Oscar Wilde est né un jour comme aujourd'hui en 1854. Considéré comme l'un des dramaturges les plus remarquables du Londres victorien, il était aussi un grand écrivain auquel nous avons consacré ici plusieurs articles. Mais sa facette poétique est beaucoup moins connue. Alors, pour le récupérer ou le découvrir, c'est parti 4 poèmes de son œuvre se souvenir.
Oscar Wilde — 4 poèmes
Désespoir
Les saisons répandent leur ruine en passant,
Car au printemps les jonquilles lèvent leurs visages
Jusqu'à ce que les roses fleurissent dans des flammes ardentes;
Et à l'automne les violettes pourpres fleurissent
Quand le crocus cassant remue la neige de l'hiver,
Mais les jeunes arbres décrépits renaîtront,
Et cette terre grise verdira avec la rosée de l'été,
Et les enfants courront dans un océan de primevères fragiles.
Mais quelle vie, dont la cupidité amère
Déchirons nos talons, veillant sur la nuit sans soleil,
Encouragera-t-il l'espoir de ces jours qui ne reviendront plus ?
L'ambition, l'amour et tous les sentiments qui brûlent
Ils meurent trop tôt, et nous ne trouvons que le bonheur
Les restes flétris d'un souvenir mort.
sous le balcon
Ô belle étoile à la bouche cramoisie !
Ô lune aux sourcils d'or !
Ils montent, ils montent du sud parfumé !
Ils illuminent le chemin de mon amour,
Pour que ses pieds délicats ne s'égarent pas
Dans le vent qui dévale la colline.
Ô belle étoile à la bouche cramoisie !
Ô lune aux sourcils d'or !
Ô bateau qui s'agite dans la mer désolée !
Ô navire aux voiles blanches et mouillées !
Reviens, reviens au port pour moi !
Eh bien mon amour et je veux y aller
Au pays où soufflent les jonquilles
Au coeur d'une vallée pourpre !
Ô bateau qui s'agite dans la mer désolée !
Ô navire aux voiles blanches et mouillées !
O basse fugace, douces notes !
Ô oiseau qui se repose dans la rosée !
Chante, chante de ta voix douce dans le vide !
Mon amour dans son petit lit
Il t'écoutera, il lèvera la tête de l'oreiller
Et ça passera mon chemin !
O basse fugace, douces notes !
Ô oiseau qui se repose dans la rosée !
Ô fleur qui pend dans l'air tremblant !
Ô fleur aux lèvres neigeuses !
Descends, descends jusqu'aux cheveux de mon amour !
Tu dois mourir sur sa tête comme une couronne,
Tu dois mourir dans un pli de ses vêtements,
Dans la petite luminosité de son cœur tu dois te reposer !
Ô fleur qui pend dans l'air tremblant !
Ô fleur aux lèvres neigeuses !
Ma voix
Dans ce monde moderne agité et pressé,
Nous arrachons tout le plaisir de nos cœurs, vous et moi.
Maintenant, les voiles blanches de notre navire ondulent régulièrement,
Mais l'heure de l'embarquement est passée.
Mes joues se sont flétries avant l'heure,
Tant de pleurs que la joie s'est enfuie de moi,
La douleur a peint mes lèvres blanches,
Et la Ruine danse sur les rideaux de mon lit.
Mais toute cette vie tumultueuse a été pour toi
Pas plus qu'une lire, un deuil,
Un charme musical subtil,
Ou peut-être la mélodie d'un océan endormi,
La répétition d'un écho.
la mort dans la vie
Les actions les plus viles, comme les herbes vénéneuses,
ils s'épanouissent bien dans l'air de la prison :
c'est seulement ce qu'il y a de bon dans l'homme
ce qui s'y perd et se dessèche :
la pâle angoisse garde la lourde porte,
et le gardien est le désespoir.
Parce qu'ils affament le petit garçon effrayé
jusqu'à ce qu'il pleure jour et nuit :
et fouetter le faible, fouetter l'insensé,
ils se moquent du vieil homme gris,
et certains deviennent fous, et tout va mal,
et aucun mot ne peut être dit.
Chaque cellule exiguë dans laquelle nous vivons
C'est une sale latrine sombre
et l'haleine fétide de la mort vivante
étouffe tous les costumes à fines rayures,
et tout sauf la luxure se transforme en poussière
dans la machine de l'humanité.
Source : Le miroir gothique