Het eeuwige van het geschreven

Ze zeggen dat een foto meer zegt dan duizend woorden, en voor een groot deel is het waar ... Er zijn situaties die worden vastgelegd in foto's die nauwelijks in woorden kunnen worden beschreven ... En ik benadruk het "nauwelijks", maar niet onmogelijk. Vandaar dat ze dat in situaties als deze zouden kunnen doen onderscheid goede schrijvers van slechte.

Goede schrijvers laten eeuwige teksten achter ... Teksten die, ongeacht hoe lang ze verstrijken, altijd zullen worden onthouden. Omdat ze gevoelens overbrengen, brengen ze schoonheid over, weten ze situaties zo nauwkeurig na te bootsen dat zelfs een foto jaloers kan zijn, ...

Als je er een beetje over nadenkt, zul je zeker een literaire tekst bedenken die je je herinnert. Misschien omdat het je in een bepaald stadium van je leven heeft getekend, misschien omdat het is geschreven door een schrijver die je bewondert. Wat de reden ook is, je hebt die literaire teksten zo diep in je, zo uit je hoofd geleerd, dat je zou kunnen zeggen dat ze in jou altijd eeuwig zullen zijn.

Vandaag wil ik enkele (niet alle) van mijn eeuwige teksten delen ... Velen van ons vallen zeker samen.

Mijn "eeuwige" literaire teksten

Hoofdstuk 7 van «Hopscotch», Julio Cortázar

Ik raak je mond aan, met een vinger raak ik de rand van je mond aan, ik teken het alsof het uit mijn hand komt, alsof je mond voor het eerst een beetje opengaat, en ik hoef alleen maar mijn ogen te sluiten om alles ongedaan te maken en opnieuw te beginnen, maak ik de mond die ik verlang, de mond die mijn hand kiest en op je gezicht trekt, een mond gekozen uit allen, met soevereine vrijheid door mij gekozen om hem met mijn hand op je gezicht te tekenen, en dat de kans die ik niet probeer te begrijpen precies samenvalt met je mond die glimlacht onder degene die mijn hand je trekt.

Je kijkt naar me, je kijkt me goed aan, steeds beter en dan spelen we de cyclops, we kijken steeds beter en onze ogen worden groter, ze komen dichter bij elkaar, ze overlappen elkaar en de cyclops kijken elkaar aan verward ademend, hun monden ontmoeten ze elkaar en vechten ze hartelijk, elkaar bijtend met hun lippen, nauwelijks hun tong op hun tanden rustend, spelend in hun omhulsels waar een zware lucht komt en gaat met een oud parfum en een stilte. Dan proberen mijn handen in je haar te zakken, strelen langzaam de diepte van je haar terwijl we kussen alsof we een mond vol bloemen of vissen hebben, met levendige bewegingen, met een donkere geur. En als we onszelf bijten, is de pijn zoet, en als we verdrinken in een korte en verschrikkelijke gelijktijdige ademhaling, is die onmiddellijke dood prachtig. En er is maar één speeksel en maar één smaak van rijp fruit, en ik voel je tegen me trillen als een maan in water.

Rijm XXIV "Twee rode tongen van vuur", Gustavo Adolfo Bécquer

Gedicht "Liefde voor mijn ingewanden", Federico García Lorca

Liefde voor mijn lef, lang leve dood,
tevergeefs wacht ik op uw geschreven woord
en ik denk, met de bloem die verdort,
dat als ik zonder mij leef, ik je wil verliezen.

De lucht is onsterfelijk. De inerte steen
kent de schaduw noch vermijdt hem.
innerlijk hart heeft niet nodig
de bevroren honing die de maan schenkt.

Maar ik heb je geleden. Ik heb mijn aderen gescheurd
tijger en duif, om je middel
in een duel van beten en lelies.

Dus vul mijn waanzin met woorden
of laat me leven in mijn sereniteit
nacht van de ziel voor altijd donker.

Aantekening in "Flowers for Hitler", door de onlangs overleden Leonard Cohen

Enige tijd geleden zou dit boek zijn gaan heten

"ZON VOOR NAPOLEON"

en daarvoor zou het nog steeds zijn gebeld

"MUREN VOOR GENGHIS KHAN".

Fragment van "Perfume", door Patrick Süskind

Het was hier, op de meest stinkende plek van het hele koninkrijk, dat Jean-Batiste Grenouille op 17 juli 1738 werd geboren. Het was een van de heetste dagen van het jaar. De hitte sloeg als gesmolten lood over het kerkhof en verspreidde zich over de aangrenzende straten als verrotte mist die rook naar een mengsel van rotte meloenen en verbrande hoorn. Toen de weeën begonnen, was de moeder van Grenouille bij een viskraam in de Rue aux Fers, albures aan het schalen die ze eerder had gestript.

Coplas voor de dood van zijn vader, Jorge Manrique

Denk aan de slapende ziel

verlevendigen de hersenen en worden wakker

nadenken over hoe het leven wordt besteed

hoe de dood komt,

zo stil; hoe snel gaat het plezier,

hoe, na afgesproken,

geeft pijn;

hoe, naar onze mening,

elk verleden tijd,

Het was beter.

Fragment van «De ondraaglijke lichtheid van het zijn», Milan Kundera

«Als elk van de momenten van ons leven oneindig vaak zal worden herhaald, worden we aan de eeuwigheid genageld zoals Jezus Christus aan het kruis. Het beeld is verschrikkelijk. In de wereld van eeuwige terugkeer rust het gewicht van een ondraaglijke verantwoordelijkheid op elk gebaar. Daarom noemde Nietzsche het idee van eeuwige terugkeer de zwaarste last. Maar als de eeuwige wederkomst de zwaarste last is, dan kunnen onze levens tegen die achtergrond in al hun wonderbaarlijke lichtheid verschijnen.