Zardoya-skall var en chilensk poet født i Valparaíso og slo seg ned i Spania og i dag en ny jubileum for fødselen hans. Dette er en utvalg av dikt av hans arbeid for å huske eller vite det.
Zardoya-skall
Fra spanske foreldre med røtter i Cantabria y Navarra, Shell flyttet med dem til Spania da jeg var sytten. Fra Zaragoza de gikk til Barcelona og de endte opp med å bosette seg i Madrid, der det startet Filosofi og bokstaver. Men et bibliotekvitenskap-kurs tok henne til Valencia. Det var rundt denne tiden han ble med i en enhet kalt Populær kultur Gjennom hvilken han organiserte kulturelle aktiviteter og et bibliotek. Det var også da hans poetiske karriere begynte.
Over tid zardoya han skrev også noveller og filmmanus, samt underviste og oversatte. Senere studert Moderne filologi og fikk sin doktorgrad i sesonger University of Illinois.
Noen av verkene hans er: Gråtende domene, Under lyset eller Hjertet og skyggen (som han vant Pris for kvinnelig poesi. Andre verk var Frøets gave, Altamoren Manhattan og andre breddegrader.
dikt
Siste drøm
Hvilken drøm er din?
(Den gyldne poppel?)
Hva drømmer du om når du sover?
(Det bunnløse vannet?)
Hvem går på kvelden din?
(Fuglene alene?)
Tynger jorden deg ned?
(Bølgene? Gleden?)
Eller sover du uten søvn,
uten å gråte, i støvet?
Bare da
Bare når stillheten krever deg
at du snakker intimt,
med alle, med dere selv inne,
skriv hva det tilsier.
Haster, ordene, en etter en,
vil spire i setningen
som blomster eller elsket musikk
at stillhet ikke er mulig.
En dialog vil være eller tilståelser,
da bare,
som vil fylle ånder med lykke
eller smerte uten navn.
Den fornyede gleden av å kjenne oss
menneskelige skapninger
i stand til å helle den blonde oljen
nødvendig tale.
Alabastørken
Alabastørken,
hvite sanddyner,
i natt var de søvnige.
Det var en polarreise
endeløs…
Store blokker fløt
som målløse skip,
adrift, yertos.
Måker, bryster - fugler
de fortsatte å rope på dem.
Jeg vet ikke om jeg gikk
på grunn av den hvite snøen.
Men alene, glirende,
Jeg kom til et senter:
det var verdens akse,
frosset mysterium
Ordet er mitt eneste hjemland
Ordet er mitt eneste hjemland.
Dette levende ordet som jeg søler
blått og rødt, grått eller svart og hvitt,
i går og i dag, i morgen, så mange år.
Ordet er mitt eneste hjemland.
Det er det eneste brødet jeg spiser hver dag.
Jeg tygger hard skorpe, myk smule,
gyllent lys som kysser leppen!
Jeg heller det gjennom øynene, over ansiktet.
Gråt er født fra det dype hjertet.
Stavelsene oser av hele sjelen,
sedimentet av fastkilede stillheter.
Nesten naken
Nesten naken,
Ser på det jeg skriver
foran øynene dine?
Det fjerne poenget
hvem så på deg,
lysende pupill
at da så jeg deg
fra hans mørke kammer
så jeg kunne
i dag tenker på deg
med intim ømhet
av fornyet barndom?
Det spiller ingen rolle at jeg tviler:
du smiler til meg Nok.
Identitetsdokumenter
Identifiser bøkene dine, dokumenter!
Hvem er jeg, ja, erklærer de som cédulas
undertegnet av dommeren, av ordføreren.
For deg svarer de på spørsmål
spurte noen nysgjerrig.
De svarer for dine handlinger og drømmer.
På et torg venter de i stillhet.
I et stille hjørne og på togene.
Ved det stille bordet som serverer deg,
hvor du spiser brødet ditt og også leser.
De upubliserte sidene snakker for deg.
Og de er ikke en belønning eller almisse
at du for glemsel forlater for noen,
for et ensomt vesen som leter
gule papirer, uutslettelige
skrifter, svært gamle bekjennelser.
Hadde det vært bedre å brenne dem
og kast deretter asken på dem
og la ikke minne om navnet ditt,
av hva var du i vers og liv?
Levere dem til vinden og spre dem?
Ingenting har skjedd som dette ... Dine inskripsjoner,
gravert med blekk i linjer,
de vil kanskje ikke vare, ellers blir de til støv
av glupske treormer og tid.
Identiteten din blir kastet eller misbrukt.
Tegnene til din sjel er innskrevet
i hvert vers av deg ... hver side
din umiskjennelige signatur har allerede signert ...
Pårørendes fremtid i dag venter
den stemmen de ikke hører ennå.