Automne. Sélection de poèmes dédiés. Divers auteurs

Photographie: Jardin du Prince. Aranjuez. c) Mariola Díaz-Cano

Nous sommes automne. Ils disent que c'est le saison la plus romantique de l'année, bien que le printemps soit célèbre, l'été reste avec le soleil et la passion et l'hiver est toujours marginalisé. Ce que je sais, c'est que c'est mon préféré. Il y a beaucoup d'auteurs qui lui ont dédié des vers, alors aujourd'hui j'apporte un sélection très personnel de quelques des poèmes avec l'automne comme protagoniste. Ils sont de noms nationaux comme Antonio Hache, Miguel Hernández ou Federico García Lorca et des internationaux comme Paul Verlaine, Emilie Brontë et Robert Louis Stevenson, pour terminer par le Ode à l'automne Le Jean Keats.

Aube d'automne - Antonio Machado

Le long de la route
entre les rochers gris,
et quelque humble prairie
où paissent des taureaux noirs. Ronces, mauvaises herbes, jarales.

La terre est humide
par les gouttes de rosée,
et l'avenue d'or,
vers le coude de la rivière.
Derrière les montagnes de violette
brisé la première aube :
le fusil de chasse sur mon dos,
parmi ses lévriers pointus, promenant un chasseur.

Encore un triste automne -Miguel Hernandez

Déjà l'automne rassemble son tulle
de détritus au sol,
et en fuite soudaine,
la nuit court sur la lumière.

Tout est crépuscule
régner dans mon cœur.
Aujourd'hui n'est pas au paradis
pas un havre de bleu.

Quel dommage d'une journée sans soleil.
Quelle mélancolie de la lune
si pâle et seul,
oh quel froid et oh quelle douleur.

Où était la chaleur
du temps passé,
force et jeunesse
que je sens encore battre ?

Peut-être qu'il est parti avec les jours chauds
des moments que j'ai vécu à tes côtés.
Et donc en attendant ton retour,
un autre triste automne est venu sans toi.

Chanson d'automne -Paul Verlaine

La plainte sans fin
du violon fragile
automnal
fait mal au coeur
d'un alangui sont
mortel.

Toujours rêver
et fiévreux quand
l'heure sonne,
mon âme reflète
l'ancienne vie
et pleure.

Et traîner un sanglant
vent méchant
à mon âme incertaine
ici et là-bas
même que le
feuille morte.

Comme ci comme ça - Federico García Lorca

Comme ci comme ça

¿Quién es?

L'automne encore.

Que veut l'Automne ?

La fraîcheur de ton temple

Je ne veux pas te le donner.

Je veux te l'enlever.

Comme ci comme ça

¿Quién es?

L'automne encore.

Feux d'automne - Robert Louis Stevenson

Dans les nombreux jardins
c'est partout dans la vallée,
Des feux d'automne
regarde la fumée qui s'en échappe !
L'été est parti
avec ses fleurs et ses jus,
le feu de camp crépite,
il y a des tours grises de fumée.
Chantez les saisons !
Quelque chose de brillant et de profond !
Fleurs en été
tombent les feux de joie !

Tomber, feuilles, tomber - Emily Brontë

Chute, feuilles, chute; fanées, fleurs fanées;
allonger la nuit et abréger le jour ;
chaque feuille me dit le bonheur
dans sa chute gracieuse de l'arbre automnal.
Je sourirai quand tu t'auras des guirlandes de neige
fleurir là où la rose doit pousser;
Je chanterai quand le crépuscule de la nuit
faire place à une journée plus sombre.

Ode à l'automne - John Keats

Saison des brumes et saisons fécondes,
collaborateur intime d'un soleil déjà mûr,
conspirant avec lui comment se remplir de fruits
et bénis les vignes qui traversent les clôtures,
plier les arbres du verger avec des pommes
et remplis tous les fruits d'une maturité profonde;
potiron gonflé et noisettes dodues
avec un intérieur doux; tu germes tard
et de nombreuses fleurs jusqu'à ce que les abeilles
les jours chauds croient sans fin
car l'été déborde de ses cellules visqueuses.

Qui ne t'a pas vu au milieu de tes biens ?
Celui qui te cherche doit te trouver
assis négligemment dans une grange
doucement éventé les cheveux,
ou dans un sillon non fauché enfoncé dans un sommeil profond
sucer des coquelicots, pendant que ta faucille respecte
la prochaine gerbe de fleurs entrelacées;
ou restes-tu ferme comme un glaneur
tête chargée lors de la traversée d'un ruisseau,
ou à côté d'un pressoir avec un regard patient
vous voyez le dernier cidre suinter heure après heure.

Où est le printemps avec ses chants ?
Ne pensez plus à eux mais à votre propre musique.
Quand le jour entre les nuages ​​s'évanouit
et teint le chaume d'une teinte rosée,
Quel piteux refrain les moustiques se plaignent
Dans les saules de la rivière, élevés, descendants
comme le vent léger se rallume ou meurt ;
et les agneaux se balancent sur les collines,
les grillons chantent dans la haie, et le rouge-gorge
d'une douce voix piquante il siffle dans un verger
et des volées d'hirondelles pépient dans le ciel.


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