Andre San Valentín, datoen par excellence dedikert til kjærlighet. Og få vakrere litterære komposisjoner å skrive om kjærlighet enn sonetter. Fjorten vers der hele essensen av en følelse som er så vanskelig å forklare kan konsentreres. Alle diktere har ønsket å gjøre det siden begynnelsen av tiden. I dag husker jeg disse 6 kjærlighetssonnetter. Kanskje de er det den best kjente av forfatterne, spesielt de av Lope, Quevedo og Garcilaso de la Vega, og de er også kanskje de vakreste. Til dem legger jeg til andre av Neruda, Miguel Hernández og Lorca.
Lope de Vega
Svim, tør, vær rasende,
grov, øm, liberal, unnvikende,
oppmuntret, dødelig, avdøde, i live,
lojal, forræderisk, feig og livlig;
ikke finne utenfor det gode sentrum og hvile,
vær glad, trist, ydmyk, hovmodig,
sint, modig, rømling,
fornøyd, fornærmet, mistenksom;
flykte fra ansiktet til den klare skuffelsen,
drikk gift for myk brennevin,
glem fordelen, elsk skaden;
tro at himmelen passer inn i et helvete,
gi liv og sjel til skuffelse;
Dette er kjærlighet, den som smakte det, vet det.
***
Francisco de Quevedo
Lukk øynene sist
Skygg at den hvite dagen vil ta meg,
Og kan slippe løs denne sjelen min
Hora, til hans ivrige smiger;
Men ikke herfra i fjæra
Det vil forlate minnet der det brant:
Svømming kjenner min flamme det kalde vannet,
Og miste respekten for streng lov.
Soul, som alt et Guds fengsel har vært til,
Åre, hva en humor for så mye ild de har gitt,
Medules, som strålende har brent,
Kroppen din vil dra, ikke din omsorg;
De vil være aske, men det vil være fornuftig;
De vil være støv, mer kjærlighetsstøv.
***
Garcilaso de la Vega
Din gest er skrevet i min sjel,
og hvor mye jeg vil skrive om deg;
du skrev det selv, jeg leste det
så alene, at selv av dere holder jeg meg i dette.
I dette er jeg og vil alltid være;
at selv om det ikke passer inn i meg hvor mye jeg ser hos deg,
Jeg synes så mye bra at jeg ikke forstår
tar allerede tro for budsjettet.
Jeg ble ikke født uten å elske deg;
min sjel har kuttet deg til sitt mål;
på grunn av sjelen selv elsker jeg deg.
Hvor mye jeg har, innrømmer jeg at jeg skylder deg;
Jeg ble født for deg, for deg har jeg liv,
for deg må jeg dø, og for deg skal jeg dø.
***
Pablo Neruda
Hvor mange ganger, kjærlighet, jeg elsket deg uten å se deg og kanskje uten et minne,
uten å kjenne igjen blikket ditt, uten å se på deg, centaury,
i motsatte regioner, i en brennende middag:
Du var bare aromaen til frokostblandingene som jeg elsker.
Kanskje jeg så deg, jeg antok deg da jeg gikk forbi ved å løfte et glass
i Angola, i lys av juni-månen,
eller var du livet til gitaren
at jeg spilte i mørket og det hørtes ut som det overdrevne havet.
Jeg elsket deg uten at jeg visste det, og jeg lette etter minnet ditt.
Jeg gikk inn i de tomme husene med lommelykt for å stjele portrettet ditt.
Men jeg visste allerede hva det var. Plutselig
mens du gikk med meg, rørte jeg ved deg og livet mitt stoppet:
foran øynene mine var du, regjerende og dronninger.
Som et bål i skogen er ild ditt rike.
***
Miguel Hernández
Du dør av kast og enkel ...
Jeg er dømt, kjærlighet, er jeg tilstått
den fryktløse kidnapperen av et kyss
Jeg slapp blomsten fra kinnet ditt.
Jeg slapp blomsten fra kinnet ditt,
og fra den herligheten, den begivenheten,
kinnet ditt, nøye og tungt,
det faller av bladene og gule.
Spøkelset til det kriminelle kysset
kinnbenet har du hjemsøkt,
mer og mer patent, svart og stort.
Og uten å sove er du, sjalu,
ser på munnen min med hvilken omsorg!
slik at den ikke blir foreldet og ut av kontroll.
***
Federico García Lorca
Dette lyset, denne fortærende ilden.
Dette grå scenariet omgir meg.
Denne smerten for bare en idé.
Denne angsten av himmel, verden og tid.
Dette ropet av blod som pynter
lyre uten puls nå, smørende te.
Denne vekten av havet som treffer meg.
Denne skorpionen som bor på brystet mitt.
De er en kjærlighetsgirland, en seng for de sårede,
der uten søvn, drømmer jeg om din tilstedeværelse
blant ruinene av det sunkne brystet mitt.
Og selv om jeg søker forsiktighetstoppen
ditt hjerte gir meg dalen
med hemlock og lidenskap for bitter vitenskap.