Arthur Rimbaud ble født på en dag som i dag Charleville, Frankrike, i 1854. Den høyeste representanten for symbolikk av det nittende århundre og en av de forbannede og ekstraordinære dikterne som levde et liv så intenst som det var bestemt til å vare for lite. Det første jeg leste om Rimbaud var diktet hans Skjenken, som fanget oppmerksomheten min nettopp fordi den minnet meg om en som var i besteforeldrenes hus, også skåret og stemningsfull av tusen ting og historier, akkurat som han skrev dem. Så for å feire det nye jubileet for fødselen hans har jeg valgt den første av noen få til. Men alt om denne franske dikteren, reporteren, fotografen og geniet fortjener å bli lest forsiktig og nyt det med glede.
Noen dikt
Skjenken
En stor utskåret skjenk - mørk eik
utstråler det gamle, så gamle;
Den er åpen, og bunnen helles som gammel vin,
mørke bølger av obsessive aromaer.
Pakket, det er en masse gamle antikviteter,
duftende og gule laken, vaskekluter
av kvinner og barn, rynket blonder,
Bestemors sjal med malte drager.
I den ville vi finne medaljonger og høydepunkter
hvitt eller blondt hår, portretter, tørkede blomster
hvis lukt til lukten av fruktene er blandet.
Åh, gammel skjenk, hvor mange historier kjenner du!
og du vil gjerne telle dem, derfor er du usikker, du knirker
Når de svarte dørene sakte åpnes
***
Brisen
I bomullsretrittet ditt,
med mykt pust sover auraen:
i reiret av silke og ull,
den muntre hake-auraen
Når auraen løfter vingen,
i bomullsuttaket ditt
og blomsten kaller ham
pusten hans er en moden frukt.
Å, den typiske auraen!
Å, kjærlighetens kvintessens!
Ved dugg utslettet,
hvor godt det lukter for meg ved daggry!
Jesus, Josef, Jesus, Maria.
Det er som vingen til en hauk
som invaderer, sover og beroliger
til den som sovner i bønn.
***
Følelse
Jeg vil dra når kvelden synger, blå, om sommeren,
såret av hveten, for å tråkke på enga;
drømmer, jeg vil føle friskheten på plantene mine
Og jeg lar vinden vaske hodet
Uten å snakke, uten å tenke, vil jeg gå gjennom stiene:
men kjærlighet uten grenser vil vokse i min sjel.
Jeg vil gå bort, lykkelig, som med en jente,
Gjennom åkrene, så langt som sigøyneren vandrer.
***
Vi har funnet det igjen!
Vi har funnet det igjen!
Hva? Evigheten.
Det er det blandede havet
med solen.
Min evige sjel,
oppfylle løftet ditt
til tross for den ensomme natten
og dagen i brann.
Vel, du slipper taket
av menneskelige anliggender,
Fra enkle impulser!
Du flyr i henhold til ...
Håper aldri,
det er ingen øst.
Vitenskap og tålmodighet.
Torturen er trygg.
Det er ingen morgendag
satin glør,
din iver
det er plikt.
Vi har funnet det igjen!
-Hva? - Evighet.
Det er det blandede havet
med solen.
***
Ser du ikke for deg
Kan du ikke forestille deg hvorfor jeg dør av kjærlighet?
Blomsten sier til meg: Hei! God morgen, fuglen.
Våren har kommet, sødmen til engelen.
Kan du ikke gjette hvorfor jeg koker av fyll!
Søt engel av krybben min, min bestemors engel,
Kan du ikke gjette at jeg blir en fugl
at lyra mi slår og at vingene mine slår
som en svelge?
***
Ond
Mens den røde halsen på granatsplinter
de fløyter over den blå himmelen, dag etter dag,
og det, skarlagenrød eller grønn, nær den lattermilde kongen
bataljoner synker at brannen tennes en masse;
mens uhemmet galskap knuses
og gjør tusen mann til å røyke;
Stakkars døde! senket om sommeren, i gresset,
i din glede, natur, at du skapte dem hellige,
Det er en Gud som ler i damasten
fra alteret, til røkelsen, til de gyldne koppene,
som vugges i Hosannas sovner søtt.
Men det blir forskrekket når mødre salves
til kvalen og som gråter under de svarte hettene
De tilbyr ham en ochavo innpakket i lommetørkleet hans.