Angelo Gonzalez. Fotografia: blog di Miguel Munarriz
Angel Gonzalez era un poeta, professore e saggista spagnolo che è nato a Oviedo in un giorno come oggi 1925. Fu professore di letteratura spagnola negli Stati Uniti e apparteneva alla cosiddetta Generazione degli anni 50. Ricevette numerosi premi per il suo lavoro e la sua carriera, come il Antonio Machado in 1962, il Premio Principe delle Asturie la Reina Sofía per la poesia iberoamericana.
Tra le opere di Ángel González spiccano le seguenti: mondo duro, grado elementare, Brevi note per una biografia, Deissi di un fantasma o l'ultimo, autunno e altre luci. Fu anche membro della Reale Accademia Spagnola. Gli rendiamo omaggio, o lo scopriamo, con questo selezione di poesie.
Ángel González — Poesie scelte
l'autunno sta arrivando
L'autunno si avvicina con pochissimo rumore:
cicale spente, solo qualche grillo,
difendere la ridotta
di un’estate ostinata a perpetuarsi,
la cui sontuosa coda risplende ancora a occidente.
Sembrerebbe che qui non succeda nulla,
ma un silenzio improvviso illumina il prodigio:
è passato
un angelo
che era chiamata luce, o fuoco, o vita.
E l'abbiamo perso per sempre.
In questo momento, momento breve e duro
In questo momento, momento breve e duro,
Quante bocche d'amore sono unite,
quante vite sono appese ad altre vite
esausti nella loro palpitante consegna!
Fugace come il lampo di un diamante,
che mani assurdamente giunte
vogliono chiudere ogni minima uscita
al suo volo perpetuo ed incessante!
Lento, qua e là, e assonnato,
tante labbra sollevano spirali
di baci!... Sì, in questo momento, adesso
che è finita, che l'ho già perso,
di cui conservo solo i cristalli
rotto, prima rovina dell'alba.
(In questo momento, breve e duro…)
Questo è niente
Se fossimo abbastanza forti
per serrare adeguatamente un pezzo di legno,
rimarrebbe solo nelle nostre mani
un po' di terra
E se avessimo ancora più forza
premere forte
quella terra, l'avremmo solo lasciata
tra le mani un po' d'acqua.
E se fosse ancora possibile
opprimono l'acqua,
non rimarrebbe più nelle nostre mani
nada.
Brevi note per una biografia
Quando hai soldi, chiamami
Quando non hai niente, dammi un angolo della bocca,
Quando non sai cosa fare, vieni con me,
Ma poi non dire che non sai cosa stai facendo.
Al mattino prepari fasci di legna da ardere
e si trasformano in fiori tra le tue braccia.
Ti tengo per i petali,
Mentre ti muovi porterò via il tuo profumo.
Ma te l'ho già detto:
quando vuoi uscire questa è la porta:
Si chiama Angel e porta alle lacrime.
canzone dell'amico
Nessuno ricorda un inverno freddo come questo.
Le strade della città sono lastre di ghiaccio.
I rami degli alberi sono avvolti in guaine di ghiaccio.
Le stelle così alte sono lampi di ghiaccio.
Frozen è anche il mio cuore,
ma non era inverno.
Mio amico,
mio dolce amico,
colui che mi amava,
Mi dice che ha smesso di amarmi.
Non ricordo un inverno così freddo come questo.
Capoluogo di provincia
Città delle piastrelle sporche e soleggiate:
sei quasi la realtà, appena un nido
solo una voce, un fumo rilasciato,
dei prati verdi e stupiti.
Poi ci sono uomini con vite strette
al tuo destino mezzo rovinato
e ragazze che crescono tra il rumore
come se fossero seminati tra amore.
Li guardo quasi tutti con tenerezza,
e il vecchio rallegra la tua periferia
con i suoi dispettosi capelli bianchi.
Sono felice e, con affetto,
cavallo grigio vorrei che tu fossi
per darti una pacca sul sedere.
Come sarò?
Come sarò o
Quando non sono io?
Quando il tempo
Ho modificato la mia struttura,
e il mio corpo è un altro,
un altro il mio sangue,
altri i miei occhi e altri i miei capelli.
Ti penserò, forse.
Certamente,
i miei corpi successivi
-prolungarsi, vivo, verso la morte-
passerà di mano in mano
da cuore a cuore,
carne a carne,
l'elemento misterioso
questo determina la mia tristezza
quando parti,
che mi spinge a cercarti ciecamente,
che mi porta al tuo fianco
Senza rimedio:
quello che la gente chiama amore, in breve.
E gli occhi
—che importa che non siano questi occhi—
Ti seguiranno ovunque tu vada, fedele.
Gli sconfitti
Le macerie sono rimaste:
pezzi fumanti della tua casa,
estati ardenti, sangue secco
di cui si nutre -ultimo avvoltoio-
il vento.
Intraprendi un viaggio in avanti, verso
tempo giustamente chiamato futuro.
perché senza terra
tu possiedi,
perché nessuna patria
È e non sarà mai tuo
perché in nessun paese
può radicare il tuo cuore disabitato.
Mai - ed è così semplice -
puoi aprire un cancello
e dire niente più: "buongiorno,
madre".
Anche se la giornata è davvero bella,
c'è il grano nelle epoche
e gli alberi
estendere a te la loro stanchezza
rami, offrendoti
frutti o ombra per riposare.
Fonte: una voce bassa