Le monde en 10 poèmes

L'Inde sent le fruit et le jasmin, en Afrique un spectre se lève dans le sillage laissé par la guerre, et au Chili quelqu'un a écrit un jour des vers nocturnes regardant le Pacifique.

Depuis l'Antiquité, les poètes du monde ont adapté les lois de la nature à leurs vers, interprétant leur propre réalité, celle de toucher avec leurs doigts le monde des rêves que l'homme avait autrefois oublié.

Une existence vue à travers des cristaux aussi personnelle qu'universelle qui englobe ce voyage à travers le monde en 10 poèmes.

Parmi les fleurs, un bol de vin
Je bois seul, il n'y a pas d'ami.
Je lève mon verre, j'invite la lune
et mon ombre, et maintenant nous sommes trois.
Mais la lune ne sait rien des boissons
et mon ombre se borne à m'imiter,
mais même ainsi, la lune et l'ombre seront ma compagnie.
Le printemps est un bon moment pour s'amuser.
Je chante et la lune prolonge sa présence,
Je danse et mon ombre s'emmêle.
Tant que je reste sobre, nous sommes heureux ensemble
quand je me saoule, chacun marche à ses côtés
jurant de se réunir dans la rivière d'argent des cieux.

Boire seul au clair de lune, par Li Bai (Chine)

La rivière avance, docilement, ouvrant la nuit.
Les étoiles, nues, tremblent dans l'eau.

La rivière trace une ligne bruissante dans le silence.
J'ai abandonné mon bateau au caprice des eaux.

Couché face au ciel, je pense à toi qui dors, perdu dans les rêves.
Peut-être que maintenant vous rêvez de moi, mon amour des yeux étoilés nocturnes et humides.
Bientôt mon bateau passera devant ta maison, mon amour, allongé dans ton sommeil
comme une rivière.

Peut-être que ta bouche endormie me fait mal, entrouverte.
Une explosion de fruits et de jasmin arrive.

Ce vent a traversé ta maison et dedans
Je touche ton rêve et respire ton arôme et embrasse ta bouche, mon amour peut-être maintenant
tu marches avec moi, dans un jardin, pour ton rêve.

Derrière ton oreille, entre tes cheveux, encore humides du bain, un jasmin brûle, dans ton rêve.
Donne-moi ta main et regarde dans mes yeux, dans ton rêve, mon amour, et traîne-moi doucement vers le cercle magique dans lequel maintenant, endormi, tu souris.
Je vois, à l'ombre du rivage, une petite lumière qui me regarde avec un clin d'œil affectueux.
C'est ta maison: pour moi la plus douce, la plus proche et la plus éloignée des étoiles, mon amour.

L'étoile, de Rabindranath Tagore (Inde)

Le spectacle est ça. Épée et veine.

Un rêveur incapable de voir au-delà de l'horizon.

Aujourd'hui c'est mieux que demain mais les morts sont ceux

Ils seront renouvelés et nés chaque jour

Et quand ils essaieront de dormir, le massacre les mènera

De sa léthargie à un sommeil sans rêve. Peu importe

Le numéro. Personne ne demande de l'aide à personne. Les voix cherchent

Les mots dans le désert et l'écho répond

Bien sûr, blessé: il n'y a personne. Mais quelqu'un dit:

«Le meurtrier a le droit de défendre l'intuition

de l'homme mort. Les morts s'exclament:

«La victime a le droit de défendre son droit

hurlement". L'appel à la prière monte

du moment de la prière au

cercueils uniformes: cercueils soulevés à la hâte,

enterré rapidement ... pas de temps pour

terminer les rites: d'autres morts arrivent

à la hâte d'autres attaques, seul

ou en groupe ... une famille ne laisse pas de côté

orphelins ou enfants décédés. Le ciel est gris

plomb et la mer est bleu-gris, mais

la couleur du sang l'a éclipsé

de la caméra un essaim de mouches vertes.

Mouches vertes, par Mahmud Darwish (Palestine)

La terre est une prison

et les cieux gardent les étoiles filantes.

Fuit,

entrez sur le trône de l'amour,

car la mort est une créature,

et votre place est l'exil.

Ton secret s'est répandu

et la longueur de votre temps provient d'une rose.

Vous visiterez un isthme

et tu seras anéanti,

mais votre âme restera indéchiffrable.

Énonciations d'exil, par Ahmad Al-Shahawi (Égypte)

Mon spectre s'est levé de la pluie de plomb,

Et il a déclaré "Je suis un civil" n'atteignant que

Augmentez votre peur. Mais comment y aurait-il

Pour me lever, moi, un être de cette terre, en cette heure

De mort impassible! Puis j'ai reflechi:

votre bataille n'est pas de ce monde.

Civil et soldat, de Wole Soyinka (Nigéria)

Pour le plaisir, les jeunes marins
chasser les albatros, grands oiseaux des mers
qui suivent lentement, indolents voyageurs,
le navire, qui navigue sur les abîmes et les aléas.

On les jette à peine sur le pont,
des princes bleus, maladroits et honteux,
la grande aile blanche lâche comme morte
et ils la laissèrent, comme des rames, tomber à leurs côtés.

Combien faible et inutile maintenant le voyageur ailé!
Lui, avant si beau, quel grotesque sur le terrain!
Avec sa pipe l'un d'eux a brûlé son bec,
un autre imite en boitant la fuite du malade.

Le poète est le même ... Là-haut, dans les hauteurs,
Quelle différence cela fait-il des flèches, des éclairs, une tempête déchaînée!
Bannie dans le monde, l'aventure s'est conclue:
Ses ailes géantes ne lui sont d'aucune utilité!

L'Albatros, de Charles Baudelaire (France)

Long spectre d'argent déplacé ...

Long spectre d'argent secoué

le vent de la nuit soupire,

a ouvert ma vieille blessure avec une main grise

et je me suis éloigné: j'avais hâte d'y être.

Blessure d'amour qui me donnera la vie

le sang perpétuel et la lumière pure jaillissent.

Crack dans lequel Filomela est muet

il aura de la forêt, de la douleur et un nid mou.

Oh quelle douce rumeur dans ma tête!

Je vais m'allonger à côté de la simple fleur

où ta beauté flotte sans âme.

Et l'eau errante deviendra jaune,

pendant que mon sang coule dans les sous-bois

humide et malodorant du rivage.

Long Spectrum of Shaken Silver, par Federico García Lorca (Espagne)

Je n'ai jamais vu de terrain vague
et la mer que je n'ai jamais pu voir
mais j'ai vu les yeux de la bruyère
Et je sais ce que doivent être les vagues

Je n'ai jamais parlé avec Dieu
je ne lui ai pas non plus rendu visite au ciel,
mais je suis sûr d'où je viens
comme s'ils m'avaient donné le cours.

Certainty, par Emily Dickinson (États-Unis)

J'ai peur de vous voir, j'ai besoin de vous voir, j'espère vous voir, je suis inquiet de vous voir.

Je veux te trouver, souci de te trouver, certitude de te trouver, pauvres doutes de te trouver.

J'ai envie de vous entendre, joie de vous entendre, bonne chance de vous entendre et craint de vous entendre.

Bref, je suis baisé et radieux, peut-être plus le premier que le second et vice versa.

Vicevera, par Mario Benedetti

Écrivez, par exemple: «La nuit est étoilée,
et les étoiles bleues tremblent au loin ».

Le vent nocturne tourne dans le ciel et chante.

Je peux écrire les vers les plus tristes ce soir.
Je l'aimais et parfois elle m'aimait aussi.

Des nuits comme celle-ci, je la tenais dans mes bras.
Je l'ai embrassée tant de fois sous le ciel infini.

Elle m'aimait, parfois je l'aimais aussi.
Comment ne pas avoir aimé ses grands yeux immobiles.

Je peux écrire les vers les plus tristes ce soir.
Penser que je ne l'ai pas. Sentir que je l'ai perdue.

Écoutez la nuit intense, encore plus sans elle.
Et le verset tombe à l'âme comme la rosée sur l'herbe.

Est-il important que mon amour ne puisse pas le garder.
La nuit est pleine d'étoiles et elle n'est pas avec moi.

C'est tout. Au loin, quelqu'un chante. Au loin.
Mon âme ne se contente pas de l'avoir perdue.

Comme pour la rapprocher, mon regard la cherche.
Mon cœur la cherche et elle n'est pas avec moi.

La même nuit blanchissant les mêmes arbres.
Nous, les uns alors, ne sommes pas les mêmes.

Je ne l'aime plus, c'est vrai, mais combien je l'aimais.
Ma voix cherchait le vent pour toucher son oreille.

D'autre. Sera d'un autre. Comme avant mes baisers.
Sa voix, son corps brillant. Ses yeux infinis.

Je ne l'aime plus, c'est vrai, mais peut-être que je l'aime.
L'amour est si court et l'oubli est si long.

Parce que des nuits comme celle-ci, je l'avais entre mes
bras, mon âme ne se contente pas de l'avoir perdue.

Bien que ce soit la dernière douleur qu'elle me cause,
et ce sont les derniers vers que je lui écris.

Je peux écrire les vers les plus tristes ce soir, de Pablo Neruda (Chili)

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