Jeg får det, jeg dreper det, jeg dør.
Lidenskapelig
Og så mye, og så mye elsker jeg deg
at ordene mine dør
i et rykte om nådeløse kyss!
Og fortsatt så mye at hendene mine
de finner deg ikke når de berører deg!
Så mye og så uten hvile,
at jeg flyter, og jeg flyter, og jeg flyter,
og det gråter bare!
Nær og langt
Utover synd
usigelig, jeg elsker deg,
og når jeg leter etter ordene mine
Jeg finner bare noen få kyss.
På brystet, på nakken,
Jeg elsker deg.
I den hemmelige kalk
Jeg elsker deg.
der magen din er kombinert,
flyktet ryggen din,
stinkende kroppen din,
Jeg elsker deg.
Om natten
Og natten stiger som musikk,
og stjernene skinner skjelvende for å bli slukket,
og kulde, klar kulde,
verdens store kulde,
den lille virkeligheten av det jeg ser og berører,
den lille kjærligheten som jeg finner,
de får meg til å lete etter deg,
kvinne, i en viss skog med varme slag.
Bare du, min søte,
søt i luktene av tykk og sterk saft,
målløs, veldig nær, bankende med meg,
bare du er ekte i en utgitt verden;
og jeg berører deg, og jeg tror deg,
og du er varm og myk realitetsmatrise,
kjæreste, ly, mor,
eller jordens vekt som bare i deg kjærtegner,
eller tilstedeværelse som fortsatt varer når jeg lukker øynene,
ut av meg, så vakker.
Fritid
Med ømhet, med fred, med uskyld,
med en myk tristhet eller tretthet
som blir en trofast hund som vi kjærtegner,
Jeg sitter i stolen og er lykkelig
og jeg er lykkelig
fordi jeg ikke føler behov for å tenke noe presist.
Med en tretthet som ikke er en skuffelse,
med en glede som ikke oppmuntrer til håp,
Jeg er i stolen, og jeg er
i noe som kanskje bare elsker.
Jeg vet at jeg flyter
og likevel virker ingenting likegyldig for meg;
Jeg vet at ingenting gjør meg glad eller vondt
og likevel berører alt meg;
Jeg vet at det er kjærlighet
eller kanskje det bare er en søt tretthet;
jeg vet at jeg er lykkelig
fordi jeg ikke føler behov for å tenke noe presist.
Despedida
Kanskje når jeg dør
de vil si: Han var en dikter.
Og verden, alltid vakker, vil skinne uten samvittighet.
Kanskje du ikke husker det
hvem jeg var, men i deg høres de ut
de anonyme versene som jeg en dag satte i gang.
Kanskje er det ingenting igjen
ikke et ord fra meg,
ikke et av disse ordene som i dag jeg drømmer om i morgen.
Men sett eller ikke sett
men sa eller ikke sa,
Jeg vil være i skyggen din, oh vakkert levende!
Jeg vil fortsette å følge,
Jeg fortsetter å dø
Jeg blir, jeg vet ikke hvordan, en del av den flotte konserten.
Jeg kjente ikke Celaya, jeg liker veldig godt disse diktene ... fra Venezuela