Spaanse dichters zijn er veel. Door de Spaanse geschiedenis heen zijn ze ontstaan, maar sommige vallen meer op dan andere. Dit is het geval van Antonio Machado en zijn gedichten, die een van de meest bestudeerde scholen en instituten zijn, en die de samenleving en gevoelens weerspiegelen in de tijd dat hij leefde.
Hieronder hebben we een aantal samengesteld van wat als de beste van deze dichter wordt beschouwd. Als je het nog nooit eerder hebt gelezen, raden we je aan een paar minuten te besteden, want je zult zeker verslaafd raken aan de pen.
Portret
Mijn jeugd is herinneringen aan een patio in Sevilla
en een heldere boomgaard waar de citroenboom rijpt;
mijn jeugd, twintig jaar in het land van Castilië;
Mijn verhaal, enkele gevallen die ik niet wil onthouden.
Noch een verleider Mañara, noch een Bradomín ben ik geweest
- je kent mijn onhandige kleding aankleden -;
maar ik ontving de pijl die Cupido me had toegewezen
en ik hield ervan hoe gastvrij ze kunnen zijn.
Er zijn in mijn aderen druppels Jacobijns bloed,
maar mijn vers komt voort uit een serene bron;
en, meer dan een gewone man die zijn leer kent,
Ik ben, in de goede zin van het woord, goed.
Ik ben dol op schoonheid, en in moderne esthetiek
Ik heb de oude rozen uit de tuin van Ronsard gesneden;
maar ik hou niet van de scheerbeurten van de huidige cosmetica
ik ben ook niet een van die vogels van het nieuwe vrolijke getjilp.
Ik minacht de romances van holle tenoren
en het koor van krekels die naar de maan zingen.
Ik stop om de stemmen van de echo's te onderscheiden,
en ik hoor er maar één van de stemmen.
Ben ik klassiek of romantisch? Ik weet het niet. verlof zou willen
mijn vers als de kapitein zijn zwaard verlaat:
beroemd om de viriele hand die het hanteerde,
niet door het geleerde vak van de gewaardeerde smid.
Ik praat met de man die altijd met me meegaat
—wie spreekt, hoopt alleen maar ooit met God te spreken—;
mijn monoloog is een gesprek met deze goede vriend
die me het geheim van filantropie leerde.
En tenslotte ben ik je niets verschuldigd; Je bent me schuldig wat ik heb geschreven.
Ik ga naar mijn werk, met mijn geld betaal ik
het pak dat mij bedekt en het landhuis waarin hij woonde,
het brood dat mij voedt en het bed waarin ik lig.
En wanneer de dag van de laatste reis aanbreekt
en het schip dat nooit zal terugkeren vertrekt,
je zult me aan boord van lichte bagage vinden,
bijna naakt, als de kinderen van de zee.
De vliegen
jij, de familieleden,
onvermijdelijke fijnproevers,
jullie vulgaire vliegen,
jij roept alle dingen voor mij op.
Oh, vraatzuchtige oude vliegen
zoals bijen in april
hardnekkige oude vliegen
op mijn kinderlijke kale plek!
Vliegen van de eerste verveling
in de familiekamer
de heldere zomermiddagen
waarin ik begon te dromen!
En in de gehate school,
snelle grappige vliegen,
achtervolgd
uit liefde voor wat vliegt,
—dat alles vliegt— sonoor,
stuiteren van het glas
in herfstdagen...
vliegt op alle uren,
jeugd en adolescentie,
van mijn gouden jeugd;
van deze tweede onschuld,
Wat geeft het om nergens in te geloven,
gebruikelijke... vulgaire vliegen,
die van zuivere verwanten
je zult geen waardige zanger hebben:
Ik weet dat je hebt geposeerd
over het betoverde speelgoed,
op het gesloten boek,
over de liefdesbrief
op de stijve oogleden
van de dood
Onvermijdelijke fijnproevers,
dat je niet bewerkt zoals bijen,
noch straal je als vlinders;
klein, onhandelbaar,
jij oude vrienden
jij roept alle dingen voor mij op.
Aan Juan Ramón Jiménez
Het was een avond van de maand
Mei, blauw en sereen.
Op de scherpe cipres
de volle maan scheen,
verlicht de fontein
waar het water stroomde
onderbroken snikken.
Alleen de bron wordt gehoord.
Toen werd het accent gehoord
van een verborgen nachtegaal.
Een windvlaag brak
de uitloopkromme.
en een zoete melodie
dwaalde door de tuin:
tussen de mirten klonk het
een muzikant zijn viool.
Het was een klaagzang
van jeugd en liefde
voor de maan en de wind,
het water en de nachtegaal.
"De tuin heeft een fontein
en de fontein een hersenschim...»
Een treurige stem zong,
ziel van de lente
De stem en de viool vielen stil
hij zette zijn melodie uit.
melancholie bleef
ronddwalen in de tuin.
Alleen de bron wordt gehoord.
De misdaad was in Granada
1. De misdaad
Men zag hem lopen tussen geweren,
door een lange straat
ga het koude veld in,
nog steeds met vroege ochtendsterren.
Ze hebben Federico vermoord
toen het licht verscheen.
Het peloton van beulen
hij durfde niet naar haar gezicht te kijken.
Ze sloten allemaal hun ogen;
Ze baden: zelfs God redt je niet!
Dood viel Federico
bloed op het voorhoofd en lood in de darmen?
… Dat de misdaad in Granada was
weet, arme Granada!?, in zijn Granada.
2. De dichter en de dood
Men zag hem alleen met haar lopen,
niet bang voor zijn zeis.
Reeds de zon in toren en toren, de hamers
op aambeeld? aambeeld en aambeeld van de smederij.
Frederik sprak
dood roepen. Ze luisterde.
"Omdat gisteren in mijn couplet, partner,
de klap van je droge handpalmen klonk,
en jij gaf het ijs aan mijn gezang, en het randje
tot mijn tragedie van je zilveren sikkel,
Ik zal voor je zingen het vlees dat je niet hebt,
de ogen die je mist,
je haar dat de wind schudde,
de rode lippen waar ze je kusten...
Vandaag zoals gisteren, zigeuner, mijn dood,
hoe goed met jou alleen
door deze sfeer van Granada, mijn Granada!»
3.
Hij werd gezien terwijl hij liep...
Werk op, vrienden!
van steen en droom in het Alhambra,
een graf voor de dichter,
op een fontein waar water huilt,
en eeuwig zeggen:
de misdaad was in Granada, in zijn Granada!
Ik droomde dat je me meenam
Ik droomde dat je me meenam
op een wit pad,
in het midden van het groene veld,
naar het blauw van de bergen,
richting de blauwe bergen,
een serene ochtend.
Ik voelde je hand in de mijne
je hand als metgezel,
je meisjesstem in mijn oor
als een nieuwe bel,
als een maagdelijke bel
van een lente dageraad.
Ze waren je stem en je hand,
in dromen, zo waar! ...
Leef, hoop wie weet
wat de aarde opslokt!
de kortstondige morgen
Het Spanje van fanfare en tamboerijn,
gesloten en sacristie,
gewijd aan Frascuelo en Maria,
spottende geest en rusteloze ziel,
Het moet zijn marmer en zijn dag hebben,
zijn onfeilbare morgen en zijn dichter.
Tevergeefs zal gisteren een morgen verwekken
leeg en misschien vluchtig.
Het wordt een jonge uil en tarambana,
een tuniek met bolero-vormen,
in de mode van het realistische Frankrijk
een beetje tot gebruik van het heidense Parijs
en in de stijl van specialist Spanje
in bankschroef dichtbij.
Dat inferieure Spanje dat bidt en geeuwt,
oud en gokker, zaragatera en verdrietig;
dat inferieure Spanje dat bidt en aanvalt,
wanneer hij zich verwaardigt zijn hoofd te gebruiken,
ze zal nog steeds mannetjes baren
liefhebbers van heilige tradities
en van heilige manieren en manieren;
de apostolische baarden zullen bloeien,
en andere kale plekken op andere schedels
ze zullen schitteren, eerbiedwaardig en katholiek.
Het ijdele gisteren zal morgen voortbrengen
leeg en toevallig! passagier,
de schaduw van een onstuimige uil,
van een sayón met bolero-bedels;
de lege gisteren geeft morgen een lege.
Zoals de misselijkheid van een volgestopte dronkaard
van slechte wijn, een rode zonnekroon
van troebele uitwerpselen de granietpieken;
er is morgen een maag geschreven
in de pragmatische en zoete middag.
Maar een ander Spanje is geboren
het Spanje van de beitel en de hamer,
met die eeuwige jeugd die wordt
uit het solide verleden van het ras.
Een onverzoenlijk en verlossend Spanje,
Spanje dat aanbreekt
met een bijl in zijn wrekende hand,
Spanje van woede en idee.
Zijn er meer gedichten van Antonio Machado waarvan je denkt dat ze opvallen tussen de rest? Wat zijn jouw favorieten?