Di poeti spagnoli ce ne sono molti. Nel corso della storia spagnola sono emersi, ma alcuni si distinguono più di altri. Questo è il caso di Antonio Machado e le sue poesie, che sono tra i più studiati nelle scuole e negli istituti, e che riflettono la società, e i sentimenti, del tempo in cui visse.
Di seguito abbiamo raccolto alcuni di quelli che sono considerati i migliori di questo poeta. Se non l'avete mai letto prima, vi consigliamo di dedicare qualche minuto perché rimarrete sicuramente agganciati dalla sua penna.
Ritratto
La mia infanzia è il ricordo di un patio a Siviglia
e un frutteto limpido dove matura il limone;
la mia giovinezza, vent'anni nella terra di Castiglia;
La mia storia, alcuni casi che non voglio ricordare.
Né un seduttore Mañara né un Bradomín sono stato
—conosci il mio modo goffo di vestire—;
ma ho ricevuto la freccia che Cupido mi ha assegnato
e ho adorato quanto possono essere ospitali.
Ho nelle vene gocce di sangue giacobino,
ma il mio verso sgorga da una sorgente serena;
e, più di un uomo comune che conosce la sua dottrina,
Sono, nel buon senso della parola, buono.
Adoro la bellezza e l'estetica moderna
Ho tagliato le rose antiche del giardino di Ronsard;
ma non amo le rasature della cosmesi attuale
né sono uno di quegli uccelli dal nuovo allegro cinguettio.
Disprezzo i romanzi di tenori vuoti
e il coro dei grilli che cantano alla luna.
mi fermo a distinguere le voci dagli echi,
e ne sento solo, tra le voci, una.
Sono classico o romantico? Non lo so. congedo vorrebbe
il mio verso mentre il capitano lascia la sua spada:
famoso per la mano virile che lo maneggiava,
non dal dotto mestiere del pregiato fabbro.
Parlo con l'uomo che viene sempre con me
—chi parla spera solo di parlare un giorno con Dio—;
il mio soliloquio è una conversazione con questo buon amico
che mi ha insegnato il segreto della filantropia.
E dopo tutto, non ti devo niente; Mi devi quello che ho scritto.
Vado al lavoro, con i miei soldi pago
l'abito che mi copre e la villa in cui viveva,
il pane che mi nutre e il letto dove giaccio.
E quando arriva il giorno dell'ultimo viaggio
e parte la nave che non tornerà mai,
mi troverai a bordo bagaglio leggero,
quasi nudi, come i figli del mare.
Le mosche
voi, i parenti,
immancabili buongustai,
volgari mosche,
mi evochi ogni cosa.
Oh, vecchie mosche voraci
come le api in aprile
vecchie mosche ostinate
sulla mia calvizie infantile!
Mosche della prima noia
nella camera familiare
i limpidi pomeriggi estivi
in cui ho cominciato a sognare!
E nella scuola odiata,
veloci mosche divertenti,
perseguiti
per amore di ciò che vola,
—che tutto vola— sonoro,
rimbalzare sul vetro
nelle giornate autunnali...
vola a tutte le ore,
infanzia e adolescenza,
della mia giovinezza dorata;
di questa seconda innocenza,
Cosa cede nel non credere a niente,
le solite... mosche volgari,
quella dei parenti puri
non avrai degno cantore:
So che hai posato
sul giocattolo incantato,
sul libro chiuso,
sulla lettera d'amore
sulle palpebre rigide
del morto
Inevitabili golosi,
che non coltivi come le api,
né brilli come farfalle;
piccolo, indisciplinato,
voi vecchi amici
mi evochi ogni cosa.
A Juan Ramon Jiménez
Era una notte del mese
Maggio, azzurro e sereno.
Sull'acuto cipresso
splendeva la luna piena,
illuminando la fontana
dove scorreva l'acqua
singhiozzi intermittenti.
Si sente solo la fonte.
Quindi si udì l'accento
di un usignolo nascosto.
Si è rotto un colpo di vento
la curva del beccuccio.
e una dolce melodia
vagava per tutto il giardino:
tra i mirti risuonava
un musicista il suo violino.
Era un accordo di lamento
della giovinezza e dell'amore
per la luna e il vento,
l'acqua e l'usignolo.
"Il giardino ha una fontana
e la fontana una chimera...».
Una voce triste cantava,
anima della primavera
La voce e il violino tacquero
ha spento la sua melodia.
restava la malinconia
vagare in giardino.
Si sente solo la fonte.
Il crimine era a Granada
1. Il delitto
Fu visto camminare tra i fucili,
giù per una lunga strada
esci nel campo freddo,
ancora con le stelle del primo mattino.
Hanno ucciso Federico
quando è apparsa la luce.
La squadra dei carnefici
non osava guardarla in faccia.
Chiusero tutti gli occhi;
Pregavano: nemmeno Dio ti salva!
Cadde morto Federico
sangue sulla fronte e piombo nelle viscere?
… Che il delitto è avvenuto a Granada
sai, povera Granada!?, nella sua Granada.
2. Il poeta e la morte
Fu visto camminare da solo con lei,
senza paura della sua falce.
Già il sole in torre e torre, i martelli
sull'incudine? incudine e incudine delle fucine.
Federico ha parlato
gridando alla morte. Stava ascoltando.
"Perché ieri nei miei versi, compagno,
risuonò il colpo delle tue mani secche,
e hai dato il ghiaccio al mio canto, e il bordo
alla mia tragedia della tua falce d'argento,
Ti canterò la carne che non hai,
gli occhi che ti mancano,
i tuoi capelli che il vento ha scosso,
le labbra rosse dove ti hanno baciato...
Oggi come ieri, zingara, mia morte,
che bello con te solo
per queste arie di Granada, mia Granada!»
3.
È stato visto camminare...
Lavorate, amici!
di pietra e di sogno nell'Alhambra,
una tomba al poeta,
su una fontana dove l'acqua piange,
e dire eternamente:
il delitto era a Granada, nella sua Granada!
Ho sognato che mi hai preso
Ho sognato che mi hai preso
giù per un marciapiede bianco,
in mezzo al prato verde,
verso l'azzurro delle montagne,
verso le montagne azzurre,
un sereno mattino
Ho sentito la tua mano nella mia
la tua mano da partner,
la tua voce da ragazza nel mio orecchio
come una nuova campana
come una campana vergine
di un'alba primaverile.
Erano la tua voce e la tua mano,
nei sogni, così vero! ...
Vivi, spera chi lo sa
ciò che la terra inghiotte!
El mañana effimero
La Spagna della banda di ottoni e del tamburello,
chiusa e sagrestia,
devoto a Frascuelo e Maria,
spirito beffardo e anima inquieta,
Deve avere il suo marmo e il suo giorno,
il suo domani infallibile e il suo poeta.
Invano ieri genererà un domani
vuoto e forse fugace.
Sarà un giovane gufo e tarambana,
una tunica a forma di bolero,
alla moda della Francia realistica
un po' all'uso della Paride pagana
e nello stile della Spagna specializzata
nel vizio a portata di mano.
Quella Spagna inferiore che prega e sbadiglia,
vecchio e giocatore d'azzardo, zaragatera e triste;
quella Spagna inferiore che prega e attacca,
quando si degna di usare la testa,
partorirà ancora maschi
amanti delle tradizioni sacre
e di modi e costumi sacri;
fioriranno le barbe apostoliche,
e altri punti calvi su altri crani
brilleranno, venerabili e cattolici.
Il vano ieri genererà un domani
vuoto e per caso! passeggeri,
l'ombra di un gufo turbolento,
di un sayón con charms bolero;
il vuoto di ieri darà un vuoto di domani.
Come la nausea di un ubriaco rimpinzato
di vino cattivo, una rossa corona di sole
di feci torbide le vette granitiche;
c'è uno stomaco domani scritto
nel pragmatico e dolce pomeriggio.
Ma è nata un'altra Spagna
la Spagna dello scalpello e del mazzuolo,
con quell'eterna giovinezza che diventa
dal solido passato della razza.
una Spagna implacabile e redentrice,
Spagna che sorge
con un'ascia in mano vendicatrice,
La Spagna della rabbia e dell'idea.
Ci sono altre poesie di Antonio Machado che pensi si distinguano dalle altre? Quali sono i tuoi preferiti?