מישל Houellebecq. צילום: EFE Andreu Dalmau
מישל וולבק נולד ביום כמו היום מיום 1958 באי ראוניון. סופר, מסאי ומשורר, הוא מחבר הרומנים שהפכו אותו לכוכב תקשורת בינלאומי שנוי במחלוקת. אבל זה גם אחד ה מספרי סיפורים עכשוויים כוחניים ועוברים יותר. ומשורר. היום אני בוחר 5 שירים מעבודתו הלירית.
מישל וולבק
הוא נולד בשם מישל תומאס, אך אימץ את שם בדוי של מישל וולבק לסבתו, שהייתה זו שגידלה אותו.
היא זכתה להצלחה בשנת 2001, כאשר השבחים באותה המידה נדחו פּלַטפוֹרמָה. ומאוחר יותר, עם המפה והטריטוריה, הייתה השפעה גדולה לאחר הזכייה ב פרס גונקור. אבל המחלוקת הגדולה ביותר שלו הלך עם כניעה, שם היא מגדלת את צרפת האיסלאמיסטית העתידית.
Su Poesia עקוב אחרי אותה שורה של הנרטיב שלו ומשלים את דמותו של אחד הסופרים הקיצוניים באמת בספרות העכשווית.
בעבודתו שירה (הוצאת Anagrama) מפגיש את ארבעת ספריו מהז'אנר -לשרוד, תחושת המאבק, השאיפה לאושר y רנסנס- וזה בגרסה דו לשונית. פרוזה חופשית חלופית, פרוזה קלאסית ופואטית עם הנושאים המגוונים ביותר.
בשירה לא רק הדמויות חיות, אלא המילים.
מישל וולבק
5 שירים
הגוף שלי
הגוף שלי כמו שק מרופד בחוטים אדומים
החדר חשוך, עיניי נוצצות בקלוש
אני מפחד לקום, אני מרגיש בפנים
משהו רך, מרושע, שזז.
שנאתי את הבשר הזה כבר שנים
זה מכסה את העצמות שלי. של משטח שומן,
רגיש לכאב, מעט ספוגי;
קצת נמוך יותר, איבר מתהדק.
אני שונא אותך, ישוע המשיח, על שנתת לי גופה
חברים נעלמים, הכל בורח, במהירות,
השנים חולפות, הם מחליקים, ושום דבר לא קם לתחייה,
אני לא רוצה לחיות והמוות מפחיד אותי
סדק
בחוסר תנועה, השקט הבלתי ניתן לממש,
אני שם. אני לבד. אם הם מכים אותי, אני זז.
אני מנסה להגן על דבר אדום ומדמם
העולם הוא כאוס מדויק ולא סלחני.
יש אנשים בסביבה, אני שומע אותם נושמים
וצעדיו המכניים מצטלבים על הסורג.
עם זאת, הרגשתי את הכאב והכעס;
קרוב אלי, קרוב מאוד, עיוור נאנח.
שרדתי הרבה זמן. זה מצחיק.
אני זוכר היטב את תקופות התקווה
ואני אפילו זוכר את ילדותי המוקדמת
אבל אני חושב שזה התפקיד האחרון שלי.
אתה יודע? ראיתי את זה ברור מהשנייה הראשונה,
היה קצת קר והזיתי מפחד
הגשר נשבר, השעה הייתה שבע
הסדק היה שם, שקט ועמוק.
חיים של כלום
הרגשתי כבר זקן זמן קצר אחרי הלידה;
האחרים נלחמו, רצו, נאנחו;
בי לא חשתי אלא געגוע מעורפל.
מעולם לא הייתה לי משהו כמו ילדות.
במעמקי יערות מסוימים, על מרבד טחב,
גזעי עץ מגעילים שורדים את העלווה שלהם;
סביבם נוצרת אווירה של אבל;
פטריות משגשגות על עורו המושחר והמלוכלך.
מעולם לא שירתתי שום דבר או מישהו;
רַחֲמִים. אתה חי רע כשזה בעצמך.
התנועה הקלה ביותר היא בעיה,
אתה מרגיש אומלל ועם זאת חשוב.
אתה נע במעורפל, כמו באג זעיר.
אתה כבר כמעט לא משהו, אבל איזה זמן רע לך!
אתה נושא איתך סוג של תהום
מרושע ונייד, מגוחך מעט.
אתה מפסיק לראות במוות משהו קטלני;
מדי פעם אתה צוחק; במיוחד בהתחלה;
אתה מנסה לשווא לאמץ בוז.
ואז אתה מקבל הכל, והמוות עושה את השאר.
כל כך ארוך
תמיד יש עיר עם עקבות משוררים
שבין חומותיו הם חצו את גורלם
מים בכל מקום, מלמל הזיכרון
שמות של אנשים, שמות של ערים, שכחה.
ואותו סיפור ישן תמיד מתחיל מחדש,
אופקים מבוטלים וחדרי עיסוי
בדידות משוערת, שכונה מכבדת,
עם זאת, ישנם אנשים שקיימים ורוקדים.
הם אנשים ממין אחר, אנשים ממין אחר,
אנחנו רוקדים רוממות אכזרית
ועם מעט חברים, אנחנו הבעלים של גן עדן,
והבקשה האינסופית למרחבים;
הזמן, הזמן הישן, שמתכנן את נקמתו,
השמועה הלא ודאית על החיים שחולפת
שריקת הרוח, טפטוף המים
והחדר הצהבהב בו המוות מתקדם.
זה לא זה…
זה לא זה. אני מנסה לשמור על גופי במצב טוב. אולי הוא מת, אני לא יודע. יש לעשות משהו שאני לא עושה. הם לא לימדו אותי. השנה התבגרתי המון. עישנתי שמונה אלף סיגריות. הראש שלי כאב לא פעם. ובכל זאת חייבת להיות דרך לחיות; משהו שלא נמצא בספרים. יש בני אדם, יש דמויות; אבל משנה לשנה אני כמעט לא מזהה פנים.
אני לא מכבד את האיש; עם זאת, אני מקנא בו.