Il y a des poèmes qui sont comme un tremblement de terre, comme le tonnerre qui traverse tout votre être. Désespoir C'est l'un d'entre eux. Ce travail, traditionnellement par José de Espronceda (Almendralejo, 25 mars 1808-Madrid, 23 mai 1842), mais que certains biographes et savants attribuent à Juan Rico et Amat (Elda, Alicante; 29 août 1821-Madrid; 19 novembre 1870), est l'un des exemples les plus nihilistes et déchirants du romantisme espagnol.
Caractéristiques du romantisme sombre
Le poème «Désespoir», de José de Espronceda, fait partie de ce qu'on appelle le «romantisme noir», un sous-genre qui a émergé au XNUMXème siècle et qu'il exposait des idées peu optimistes, que ce soit sur l'être humain, la religion ou la nature. Non seulement nous avons Espronceda comme exemple, mais il y en a beaucoup d'autres comme Edgar Allan Poe (peut-être le plus connu de ce genre), Emily Dickinson, ou nous pourrions même introduire de nombreux «poètes maudits».
Parmi les caractéristiques de ce type d'oeuvres littéraires, on retrouve les suivantes:
Zéro confiance dans la perfection
Pour les romantiques sombres, le l'être humain n'est pas parfait, Cela ne le sera jamais non plus. Pour cette raison, tous ses personnages sont liés au péché, à l'autodestruction, aux vices de la vie. Pour eux, l'être humain est un pécheur et pour cette raison ils voient la vie comme un ensemble de situations et d'activités qui ne mènent pas à la perfection, mais à l'opposé.
Ils sont pessimistes
Bien que nous parlions de romantisme, la vérité est que les poèmes romantiques sombres sont pessimistes, ils parlent toujours négativement, directement ou indirectement, car ils comprennent que, peu importe combien quelque chose est essayé, toujours vous serez voué à l'échec.
En ce sens, la vie même des poètes a également une grande influence sur les poèmes.
Le monde est sombre
Pas seulement sombre, mais mystérieux et négatif. Ce que les autres romantiques considèrent comme quelque chose de spirituel et lié à la divinité, à la vie et à la lumière; ils voient le contraire. De telle sorte que pour les romantiques sombres, c'est un endroit où l'homme fait ressortir tout son côté le plus négatif, et la nature elle-même, son environnement, se vante de cette négativité, l'enfonçant encore plus dans sa misère.
Désespoir
Désespoir c'est une ode au macabre, au grotesque et au moralement discutable. En ce sens, cela nous rappelle des histoires comme Le chat noir, par Edgar Allan Poe («N'avons-nous pas une tendance constante, malgré l'excellence de notre jugement, à violer ce qu'est la loi, simplement parce que nous comprenons que c'est la loi? Loi? »), Qui, bien qu'il s'agisse d'une histoire, partage essentiellement l'esprit et le caractère tordu du poème.
Ses vers sonores de sept syllabes nous amènent à nous demander si le protagoniste est vraiment passionné par les choses terribles dont il parle, ou que les apprécier est une conséquence de la vie qu'il a menée. Tout est formidable et horrible dans ce poème, qui ne laisse même pas une lueur d'espoir. Ses lignes comprennent des cimetières, des catastrophes et, en bref, tous les plaisirs sombres et coupables dont un être humain peut jouir. Sans aucun doute, ce qui capture cette œuvre est son exaltation féroce de l'obscurité, de la folie et de tout ce que la société rejette.
Vous pouvez le lire ci-dessous:
J'aime voir le ciel
avec des nuages noirs
et entendre les niches
hurlement hideux,
J'aime voir la nuit
sans lune et sans étoiles,
et seulement les étincelles
la terre s'illumine.
J'aime un cimetière
de morts bien bourrés,
sang et limon qui coulent
qui empêche de respirer,
et là un fossoyeur
avec un regard sombre
d'une main impitoyable
les crânes s'écrasent.
Heureux de voir la bombe
tomber doux du ciel,
et immobile sur le sol,
pas de mèche apparemment,
et puis rage
qui explose et qui secoue
et putain de mille vomissements
et mort partout.
Que le tonnerre me réveille
avec sa flèche rauque,
et le monde endormi
vous faire frissonner,
que diable à chaque instant
tomber sur lui sans compter,
laisse couler le firmament
J'aime vraiment voir.
La flamme d'un feu
laissez-le courir en dévorant
et empilement mort
Je voudrais allumer;
y faire rôtir un vieil homme,
devenir tout thé,
et écoutez comment ça se fait entendre,
Quel plaisir, quel plaisir!
J'aime une campagne
neige tapissée,
de fleurs dépouillées,
sans fruit, sans verdure,
ni des oiseaux qui chantent,
il n'y a pas de soleil qui brille
et seulement apercevoir
la mort tout autour.
Là, dans une montagne sombre,
solaire démonté,
Je suis extrêmement content
la lune en se reflétant,
déplacer les girouettes
avec des cris violents
égal au cri
annonçant l'expiration.
J'aime ça en enfer
conduire les mortels
et là tous les maux
Fais les souffrir;
ouvrir leurs entrailles,
déchirer leurs tendons,
briser les cœurs
sans eux cas à faire.
Avenue insolite
qui inonde la vega fertile,
de haut en haut ça vient,
et balaie partout;
prend le bétail
et les vignes sans pause,
et des milliers font des ravages,
Quel plaisir, quel plaisir!
Les voix et les rires
le jeu, les bouteilles,
autour de la belle
heureux de se dépêcher;
et dans leurs bouches lubriques,
avec une flatterie voluptueuse,
un bisou à chaque boisson
timbre heureux.
Puis casse les verres,
les assiettes, les ponts,
et ouvrez les couteaux,
à la recherche du cœur;
entendre les toasts plus tard
mélangé avec des gémissements
que les blessés jettent
dans les larmes et la confusion.
Heureux d'en entendre un
crier pour le vin,
pendant que ton voisin
tombe dans un coin;
et que d'autres ont déjà bu,
dans un trille inhabituel,
ils chantent au dieu bandé
chanson impudente.
J'aime les chouchous
allongé sur les lits,
pas de châles sur les seins
et lâche la ceinture,
montrant ses charmes,
sans ordre les cheveux,
en l'air la belle cuisse ...
Quelle joie, quelle illusion!
Autres poèmes macabres à connaître
Espronceda n'est pas le seul poète à avoir écrit des poèmes macabres. Il existe de nombreux poètes, connus et inconnus, qui ont écrit des poèmes sombres à un moment de leur vie. Bien connu de ceux qui aiment le gothique, nous voulons vous laisser ici quelques plus d'exemples de ce type de sous-genre.
Tous ont plusieurs des caractéristiques que nous avons mentionnées précédemment, et ce sont de bons exemples que vous pouvez prendre en compte.
"Les funérailles du diable" (Mary Coleridge)
Bonnes gens, le diable est mort!
Qui sont les porteurs qui portent le voile?
L'un d'eux pense qu'il a également assassiné Dieu
avec la même épée que Satan a tuée.
Un autre croit qu'il a sauvé la vie de Dieu;
le diable a toujours été le Dieu des conflits.
Une cape violette étalée sur lui!
Un roi qui ment mort.
Le pire des rois n'a jamais gouverné
ainsi que ce magnifique roi de l'enfer.
Quelle est la récompense de votre souffrance?
Lui-même est mort, mais l'enfer demeure.
Il a forgé son cercueil avant de mourir.
Il était en or, trempé sept fois,
avec les mots brillants de ceux
qui se vantait de l'avoir abandonné.
Où allez-vous l'enterrer? Pas sur terre!
Dans des fleurs vénéneuses, il renaîtrait.
Pas dans la mer.
Les vents et les vagues le libéreraient.
Allongez-le sur le bûcher funéraire.
Toute sa vie, il a vécu dans le feu.
Et alors que les flammes montaient vers le ciel,
Satan s'est transformé en ange de lumière,
pour mieux faire le travail
dans lequel il a toujours lutté quand il a vécu ci-dessous.
"La danse des pendu" (Arthur Rimbaud)
La danse du pendu
Les meilleurs vers des poètes maudits 1
Sur la potence noire ils dansent, gentils à un bras,
les paladins dansent,
les danseurs sans chair du diable;
ils dansent qu'ils dansent sans fin
les squelettes de Saladin.
Monseigneur Belzebú tire la cravate
de leurs marionnettes noires, qui gesticulent vers le ciel,
et en leur donnant une bonne sneaker sur le front
les oblige à danser sur les rythmes du chant de Noël!
Surpris, les marionnettes joignent leurs bras gracieux:
comme un organe noir, seins percés,
qu'autrefois de douces demoiselles s'étreignaient,
Ils se frôlent et se heurtent, dans un amour affreux.
Hourra, joyeux danseurs qui ont perdu ton ventre,
tressez vos farces car le tablao est large,
Qu'ils ne sachent pas, par Dieu, si c'est la danse ou la bataille!
Furieux, Belzébuth gratte ses violons!
Talons rugueux; votre sandale ne s'use jamais!
Ils ont tous enlevé leur tunique de fourrure:
ce qui reste n'est pas effrayant et se voit sans scandale.
Sur leurs crânes, la neige a mis un bonnet blanc.
Le corbeau est le sommet de ces têtes brisées;
accroche un morceau de chair à sa barilla maigre:
Ils semblent, quand ils se transforment en escarmouches sombres
paladins rigides, avec des clôtures en carton.
Hourra, que le vent siffle dans la valse des os!
Et la potence noire souffle comme un orgue de fer!
et les loups répondent depuis les forêts violettes:
rouge, à l'horizon, le paradis est l'enfer ...
Choquez-moi pour ces capitaines funèbres
cette bobine, ladinos, aux longs doigts cassés,
un chapelet d'amour pour ses vertèbres pâles:
Décédés, nous ne sommes pas ici dans un monastère!
Et soudain, au centre de cette danse macabre
sauter dans le ciel rouge, fou, un grand squelette,
porté par l'élan, comme un coursier se cabre
et, sentant la corde encore raide autour de mon cou,
il secoue ses doigts courts contre un fémur qui craque
avec des cris qui rappellent un rire atroce,
et comment une berge remue dans sa cabine,
il recommence sa danse au son des os.
Sur la potence noire ils dansent, gentils à un bras,
les paladins dansent,
les danseurs sans chair du diable;
ils dansent qu'ils dansent sans fin
les squelettes de Saladin.
"Remords" (Charles Baudelaire)
Quand tu t'es endormi, ma sombre beauté,
au fond d'un tombeau en marbre noir,
et quand vous n'avez que pour chambre et logement
un panthéon mouillé et une tombe concave;
Quand la pierre coule ta poitrine effrayante
et ton torse détendu par une délicieuse indifférence,
empêche ton cœur de battre et d'avoir envie,
et laissez vos pieds courir votre course risquée,
la tombe, confidente de mon rêve infini
(parce que la tombe comprendra toujours le poète),
dans ces longues nuits où le sommeil est interdit,
Il vous dira: «A quoi bon vous, courtisane incomplète
n'ayant jamais su ce que crient les morts? ».
"Et le ver rongera ta peau comme un remords."
"Séparé" (Marcelone Desbordes-Valmore)
Ne m'écrivez pas. Je suis triste, je souhaite mourir.
Les étés sans toi sont comme une nuit noire.
J'ai fermé mes bras, ils ne peuvent pas te serrer dans leurs bras,
Invoquer mon cœur, c'est invoquer la tombe.
Ne m'écrivez pas!
Ne m'écrivez pas. Apprenons à mourir seulement en nous-mêmes.
Demandez seulement à Dieu… seulement à vous-même, comment Il vous a aimés!
De ta profonde absence, d'entendre que tu m'aimes
C'est comme entendre le ciel sans pouvoir l'atteindre.
Ne m'écrivez pas!
Ne m'écrivez pas. J'ai peur de toi et j'ai peur de mes souvenirs;
ils ont gardé ta voix, qui m'appelle souvent.
Ne montrez pas d'eau vive qui ne peut pas la boire.
Une calligraphie aimée est un portrait vivant.
Ne m'écrivez pas!
Ne m'écrivez pas de doux messages: je n'ose pas les lire:
il semble que ta voix, dans mon cœur, les déverse;
Je les vois briller à travers ton sourire;
comme si un baiser, dans mon cœur, les tamponnait.
Ne m'écrivez pas!
Une poésie vraiment désespérée, quand on a déjà perdu espoir. Il ne veut de la douleur que parce qu'il n'a plus aucun espoir. C'est triste, mais compréhensible. Ce n'est pas donner à la femme aimée, c'est oublier la tromperie et l'abandon de l'amour humain.
«A lost» est avec h: du verbe have
De qui parle-t-il quand il dit «le dieu bandé»?
Ils sont mignons et macabres
Je pense que tu veux dire Cupidon.
Je l'ai lu enfant, dans les œuvres complètes d'Espronceda que ma grand-mère avait dans sa bibliothèque. Je l'ai lu à l'adolescence à la recherche de ma mémoire d'enfant. En tant qu'adulte, je le cherche, et je m'en souviens presque complètement par cœur, et l'impact qu'il laisse à chaque étape change tellement. Les images qui nous représentent vont de drôles à terriblement réelles du monde dans lequel nous vivons à l'âge adulte.