Det evige av det skriftlige

De sier at et bilde er verdt tusen ord, og i stor grad er det sant ... Det er situasjoner som er tatt på fotografier som knapt kunne beskrives med ord ... Og jeg understreker det "knapt", men ikke umulig. Derfor, fra situasjoner som disse, kunne de skille gode forfattere fra dårlige.

Gode ​​forfattere forlater evige tekster ... Tekster som uansett hvor lenge de går vil alltid bli husket. Fordi de overfører følelser, overfører de skjønnhet, de vet hvordan de skal gjenskape situasjoner med en slik nøyaktighet at selv et fotografi kan føle misunnelse, ...

Hvis du tenker litt på det, vil du helt sikkert komme med en litterær tekst som du husker. Kanskje fordi det markerte deg på et bestemt tidspunkt i livet ditt, kanskje fordi det ble skrevet av en forfatter du beundrer. Uansett årsak, har du de litterære tekstene så dypt inne i deg, så utenat, at det kan sies at de alltid vil være evige i deg.

I dag vil jeg dele noen (ikke alle) av mine evige tekster ... Sikkert mange av oss faller sammen.

Mine "evige" litterære tekster

Kapittel 7 i «Hopscotch», Julio Cortázar

Jeg berører munnen din, med en finger berører jeg kanten av munnen din, jeg tegner den som om den skulle komme ut av hånden min, som om for første gang munnen din var på gløtt, og det er nok for meg å lukke øynene å angre alt og starte på nytt, jeg lager den munnen som jeg ønsker, den munnen som min hånd velger og trekker på ansiktet ditt, en munn valgt blant alle, med suverene frihet valgt av meg til å trekke den med hånden på ansiktet ditt, og at tilfeldigvis at jeg ikke søker å forstå, faller nøyaktig sammen med munnen din som smiler under den som min hånd trekker deg.

Du ser på meg, nøye ser du på meg, mer og nærmere, og så spiller vi syklopene, vi ser mer og nærmere og øynene våre blir større, de kommer nærmere hverandre, de overlapper hverandre og syklopene ser på hverandre , puste forvirret, munnen møtes og kjemper varmt, biter hverandre med leppene, hviler knapt tungen på tennene, leker i innhegningene der en tung luft kommer og går med en gammel parfyme og en stillhet. Så søker hendene mine å synke ned i håret ditt, sakte kjærlighetsdybden mens du kysser som om vi hadde en munn full av blomster eller fisk, med livlige bevegelser, med en mørk duft. Og hvis vi biter på oss selv, er smerten søt, og hvis vi drukner i en kort og forferdelig samtidig pustesug, er den øyeblikkelige døden vakker. Og det er bare ett spytt og bare en smak av moden frukt, og jeg føler at du skjelver mot meg som en måne i vann.

Rim XXIV "To røde tunger av ild", Gustavo Adolfo Bécquer

Dikt «Kjærlighet til innvollene mine», Federico García Lorca

Kjærlighet til tarmene mine, lenge leve død,
forgjeves venter jeg på det skrevne ordet ditt
og jeg tror, ​​med blomsten som visner,
at hvis jeg lever uten meg, vil jeg miste deg.

Luften er udødelig. Den inerte steinen
verken kjenner skyggen eller unngår den.
indre hjerte trenger ikke
den frosne honningen som månen heller.

Men jeg led deg. Jeg rev venene mine
tiger og due, i livet
i en duell av bitt og liljer.

Så fyll galskapen min med ord
eller la meg leve rolig
natt av sjelen evig mørk.

Merknad i "Flowers for Hitler", av den nylig avdøde Leonard Cohen

For en tid tilbake hadde denne boka blitt kalt

"SOL FOR NAPOLEON"

og før ville det fortsatt ha blitt kalt

"VEGGER FOR GENGHIS KHAN".

Fragment of "Perfume", av Patrick Süskind

Det var her, på det mest stinkende stedet i hele riket, at Jean-Batiste Grenouille ble født 17. juli 1738. Det var en av de hotteste dagene i året. Varmen slo ned som smeltet bly over kirkegården og spredte seg over de tilstøtende gatene som råtten tåke som luktet av en blanding av råtne meloner og brent horn. Da fødselssmerter begynte, var Grenouilles mor ved en fiskestand på Rue aux Fers, og skalerte alburer som hun tidligere hadde sløyd.

Coplas for faren hans, Jorge Manriques død

Husk den sovende sjelen

livliggjøre hjernen og våkne

tenker på hvordan livet tilbringes

hvordan døden kommer,

så stille; hvor raskt gleden går,

hvordan, etter avtalt,

gir smerte;

hvordan, etter vår mening,

noen tidligere tid,

Det var bedre.

Fragment av «Den uutholdelige lettheten ved å være», Milan Kundera

«Hvis hvert øyeblikk i vårt liv skal gjentas uendelig mange ganger, blir vi spikret til evigheten som Jesus Kristus til korset. Bildet er forferdelig. I en verden av evig tilbakevending hviler vekten av et uutholdelig ansvar på hver gest. Derfor kalte Nietzsche ideen om evig retur den tyngste byrden. Men hvis den evige retur er den tyngste byrden, så kan livene våre vises på den bakgrunnen i all deres fantastiske lyshet.