Det er dikt som er som et jordskjelv, som torden som går gjennom hele ditt vesen. Fortvilelse Det er en av dem. Dette arbeidet, tradisjonelt av José de Espronceda (Almendralejo, 25. mars 1808-Madrid, 23. mai 1842), men som noen biografer og lærde tilskriver Juan Rico og Amat (Elda, Alicante; 29. august 1821-Madrid; 19. november 1870), er et av de mest nihilistiske og hjerteskjærende eksemplene på spansk romantikk.
Kjennetegn ved mørk romantikk
Diktet "Despair", av José de Espronceda, er en del av det som kalles "Dark Romanticism", en undergenre som dukket opp på XNUMX-tallet og at det forklarte ikke veldig optimistiske ideer, enten om mennesket, religionen eller naturen. Ikke bare har vi Espronceda som et eksempel, men det er mange andre som Edgar Allan Poe (kanskje den mest kjente i denne sjangeren), Emily Dickinson, eller vi kan til og med introdusere mange "forbannede poeter."
Blant egenskapene til denne typen litterære verk, finner vi følgende:
Null tillit til perfeksjon
For mørke romantikere, den mennesket er ikke perfekt, det kommer heller aldri til å bli. Av denne grunn er alle hans karakterer knyttet til synd, til selvødeleggelse, til livets laster. For dem er mennesket en synder, og av den grunn ser de livet som en klynge av situasjoner og aktiviteter som ikke fører til perfeksjon, men til motsatt side.
De er pessimistiske
Selv om vi snakker om romantikk, er sannheten at mørke romantiske dikt er pessimistiske, de snakker alltid negativt, enten direkte eller indirekte, fordi de forstår det, uansett hvor mye noe blir prøvd, alltid du vil være dømt til å mislykkes.
Slik sett påvirker dikternes liv også diktene i stor grad.
Verden er dyster
Ikke bare dystert, men mystisk og negativt. Hva andre romantikere ser på som noe åndelig og knyttet til guddommelighet, liv og lys; de ser det som det helt motsatte. På en slik måte at det for mørke romantikere er et sted der mennesket bringer frem alle sine mest negative sider, og selve naturen, omgivelsene, kan skryte av den negativiteten og synker ham enda mer inn i sin elendighet.
Fortvilelse
Fortvilelse det er en ode til det makabre, det groteske og det moralsk tvilsomme. Slik sett minner det oss om historier som Den svarte katten, av Edgar Allan Poe (“Har vi ikke en konstant tilbøyelighet, til tross for den gode dommen vår, til å bryte loven, bare fordi vi forstår at det er loven? Law? »), At selv om det er en historie, deler det i det vesentlige ånden og den vridne karakteren til diktet.
Hans klangfulle vers med syv stavelser får oss til å lure på om hovedpersonen virkelig er lidenskapelig opptatt av de forferdelige tingene han snakker om, eller at det å glede seg over dem er en konsekvens av livet han har levd. Alt er enormt og forferdelig i dette diktet, som ikke etterlater et glimt av håp. Linjene inkluderer kirkegårder, katastrofer og kort sagt alle de mørke og skyldige gledene som et menneske kan ha glede av. Uten tvil er det som fanger dette verket den sterke opphøyelsen av mørket, galskapen og alt som samfunnet avviser.
Du kan lese den nedenfor:
Jeg liker å se himmelen
med svarte skyer
og høre nisjer
heslig hyl,
Jeg liker å se natten
uten måne og uten stjerner,
og bare gnistene
jorden lyser opp.
Jeg liker en kirkegård
av død godt fylt,
rennende blod og silt
som forhindrer pust,
og der en gravgraver
med et dystert blikk
med en nådeløs hånd
hodeskallene knuser.
Glad for å se bomben
fall saktmodig fra himmelen,
og urørlig på bakken,
ingen veke tilsynelatende,
og så rasende
som eksploderer og som rister
og jævla tusen oppkast
og døde overalt.
Må torden vekke meg
med sin hesbom,
og verden sover
får deg til å skjelve,
hva i helvete hvert øyeblikk
falle på ham uten å telle,
la himmelen synke
Jeg liker veldig godt å se.
Flammen til en brann
la ham løpe fortærende
og død stabling
Jeg vil gjerne slå på;
å steke en gammel mann der,
bli all te,
og hør hvordan det stemmer
For en glede! For en glede!
Jeg liker et landskap
polstret snø,
av strippede blomster,
uten frukt, uten grønt,
heller ikke fugler som synger,
det er ingen sol som skinner
og bare glimt
døden rundt.
Der, i et mørkt fjell,
demontert sol,
Jeg er veldig fornøyd
månen når den reflekterer,
flytte værbladene
med hardt skrik
lik skriket
kunngjør utløp.
Jeg liker det i helvete
bær de dødelige
og der alt ondt
Få dem til å lide;
åpne innmaten,
rive senene,
knuse hjerter
uten dem å gjøre.
Uvanlig allé
som flommer fruktbar vega,
fra topp til topp kommer det,
og feier overalt;
tar storfeet
og vinrankene uten pause,
og tusenvis forårsaker kaos,
For en glede! For en glede!
Stemmene og latteren
spillet, flaskene,
rundt det vakre
skynder meg;
og i deres lystige munn,
med velvillig smiger,
et kyss til hver drink
lykkelig stempel.
Knekk deretter brillene,
platene, dekkene,
og åpne knivene,
søker etter hjertet;
så hør skålene
blandet med stønn
at den sårede kaster
i tårer og forvirring.
Glad for å høre en
rop etter vin,
mens naboen din
faller i et hjørne;
og at andre allerede er full,
i en uvanlig trill,
de synger for den bandasjerte guden
frekk sang.
Jeg liker kjære
liggende på sengene,
ingen sjal på brystene
og løs beltet,
viser hennes sjarm,
uten å bestille håret,
i luften det vakre låret ...
For en glede, for en illusjon!
Andre makabre dikt du burde kjenne
Espronceda er ikke den eneste dikteren som skrev makabre dikt. Det er mange diktere, både kjente og ukjente, som har skrevet mørke dikt på et eller annet tidspunkt i livet. Velkjent av de som liker gotikken, vil vi gi deg noen her flere eksempler på denne typen undersjanger.
Alle har mange av egenskapene vi har nevnt før, og de er gode eksempler som du kan ta hensyn til.
"The Devil's Funeral" (Mary Coleridge)
Gode mennesker, djevelen er død!
Hvem er bærerne som bærer sløret?
En av dem tror at han også drepte Gud
med samme sverd som Satan drepte.
En annen mener at han har reddet Guds liv;
Djevelen var alltid stridens Gud.
En lilla kappe spredt over ham!
En konge som ligger død.
Den verste av konger regjerte aldri
så vel som denne fantastiske helvete-kongen.
Hva er belønningen for lidelsen din?
Selv er han død, men helvete forblir.
Han smidde kisten sin før han døde.
Den var laget av gull, syv ganger herdet,
med de strålende ordene til dem
som skrøt av å ha forlatt ham.
Hvor vil du begrave det? Ikke på jorden!
I giftige blomster ville han bli gjenfødt.
Ikke i sjøen.
Vinden og bølgene ville frigjøre den.
Legg ham på begravelsesbålet.
Hele livet har han levd i brann.
Og da flammene steg til himmelen,
Satan ble forvandlet til en lysets engel,
for bedre å gjøre jobben
der han alltid kjempet når han bodde under.
"Dansen til de hengte mennene" (Arthur Rimbaud)
Dansen til de hengte
De beste versene til de forbannede dikterne 1
På den svarte galgen danser de, snille enarmede,
paladinerne danser,
djevelens kjøttløse dansere;
de danser den dansen uten ende
skjelettene til Saladin.
Monsignor Belzebú trekker slipsen
av de svarte dukkene, som gestikulerer til himmelen,
og ved å gi dem en god joggesko på pannen
tvinger dem til å danse etter rytmene til Christmas Carol!
Overrasket, dukkene fester de elegante armene:
som et svart organ, gjennomboret bryst,
den gang milde jomfruer omfavnet,
De pusser og kolliderer, i fryktelig kjærlighet.
Hurra, Gode dansere som mistet magen din,
flett dine sprell fordi tablaoen er bred,
Måtte de ikke vite av Gud om det er dans eller kamp!
Rasende, Beelzebub snubler på fiolinene sine!
Grove hæler; sandalen din slites aldri ut!
De har alle tatt av seg pelsdunken:
det som gjenstår er ikke skummelt og blir sett uten skandaler.
På hodeskallene har snøen satt en hvit hette.
Ravnen er toppen av disse ødelagte hodene;
henger et kjøttrester fra den tynne barillaen sin:
Når de snur seg i mørke trefninger, virker de
stive paladiner, med pappgjerder.
Hurra, la vinden plystre i beinvalsen!
Og den sorte galgen belger som et jernorgan!
og ulvene svarer fra lilla skog:
rød, i horisonten, himmelen er helvete ...
Sjokk meg for disse begravelseskapteinene
den snellen, ladinos, med lange knuste fingre,
en rosenkrans av kjærlighet til hennes bleke ryggvirvler:
Døde, vi er ikke her i et kloster!
Og plutselig, i sentrum av denne makabre dansen
hopp inn i den røde himmelen, gal, et flott skjelett,
båret av fart, som en steed bak
og kjenner tauet fremdeles stivt rundt nakken min,
han trekker de korte fingrene mot en knasende lårben
med skrik som husker grusom latter,
og hvordan en mountebank rører i boden hans,
han starter dansen sin igjen til lyden av beinene.
På den svarte galgen danser de, snille enarmede,
paladinerne danser,
djevelens kjøttløse dansere;
de danser den dansen uten ende
skjelettene til Saladin.
"Anger" (Charles Baudelaire)
Når du har sovnet, min mørke skjønnhet,
i bunnen av en grav laget av svart marmor,
og når du bare har for soverom og bolig
et vått panteon og en konkav grav;
når steinen, synker den skumle brystet
og overkroppen avslappet av en deilig likegyldighet,
holde hjertet ditt fra å slå og trang,
og la føttene løpe ditt risikable løp,
graven, fortrolige med min uendelige drøm
(fordi graven alltid vil forstå dikteren),
i de lange nettene der søvn er forbudt,
Han vil si til deg: «Hva nytter det deg, ufullstendig høflighet,
uten å ha visst hva de døde gråter? ».
"Og ormen vil gnage på huden din som anger."
"Separert" (Marcelone Desbordes-Valmore)
Ikke skriv til meg. Jeg er lei meg, jeg ønsker å dø.
Somrene uten deg er som en mørk natt.
Jeg har lukket armene mine, de kan ikke klemme deg,
Å påkalle mitt hjerte er å påkalle graven.
Ikke skriv til meg!
Ikke skriv til meg. La oss bare lære å dø i oss selv.
Be bare Gud ... bare deg selv, hvordan han elsket deg!
Fra ditt dype fravær, å høre at du elsker meg
Det er som å høre himmelen uten å kunne nå den.
Ikke skriv til meg!
Ikke skriv til meg. Jeg frykter deg og jeg frykter minnene mine;
de har holdt stemmen din, som ofte ringer til meg.
Ikke vis levende vann som ikke kan drikke det.
En elsket kalligrafi er et levende portrett.
Ikke skriv til meg!
Ikke skriv søte meldinger: Jeg tør ikke lese dem:
det ser ut til at stemmen din, i mitt hjerte, øser dem;
Jeg ser dem skinne gjennom smilet ditt;
som om et kyss i mitt hjerte stempler dem.
Ikke skriv til meg!
En virkelig desperat poesi, når man allerede har mistet håpet. Han vil bare ha smerten fordi han ikke lenger har noe håp. Det er trist, men forståelig. Det er ikke å gi til den elskede kvinnen, det er å glemme bedrag og oppgivelse av menneskelig kjærlighet.
«En tapt» er med h: fra verbet har
Hvem mener han når han sier "den bandasjerte guden"? ... er han Bacchus?
De er søte og gullige
Jeg tror du mener Amor.
Jeg leste den som barn, i de fullstendige verkene til Espronceda som bestemor hadde i biblioteket sitt. Jeg leste den som en tenåring på jakt etter den for mitt minne som barn. Som voksen ser jeg etter det, og jeg husker det nesten helt utenat, og innvirkningen det etterlater på hvert trinn endres så mye. Bildene som representerer oss går fra morsomme til skremmende virkelige av den verdenen vi lever som voksne.