Concha Zardoya. Anniversaire de sa naissance. Poèmes

Carapace de Zardoya était un poète chilien né à Valparaíso et installé en Espagne et aujourd'hui un nouveau anniversaire de sa naissance. C'est un sélection de poèmes de son travail pour s'en souvenir ou le savoir.

Carapace de Zardoya

De parents espagnols d'origine Cantabrie y Navarre, Coquille déménagé avec eux à Espagne quand j'avais dix-sept ans. De Saragosse ils sont allés à Barcelone et a fini par s'installer à Madrid, où il a commencé Philosophie et Lettres. Mais un cours de bibliothéconomie l'a emmenée à Valence. C'est à cette époque qu'il rejoint une entité appelée La culture populaire A travers laquelle il a organisé des activités culturelles et une bibliothèque. C'est aussi le début de sa carrière poétique.

Avec le temps, Zardoya il a également écrit des nouvelles et des scénarios de films, ainsi que l'enseignement et la traduction. Plus tard étudié Philologie moderne et a obtenu son doctorat en saisons Université de l'Illinois.

Certaines de ses œuvres sont : Domaine qui pleure, Sous la lumière ou Le coeur et l'ombre (avec lequel il a remporté le Prix ​​de poésie féminine. D'autres travaux ont été Le don de la graine, Altamorou Manhattan et d'autres latitudes.

Poèmes

Dernier rêve

Quel est ton rêve ?
(Le peuplier doré ?)

De quoi rêvez-vous, endormi?
(Les eaux sans fond ?)

Qui va pour ta nuit?
(Les oiseaux seuls ?)

La terre vous pèse-t-elle ?
(Les vagues ? La joie ?)

Ou est-ce que tu dors sans dormir,
sans pleurer, dans la poussière ?

Alors seulement

Seulement quand le silence t'exige
que tu parles intimement,
avec tout le monde, avec vous-mêmes à l'intérieur,
écrire ce qu'il dicte.

Urgent, les mots, un à un,
va germer dans la phrase
comme des fleurs ou de la musique bien-aimée
ce silence n'est pas possible.

Un dialogue sera ou des confessions,
alors seulement,
qui remplira les esprits de bonheur
ou la douleur sans nom.

Le plaisir renouvelé de nous connaître
créatures humaines
capable de verser l'huile blonde
discours nécessaire.

Désert d'albâtre

Désert d'albâtre,

dunes blanches,

la nuit dernière, ils étaient en rêve.

C'était un voyage polaire

sans fin…

De gros blocs flottaient

comme des navires sans but,

à la dérive, yertos.

Mouettes, fous — oiseaux

ils n'arrêtaient pas de leur crier dessus.

je ne sais pas si je marchais

à cause de la neige blanche.

Mais, seul, glissant,

Je suis venu dans un centre :

c'était l'axe du monde,

mystère glacé

Le mot est ma seule patrie

Le mot est ma seule patrie.
Cette parole vivante que je répands
bleu et rouge, gris ou noir et blanc,

hier et aujourd'hui, demain, tant d'années.

Le mot est ma seule patrie.
C'est le seul pain que je mange tous les jours.
Je mâche une croûte dure, une mie molle,
bougie dorée qui embrasse la lèvre !

Je le verse dans mes yeux, sur mon visage.
Pleurer est né du cœur profond.
Les syllabes suintent toute l'âme,
le sédiment des silences coincés.

Presque nu

Presque nu,
En regardant ce que j'écris
devant tes yeux ?
Ce point lointain
qui te regardait,
pupille lumineuse
qu'alors je t'ai vu
de sa chambre obscure
Donc je pourrais
aujourd'hui te contemple
avec une tendresse intime
d'une enfance renouvelée ?
Peu importe que je doute :
tu me souris Assez.

Documents d'identité

Identifiez vos livres, documents !

Qui suis-je, ay, ils déclarent comme cédulas
signé par le juge, par le maire.
Pour vous ils répondent aux questions
quelqu'un a demandé curieux.
Ils répondent de vos actes et de vos rêves.

Sur une place, ils attendent en silence.
Dans un coin tranquille et dans les trains.
A la table tranquille qui vous sert,
où vous mangez votre pain et lisez aussi.
Ses pages inédites parlent pour vous.

Et ils ne sont pas une récompense ou une aumône
que par oubli tu pars pour quelqu'un,
pour un être solitaire qui cherche
papiers jaunes, indélébiles
écrits, de très vieilles confessions.

Aurait-il été préférable de les brûler
puis leur jeter la cendre
et ne laisse aucun souvenir de ton nom,
de quoi étiez-vous en vers et en vie ?
Les livrer au vent et les disperser ?

Rien ne s'est passé comme ça... Vos inscriptions,
gravé à l'encre en traits,
ils ne dureront peut-être pas ou ils seront poussière
des vers à bois voraces et du Temps.
Votre identité est détruite ou utilisée à mauvais escient.

Les signes de ton âme sont inscrits
dans chaque vers de la vôtre ... chaque page
votre signature indubitable a déjà signé ...
Les futurs parents attendent aujourd'hui
cette voix qu'ils n'entendent pas encore.


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