Les poètes espagnols sont nombreux. Tout au long de l'histoire espagnole, ils ont émergé, mais certains se démarquent plus que d'autres. C'est le cas d'Antonio Machado et ses poèmes, qui sont parmi les plus étudiés dans les écoles et les instituts, et qui reflètent la société, et les sentiments, à l'époque où il a vécu.
Ci-dessous, nous avons compilé certains de ce qui est considéré comme le meilleur de ce poète. Si vous ne l'avez jamais lu auparavant, nous vous recommandons d'y consacrer quelques minutes car vous finirez sûrement par devenir accro à sa plume.
Portrait
Mon enfance est des souvenirs d'un patio à Séville
et un verger clair où mûrit le citronnier;
ma jeunesse, vingt ans au pays de Castille ;
Mon histoire, quelques cas dont je ne veux pas me souvenir.
Ni un séducteur Mañara ni un Bradomín j'ai été
—tu connais mon habillement maladroit—;
mais j'ai reçu la flèche que Cupidon m'a assignée
et j'ai adoré à quel point ils peuvent être hospitaliers.
Il y a dans mes veines des gouttes de sang jacobin,
mais mes vers jaillissent d'une source sereine ;
et, plus qu'un homme ordinaire qui connaît sa doctrine,
Je suis, dans le bon sens du terme, bon.
J'adore la beauté, et dans l'esthétique moderne
J'ai coupé les roses anciennes du jardin de Ronsard ;
mais je n'aime pas les rasages des cosmétiques actuels
je ne suis pas non plus un de ces oiseaux du nouveau gazouillis gay.
Je dédaigne les romances des ténors creux
et le chœur des grillons qui chantent à la lune.
Je m'arrête pour distinguer les voix des échos,
et je n'entends, parmi les voix, qu'une.
Suis-je classique ou romantique ? Je ne sais pas. congé voudrais
mon vers alors que le capitaine laisse son épée:
célèbre pour la main virile qui le maniait,
pas par le métier savant du forgeron prisé.
Je parle à l'homme qui m'accompagne toujours
—celui qui parle n'espère parler qu'un jour à Dieu—;
mon soliloque est une conversation avec ce bon ami
qui m'a appris le secret de la philanthropie.
Et après tout, je ne te dois rien ; Tu me dois ce que j'ai écrit.
Je vais à mon travail, avec mon argent je paie
le costume qui me couvre et le manoir dans lequel il vivait,
le pain qui me nourrit et le lit où je me couche.
Et quand arrive le jour du dernier voyage
et le navire qui ne reviendra jamais s'en va,
tu me trouveras à bord léger bagage,
presque nus, comme les enfants de la mer.
Les mouches
vous, les proches,
gourmands incontournables,
vous mouches vulgaires,
tu m'évoques toutes choses.
Oh, vieilles mouches voraces
comme les abeilles en avril
vieilles mouches tenaces
sur ma calvitie d'enfant !
Mouches du premier ennui
dans la chambre familiale
les clairs après-midi d'été
dans lequel j'ai commencé à rêver!
Et dans l'école détestée,
drôles de mouches rapides,
persécutés
pour l'amour de ce qui vole,
— que tout vole — sonore,
rebondir sur le verre
aux jours d'automne...
vole à toute heure,
enfance et adolescence,
de ma jeunesse dorée;
de cette seconde innocence,
Ce qui cède à ne croire en rien,
mouches habituelles... vulgaires,
celle des parents purs
tu n'auras pas un digne chanteur:
Je sais que tu as posé
sur le jouet enchanté,
sur le livre fermé,
à propos de la lettre d'amour
sur les paupières raides
des morts
Incontournables gourmands,
que vous ne labourez pas comme les abeilles,
vous ne brillez pas non plus comme des papillons ;
minuscule, indiscipliné,
vous de vieux amis
tu m'évoques toutes choses.
À Juan Ramón Jiménez
C'était une nuit du mois
Mai, bleu et serein.
Sur le cyprès pointu
la pleine lune a brillé,
éclairer la fontaine
où coulait l'eau
sanglots intermittents.
Seule la source est entendue.
Puis l'accent s'est fait entendre
d'un rossignol caché.
Une rafale de vent a éclaté
la courbe du bec.
et une douce mélodie
erré partout dans le jardin:
parmi les myrtes il sonnait
un musicien son violon.
C'était un accord de lamentation
de jeunesse et d'amour
pour la lune et le vent,
l'eau et le rossignol.
"Le jardin a une fontaine
et la fontaine une chimère…»
Une voix lugubre a chanté,
l'âme du printemps
La voix et le violon se sont tus
il a coupé sa mélodie.
la mélancolie est restée
errant dans le jardin.
Seule la source est entendue.
Le crime était à Grenade
1. Le crime
On le vit, marchant parmi les fusils,
dans une longue rue
sortir dans le champ froid,
toujours avec les étoiles du petit matin.
Ils ont tué Federico
quand la lumière est apparue.
L'escouade des bourreaux
il n'osait pas regarder son visage.
Ils fermèrent tous les yeux ;
Ils ont prié : même Dieu ne vous sauve pas !
Mort est tombé Federico
du sang sur le front et du plomb dans les intestins ?
… Que le crime était à Grenade
sais, pauvre Granada !?, dans son Granada.
2. Le poète et la mort
On l'a vu marcher seul avec elle,
pas peur de sa faux.
Déjà le soleil dans tour et tour, les marteaux
sur enclume ? enclume et enclume des forges.
Frédéric a parlé
criant à la mort. Elle écoutait.
"Parce qu'hier dans mes vers, partenaire,
le coup de tes paumes sèches a retenti,
et tu as donné la glace à mon chant, et le bord
à ma tragédie de ta faucille d'argent,
Je te chanterai la viande que tu n'as pas,
les yeux qui te manquent,
Tes cheveux que le vent a secoués,
les lèvres rouges où ils t'ont embrassé...
Aujourd'hui comme hier, gitan, ma mort,
comme c'est bon avec toi seul
par ces airs de Grenade, ma Grenade!»
3.
On l'a vu marcher...
Travaillez, amis!
de pierre et de rêve dans l'Alhambra,
un tombeau au poète,
sur une fontaine où l'eau crie,
et dire éternellement :
le crime était à Grenade, dans sa Grenade !
J'ai rêvé que tu m'as pris
J'ai rêvé que tu m'as pris
sur un chemin blanc,
au milieu du champ vert,
vers le bleu des montagnes,
vers les montagnes bleues,
une matinée sereine.
J'ai senti ta main dans la mienne
ta main comme compagnon,
ta voix de fille dans mon oreille
comme une nouvelle cloche,
comme une cloche vierge
d'une aube printanière.
C'étaient ta voix et ta main,
dans les rêves, si vrai! ...
Vivre, espérer qui sait
ce que la terre avale!
l'éphémère demain
L'Espagne de la fanfare et du tambourin,
clos et sacristie,
consacrée à Frascuelo et Maria,
esprit moqueur et âme inquiète,
Il faut qu'elle ait son marbre et son jour,
son infaillible demain et son poète.
En vain hier engendrera un demain
vide et peut-être éphémère.
Ce sera un jeune hibou et tarambana,
une tunique aux formes boléro,
à la mode de la France réaliste
un peu à l'usage du Paris païen
et dans le style de l'Espagne spécialiste
dans l'étau à portée de main.
Cette Espagne inférieure qui prie et bâille,
vieux et joueur, zaragatera et triste ;
cette Espagne inférieure qui prie et attaque,
quand il daigne se servir de sa tête,
elle donnera encore naissance à des mâles
amoureux des traditions sacrées
et des manières et manières sacrées;
fleuriront les barbes apostoliques,
et d'autres taches chauves sur d'autres crânes
ils brilleront, vénérables et catholiques.
Le vain hier engendrera un demain
vide et par hasard ! passager,
l'ombre d'un hibou turbulent,
d'un sayon aux breloques boléro ;
l'hier vide donnera un demain vide.
Comme la nausée d'un ivrogne gorgé
de mauvais vin, une couronne de soleil rouge
d'excréments troubles les pics granitiques ;
il y a un estomac écrit demain
dans l'après-midi pragmatique et doux.
Mais une autre Espagne est née
l'Espagne du ciseau et du maillet,
avec cette éternelle jeunesse qui devient
du solide passé de la race.
Une Espagne implacable et rédemptrice,
L'Espagne qui se lève
avec une hache dans sa main vengeresse,
L'Espagne de la colère et de l'idée.
Y a-t-il d'autres poèmes d'Antonio Machado qui, selon vous, se démarquent des autres ? Quels sont vos favoris ?