Kirjoitettujen ikuinen

He sanovat, että kuva on tuhannen sanan arvoinen, ja pitkälti se on totta ... On tilanteita, jotka on kaapattu valokuviin, joita tuskin voisi kuvata sanoin ... Ja korostan "tuskin", mutta ei mahdotonta. Näin ollen tällaisissa tilanteissa he voisivat erottaa hyvät kirjoittajat pahoista.

Hyvät kirjoittajat jättävät ikuisia tekstejä ... Tekstit, jotka kulkevat kuinka kauan tahansa, muistetaan aina. Koska he välittävät tunteita, he välittävät kauneutta, he osaavat luoda tilanteita niin tarkasti, että jopa valokuva voisi tuntea kateutta ...

Jos ajattelet sitä hieman, keksit varmasti kirjallisen tekstin, jonka muistat. Ehkä siksi, että se merkitsi sinut tietyssä elämänvaiheessa, ehkä siksi, että sen kirjoitti kirjailija, jota ihailet. Mistä syystä tahansa, sinulla on ne kirjalliset tekstit niin syvällä sisälläsi, niin ulkoa, että voidaan sanoa, että ne ovat sinussa aina ikuisia.

Tänään haluan jakaa joitain (ei kaikkia) iankaikkisia tekstejäni ... Varmasti monet meistä yhtyvät.

Minun "ikuiset" kirjalliset tekstini

Hopscotchin 7. luku, Julio Cortázar

Kosketan suustasi, kosketan sormellasi suusi reunaa, piirrän sen kuin se olisi tulossa kädestäni, ikään kuin ensimmäistä kertaa suusi avautuisi vähän, ja minun tarvitsee vain sulkea silmäni kumoamaan kaiken ja aloittamaan alusta, teen haluamani suun, suuni, jonka käteni valitsee ja piirtää kasvoillesi, kaikkien valittu suu, valitsemani suvereenin vapauden vetää se kädellä kasvoillesi, ja että sattumalta, jota en yritä ymmärtää, osuu täsmälleen suusi, joka hymyilee sen alle, jonka käteni vetää sinut.

Katsot minua, tarkasti katsot minua, yhä tarkemmin ja sitten soitamme kyklooppeja, katsomme yhä tarkemmin ja silmämme avautuvat, tulevat lähemmäksi toisiaan, ovat päällekkäisiä ja kykloopit katsovat toisiaan, hengittävät hämmentyneenä , suunsa he kohtaavat ja taistelevat lämpimästi, purra toisiaan huulillaan, tuskin tukevat kieltään hampaille, leikkivät koteloissaan, missä raskas ilma tulee ja menee vanhan hajuveden ja hiljaisuuden kanssa. Sitten käteni pyrkivät uppoutumaan hiuksiisi, hyväillen hitaasti hiusten syvyyttä, kun suutelemme ikään kuin meillä olisi suu täynnä kukkia tai kaloja, vilkkailla liikkeillä, tummalla tuoksulla. Ja jos puremme itsemme, kipu on makeaa, ja jos hukkumme lyhyeen ja kauheaan samanaikaiseen hengenvetoon, tuo välitön kuolema on kaunis. Ja on vain yksi sylki ja vain yksi kypsän hedelmän maku, ja tunnen sinun vapisevan minua vastaan ​​kuin kuu vedessä.

Rhyme XXIV "Kaksi punaista tulikieltä", Gustavo Adolfo Bécquer

Runo «Sisäelinten rakkaus», Federico García Lorca

Rakkaus suolistani, eläköön kuolema,
turhaan odotan kirjoitettua sanaa
ja luulen, että kukka, joka kuihtuu,
että jos elän ilman minua, haluan menettää sinut.

Ilma on kuolematonta. Inertti kivi
kumpikaan ei tunne varjoa eikä välttä sitä.
sisempi sydän ei tarvitse
pakastettu hunaja, jonka kuu kaataa.

Mutta minä kärsin sinua. Repäisin suoni
tiikeri ja kyyhkynen vyötärölläsi
puremien ja liljojen kaksintaistelussa.

Joten täytä hulluuteni sanoilla
tai anna minun elää rauhallisessa
sielun yö ikuisesti pimeä.

Huomautus äskettäin kuolleen Leonard Cohenin teoksessa "Flowers for Hitler"

Jokin aika sitten tätä kirjaa olisi kutsuttu

"SUN NAPOLEONILLE"

ja ennen sitä olisi vielä kutsuttu

"GENGHIS KHANIN SEINÄT".

Katkelma "Hajuvedestä", kirjoittanut Patrick Süskind

Juuri täällä, koko valtakunnan tuoksuvimmassa paikassa, syntyi Jean-Batiste Grenouille 17. heinäkuuta 1738. Se oli yksi vuoden kuumimmista päivistä. Lämpö lyö kuin sulaa lyijyä hautausmaan yli ja leviää viereisille kaduille kuin mädäntynyt sumu, joka haju mätäneen melonin ja palaneen sarven seoksesta. Kun synnytysvaivat alkoivat, Grenouillen äiti oli Rue aux Fers -kadulla seisovassa kalassa ja skaalasi aiemmin suolistettuja albumeja.

Coplas isänsä Jorge Manriquen kuolemasta

Muista nukkuva sielu

elävöittää aivoja ja herää

miettimällä, miten elämä kuluu

kuinka kuolema tulee,

niin hiljaista; kuinka nopeasti ilo menee,

kuinka sovittuasi

antaa kipua;

kuinka mielestämme

menneinä aikoina,

Se oli parempi.

Katkelma «Olemisen sietämätöntä keveyttä», Milan Kundera

«Jos jokaisen elämämme hetken toistetaan äärettömän monta kertaa, olemme naulattu ikuisuuteen kuin Jeesus Kristus ristille. Kuva on kauhea. Ikuisen paluun maailmassa sietämättömän vastuun paino on jokaisella eleellä. Siksi Nietzsche kutsui ikuisen paluun ajatusta raskaimmaksi taakaksi. Mutta jos ikuinen paluu on raskain taakka, niin elämämme voi ilmestyä sitä taustaa vasten kaikessa upeassa keveydessä.