Verden i 10 digte

Indien lugter af frugt og jasmin, i Afrika stiger et spøgelse i kølvandet på krigen, og i Chile skrev nogen engang nogle natlige vers, der kiggede på Stillehavet.

Siden oldtiden har verdens digtere tilpasset naturlove til deres vers, fortolket deres egen virkelighed, at berøre med fingrene den verden af ​​drømme, som mennesket engang har glemt.

En eksistens set gennem krystaller som personlig som universel, der omfatter denne rejse gennem verden i 10 digte.

Blandt blomsterne en skål vin
Jeg drikker alene, ingen ven er i nærheden.
Jeg løfter mit glas, jeg inviterer månen
og min skygge, og nu er vi tre.
Men månen kender intet til drinks
og min skygge er begrænset til at efterligne mig,
men alligevel vil måne og skygge være mit selskab.
Foråret er et godt tidspunkt for nydelse.
Jeg synger og månen forlænger sin tilstedeværelse,
Jeg danser og min skygge bliver sammenfiltret.
Så længe jeg er ædru, er vi glade sammen
når jeg bliver fuld, går hver ved hans side
lovede at mødes i himmelens Rio de Plata.

Drikker alene i måneskin af Li Bai (Kina)

Floden bevæger sig mildt og åbner natten.
Stjernerne, nøgne, ryster i vandet.

Floden sporer en raslende linje i stilheden.
Jeg har overgivet min båd til vandets indfald.

Liggende ansigt til himlen tænker jeg på dig, der sover, fortabt i drømme.
Måske drømmer du nu om mig, min kærlighed til natlige, våde stjerneklare øjne.
Snart vil min båd passere foran dit hus, min kærlighed, strakt ud i din søvn
som en flod.

Måske banker din sovende mund på mig på klem.
Et udbrud af frugt og jasmin ankommer.

Denne vind er gået gennem dit hus og i det
Jeg rører ved din drøm og indånder din duft og kysser din mund, min kærlighed måske nu
du går med mig i en have for din drøm.

Bag dit øre, mellem dit hår, stadig fugtigt fra badet, brænder en jasmin i din drøm.
Giv mig din hånd og se ind i mine øjne, i din drøm, min kærlighed, og træk mig forsigtigt til den magiske cirkel, hvor du nu, sovende, smiler.
Jeg ser i skyggen af ​​kysten et lille lys, der ser på mig med et kærligt blink.
Det er dit hjem: for mig den sødeste, den nærmeste og fjerneste af stjernerne, min kærlighed.

Stjernen, af Rabindranath Tagore (Indien)

Showet er det. Sværd og vene.

En drømmer, der ikke kan se ud over horisonten.

I dag er bedre end i morgen, men de døde er dem

De vil blive fornyet og født hver dag

Og når de prøver at sove, vil slagtningen føre dem

Fra hans sløvhed til en drømmeløs søvn. Lige meget

Nummeret. Ingen beder nogen om hjælp. Stemmerne søger

Ord i ørkenen og ekkoet reagerer

Sikker, såret: Der er ingen. Men nogen siger:

«Morderen har ret til at forsvare intuitionen

af den døde mand. De døde udbryder:

«Offeret har ret til at forsvare sin ret

at skrige". Opfordringen til bøn stiger

fra tidspunktet for bøn til

ensartede kister: kister løftet hurtigt,

begravet hurtigt ... ingen tid til

fuldfør ritualerne: andre døde ankommer

hurtigt fra andre angreb, alene

eller i grupper ... en familie efterlader sig ikke

forældreløse eller døde børn. Himlen er grå

bly og havet er blågråt, men

blodets farve har overskygget det

fra kameraet en sværm af grønne fluer.

Grønne fluer af Mahmud Darwish (Palæstina)

Jorden er et fængsel

og himlen beskytter stjerneskud.

Flygter,

gå ind i kærlighedens trone,

for døden er en skabning,

og dit sted er i eksil.

Din hemmelighed har spredt sig

og din tids længde stammer fra en rose.

Du besøger en landtange

og du vil blive udslettet,

men din sjæl vil forblive uudslettelig.

Udsagn fra Ahmad Al-Shahawi (Egypten)

Mit spøgelse rejste sig fra regn af bly,

Og han erklærede, at "jeg er civil" kun opnår

Forøg din frygt. Men hvordan ville der være

For at rejse mig er jeg, et væsen af ​​denne jord, i den time

Af lidenskabelig død! Så tænkte jeg:

din kamp er ikke af denne verden.

Civil og soldat, fra Wole Soyinka (Nigeria)

For sjov, de unge sejlere
jage albatrosser, store fugle i havene
der følger langsomt, indolente rejsende,
skibet, der sejler over afgrundene og farerne.

De kastes næppe der på dækket,
fyrster af blå, klodset og skamfuld,
den store hvide vinge løs som død
og lad det ligesom årer falde til dets sider.

Hvor svag og ubrugelig er den vingede rejsende nu!
Han, før så smuk, hvor grotesk på jorden!
Med sit rør har en af ​​dem brændt sit næb,
en anden efterligner, haltende, den ugyldiges flyvning.

Digteren er den samme ... Deroppe, i højderne,
Hvilken forskel gør det pile, lyn, en storm udløst!
Forviset til verden konkluderede eventyret:
Hans kæmpe vinger nytter ham ikke!

Albatrossen af ​​Charles Baudelaire (Frankrig)

Langt spektrum af sølv flyttet ...

Langt spektrum af sølv rystet

natvinden sukker,

åbnede mit gamle sår med en grå hånd

og gik væk: Jeg så frem til det.

Sår af kærlighed, der vil give mig liv

evigt blod og rent lys strømmer ud.

Revne, hvor Filomela er lydløs

det vil have skov, smerte og en blød rede.

Åh, hvad en sød rygte i mit hoved!

Jeg vil lægge mig ved siden af ​​den enkle blomst

hvor din skønhed flyder uden sjæl.

Og vandrende vand bliver gul,

mens mit blod løber i underskoven

vådt og ildelugtende fra kysten.

Long Spectrum of Shaken Silver, af Federico García Lorca (Spanien)

Jeg har aldrig set et ødemark
og havet fik jeg aldrig at se
men jeg har set lyngens øjne
Og jeg ved, hvad bølgerne skal være

Jeg har aldrig talt med Gud
ej heller besøgte jeg ham i himlen,
men jeg er sikker på, hvor jeg rejser fra
som om de havde givet mig kurset.

Sikkerhed af Emily Dickinson (USA)

Jeg er bange for at se dig, har brug for at se dig, håber at se dig, uro over at se dig.

Jeg vil finde dig, bekymring for at finde dig, sikkerhed for at finde dig, dårlig tvivl om at finde dig.

Jeg har en trang til at høre dig, glæde at høre dig, held og lykke med at høre dig og frygter at høre dig.

Kort sagt er jeg skruet og strålende, måske mere den første end den anden og også omvendt.

Vicevera, af Mario Benedetti

Skriv for eksempel: «Natten er stjerneklar,
og de blå stjerner ryster i det fjerne ».

Natvinden drejer på himlen og synger.

Jeg kan skrive de tristeste vers i aften.
Jeg elskede hende, og nogle gange elskede hun mig også.

På nætter som denne holdt jeg hende i mine arme.
Jeg kyssede hende så mange gange under den uendelige himmel.

Hun elskede mig, nogle gange elskede jeg hende også.
Hvordan ikke at have elsket hendes store stille øjne.

Jeg kan skrive de tristeste vers i aften.
At tro, at jeg ikke har hende. Føler at jeg har mistet hende.

Hør den inmense nat, endnu mere uden hende.
Og verset falder for sjælen som dug for græs.

Betyder det noget, at min kærlighed ikke kunne holde det.
Natten er fuld af stjerner, og hun er ikke med mig.

Det er det. I det fjerne synger nogen. I det fjerne.
Min sjæl er ikke tilfreds med at have mistet den.

Som for at bringe hende nærmere, søger mit blik hende.
Mit hjerte ser efter hende, og hun er ikke med mig.

Samme nat blegning af de samme træer.
Vi, dem, da, er ikke de samme.

Jeg elsker ikke hende mere, det er sandt, men hvor meget jeg elskede hende.
Min stemme søgte vinden for at røre ved hendes øre.

Af andet. Kommer fra en anden. Som før mine kys.
Hendes stemme, hendes lyse krop. Hans uendelige øjne.

Jeg elsker ikke hende mere, det er sandt, men måske elsker jeg hende.
Kærlighed er så kort, og glemsel er så lang.

Fordi på nætter som denne havde jeg hende mellem mig
arme, min sjæl er ikke tilfreds med at have mistet den.

Selvom dette er den sidste smerte, hun forårsager mig,
og det er de sidste vers, som jeg skriver til ham.

Jeg kan skrive de tristeste vers i aften af ​​Pablo Neruda (Chile)

Kunne du lide denne tur rundt i verden i 10 digte? Hvilken en foretrækker du?