Hvit Varela var en peruansk dikter født i Lima i 1926 hvor hun også døde på en dag som i dag i 2009. I henne minne og å huske at det går dette utvalg av dikt Av hans arbeid. Å lese den på nytt eller oppdage den.
Hvit Varela
Han studerte Litteratur og utdanning ved Universitetet i San Marcos. Det ble etablert i Paris i 1949 og der møttes han Octavio Paz, en forfatter som i stor grad påvirket sitt litterære arbeid. Paz koblet henne med andre latinamerikanske og spanske intellektuelle. Senere bodde han i Firenze og Washington, hvor hun jobbet som oversetter og journalist.
Den porten eksisterer var hans første bok som han ga ut i 1959. Senere fortsatte de Dagslys y Valser og andre tilståelser. I 1978 den første samling av sitt arbeid i Skurkesang. Og til slutt hans antologi fra 1949 til 1998 i Som gud i ingenting.
Blanca Valera vant priser som Octavio Paz av poesi og essay, den Granada by eller García Lorca og Reina Sofía fra Ibero-American Poetry.
dikt
Til halv stemme
Langsomhet er skjønnhet
Jeg kopierer disse utenlandske linjene
pusterom
Jeg godtar lyset
under den tynne novemberluften
under gresset
fargeløs
under den ødelagte himmelen
og grå
Jeg godtar duellen og festen
Jeg kommer ikke
Jeg kommer aldri
i sentrum av alt
er diktet intakt
uunngåelig sol
natt uten å snu hodet
Jeg holder lyset ditt
dyreskyggen hans
av ord
Jeg snuser dens prakt
Hans merke
hans hviler
alt å si
Det en gang
Jeg var oppmerksom
avvæpnet
nesten alene
i døden
nesten i brann
curriculum vitae
la oss si at du vant løpet
og at prisen
det var nok et løp
at du ikke drakk seiersvinen
men ditt eget salt
at du aldri har hørt jubel
men bjeffende hunder
og at skyggen din
din egen skygge
det var din eneste
og urettferdig konkurrent.
Kjærlighet er som musikk ...
Kjærlighet er som musikk
returnerer meg tomhendt,
med tiden slår den plutselig på
ut av paradiset.
Jeg kjenner en øy
mine minner,
og en fremtidig musikk,
løftet.
Og jeg går mot døden som ikke eksisterer,
som kalles horisont i brystet mitt.
Alltid evigheten ut av tiden.
Kilde
Ved siden av brønnen jeg ankom,
mitt triste lille øye
gikk dypt, inne.
Jeg var ved siden av meg
full av meg, stigende og dyp,
min sjel mot meg,
treffer huden min,
synker den i luften,
til slutten.
historie
du kan fortelle meg hva som helst
tror ikke er viktig
det som betyr noe er at du beveger leppene i luften
eller at leppene dine beveger luften
fabel historien din kroppen din
til enhver tid uten våpenhvile
som en flamme som ikke ser ut som
men til en flamme
Kanskje om våren
Kanskje til våren.
La denne skitne sesongen med sot og tårer gå
hyklere.
Gjør deg sterk Hold smuler over smuler. Lag en festning
Fra all korrupsjon og smerte
Med tiden vil du ha vinger og en sterk oksehale eller
elefant for å fjerne all tvil, alt
fluer, alle ulykkene.
Kom ned fra treet.
Se på deg selv i vannet. Lær å hate deg selv som deg selv.
Er du. Grov, bar, først på fire, deretter på
to, så ingen.
Kryp opp til veggen, hør på musikken mellom
småstein.
Kall dem århundrer, bein, løk.
Det betyr ikke noe.
Ordene, navnene, de spiller ingen rolle.
Hør på musikken. Bare musikken.
Døden skrives alene
Døden skrives alene
en svart stripe er en hvit stripe
solen er et hull på himmelen
øyets fylde
sliten geit
lære å se i brettet
tynt tresking
stjernehusalge
mor tre sjø
de skriver selv
i sot på puta
stykke brød i hallen
åpne døren
ned trappa
hjertet kaster
den stakkars jenta er fortsatt innelåst
i hagletårnet
gullet fiolett det blå
trellises
de slettes ikke
de slettes ikke
de slettes ikke
Varela skriver til "spøkelsene" som hun selv har skapt. Påvirket av sartreansk eksistensialisme, betegner poesien hennes hverdagens misnøye, men litt etter litt blir hun mindre reflektert og mer lidenskapelig uten å tillate seg unødvendig overløp, enda mindre rå. Magien i hans ord er sammenkoblet med det historiske miljøet at han må leve, så vel som med plastkunsten som vil være en viktig del av hans liv og konstruksjonen av en familiekjerne.