Sandor Petofi, betragtede som ungarsk nationaldigter og mest repræsentative figur af romantik, døde På en dag som i dag i 1849, i løbet af Ungarns uafhængighedskrig af det østrigske imperium. Det blev under omstændigheder aldrig helt afklaret og med forudsigelse af forfatteren selv i et af hans digte (En tanke rammer mig), at han ville på slagmarken. Dens bedst kendte titel er Janos Helten, men hans arbejde går videre og inkluderer temaer, som forfatteren introducerede i ungarsk poesi, såsom familieliv eller beskrivelsen af ægteskabelig kærlighed. Derudover henvendte han sig til sine læsere ved hjælp af en forståeligt og enkelt sprog.
Dette er et udvalg af nogle digte at huske eller opdage det.
Sandor Petöfi — Udvalg af digte
Jeg vil være et træ, hvis...
Jeg vil være et træ, hvis du er dets blomst.
Hvis du er duggen: Jeg, blomst vil være
Rocío vil jeg være, hvis du er en solstråle...
Bare så vi kan komme sammen.
Hvis du, min pige, er himlen:
Jeg bliver en stjerne
Hvis du, min pige, er et helvede:
For at forene fordømmer jeg mig selv.
i slutningen af september
Haverne i dalen blomstrer endnu;
Poppelgrønne foran mit vindue.
Men... se der: ser du vinterriget?
En snedækket kappe dækker bjerget...
I mit unge hjerte den gyldne sommer
Hersker stadig, med fuldt forår,
Men vinterens iskolde hånd
Grå mit mørke hår.
Blomster visner... Livet er slukket...
Sæt dig på mit skød, skat!
Hvis dit hoved i dag hviler på mit bryst
Måske vil du græde på min grav i morgen...
Åh sig mig: hvis jeg dør først, vil du dække
Mine rester med en gravsten, smertefulde?
Vil du efterlade mit navn, hvis kærligheden vender tilbage?
Ville du glemme mig for dens brændende flamme?
Hvis du nu er enke, vil dit slør en dag falde
På min gravsten, sæt den som et mørkt flag;
Jeg kommer ud af min grav og tager den med mig
Ved midnat, i den triste time...
Med din enkes slør vil jeg tørre mine tårer
For dig, at du så snart har glemt mig;
Jeg vil binde mit blødende hjerte med ham
Som stadig, derfra, for evigt, fortsætter med at elske dig.
Sletten
Romantisk landskab med fyrreskove
i de barske Karpater,
dine beundringsværdige dale og bjerge
De lyser ikke op i mine drømme.
Det er på den store slette som havet
hvor mit hjem er
og min frie sjæl flyver som en ørn
gennem den uendelige steppe.
Mine drømme flyver over det brede land,
fra skyerne ser jeg
det smilende landskab, der strækker sig
fra Tisza til Donau.
Fede flokke, til lyden af kobjælder,
De går under solen.
Brønden venter på dig i Kis-Kunság
med store drikker.
Studen galopperer, dens rulle
kommer på vindens vinger,
hovene runger mellem skrigene
og piskens knæk.
Hvedebølgerne, ved siden af landsbyerne
under den bløde brise,
med sine livlige smaragdfarver
landskabet skinner.
Fra den nærliggende stokmark, i skumringen,
frygtsomme gæs ankommer,
hvis sivene ryster af vinden
flyve snart.
Ud over landsbyerne, i steppen,
ensom kro
vent på de tørstige banditter
På vej til Kecskemet.
Efter kroen en kort poplerskov
står på sandet,
fri der dvæler tårnfalken
og ingen jagter ham.
Desværre vegeterer mimosaen
og tidselens blomster
skygge og hvile giver de firbenene
når middagen brænder
Fra fjerne frugttræer
den blå tåge rejser sig
og nogle fjerntliggende tårne er tegnet
som tågekirker.
Smuk slette, i det mindste for min sjæl,
Jeg er født her, min vugge
rystet her, da jeg en dag dør
her forbliver min grav.
Byen
Med den ene hånd til stevaen
og den anden til det affyrede våben,
går de fattige, gode mennesker,
spilder blod eller sved
så længe livet varer.
Hvorfor den sved, der løber?
hvis alt hvad jeg ville
at dække eller spise,
i sig selv kan det være
som moder jord gav ham.
Og hvis fjenden kommer
hvorfor blodet, sværdet?
For landet?... Hvis det er et faktum
at hvor der er et land, er der en ret
og folket har ingenting!
havet gjorde oprør
Folkets hav gjorde oprør,
han kom ud af sit flow
og himmel og jord skræmmer
når hårde bølger rejser sig
hans enorme styrke.
Ser du denne fest, denne dans?
Hører du høj musik? De af jer, der ikke vidste det endnu
nu kunne du lære
hvordan folk har det sjovt.
Havet skælver og bruser,
skibene, drivende,
synke ned i helvede
roret uden regering,
det hovmodige sejl knækket.
Du bliver skør, syndflod,
og snupper alt;
vis din dybe bund
og til skyerne, vred,
start dit rasende skum;
skriv med hende til himlen
som en evig sandhed:
selvom galjonen er over,
vandet nedenfor er levende
Og det er vandet, der styrer!