Michel Houellebecq har fødselsdag. 5 digte af hans arbejde

Michel Houellebecq blev født på en dag som i dag fra 1958 på øen Réunion. Forfatter, essayist og digter, er forfatter til romaner, der har gjort ham til en kontroversiel international mediestjerne. Men det er også en af ​​de mere kraftfulde og transgressive nutidige historiefortællere. Og digter. I dag vælger jeg 5 digte af hans lyriske arbejde.

Michel Houellebecq

Han blev født med navnet Michel Thomas, men adopterede pseudonymet for Michel Houellebecq for sin bedstemor, der var den, der opdragede ham.

Det opnåede succes i 2001 med de lige så anerkendte som afvist Platform. Og senere med Kortet og territoriet, havde stor indflydelse efter at have vundet Goncourt Award. Pero hans største kontrovers gik med Indsendelse, hvor det rejser et fremtidigt islamistisk Frankrig.

Su poesi Følg samme linje af hans fortælling og fuldender figuren af ​​en af ​​de få virkelig radikale forfattere i nutidig litteratur.

I sit arbejde poesi (udgivet af Anagrama) samler sine fire bøger af genren -Overlev, følelsen af ​​kamp, ​​forfølgelsen af ​​lykke y renæssance- og det er i tosproget version. Alternativ frit vers, klassisk og poetisk prosa med de mest varierede temaer.

I poesi er det ikke kun tegnene, der lever, men ordene.

Michel Houellebecq

5 digte

Min krop

Min krop er som en sæk foret med røde tråde
Rummet er mørkt, mine øjne lyser svagt
Jeg er bange for at rejse mig, jeg føler mig indeni
Noget blødt, ondt, der bevæger sig.

Jeg har hadet dette kød i årevis
Det dækker mine knogler. Af fedtoverflade,
Følsom over for smerte, let svampet;
Lidt lavere strammer et organ.

Jeg hader dig, Jesus Kristus, fordi du gav mig et legeme
Venner forsvinder, alt flygter hurtigt,
Årene går, de glider væk, og intet genopliver,
Jeg vil ikke leve, og døden skræmmer mig

crack

I immobilitet, den uimplerbare stilhed,
Jeg er der. Jeg er alene. Hvis de rammer mig, bevæger jeg mig.
Jeg prøver at beskytte en rød og blødende ting
Verden er et præcist og utilgivende kaos.

Der er mennesker rundt, jeg hører dem trække vejret
Og dets mekaniske trin krydser hinanden på trellis.
Imidlertid har jeg følt smerte og vrede;
Tæt på mig, meget tæt, sukker en blind mand.
Jeg har overlevet længe. Det er sjovt.
Jeg husker godt tiderne med håb
Og jeg husker endda min tidlige barndom
Men jeg tror, ​​det er min sidste rolle.

Du ved? Jeg så det klart fra første sekund,
Det var lidt koldt, og jeg sved af frygt
Broen blev brudt, klokken var syv
Revnen var der, stille og dyb.

Et liv med intet

Jeg følte mig allerede gammel kort efter fødslen;
De andre kæmpede, ønskede, sukkede;
I mig følte jeg intet andet end en vag længsel.
Jeg har aldrig haft noget som en barndom.
I dybden af ​​visse skove, på et tæppe af mos,
Modbydelige træstammer overlever deres løv;
Omkring dem dannes en atmosfære af sorg;
Svampe trives på hans sorte og beskidte hud.
Jeg tjente aldrig noget eller nogen;
Medlidenhed. Du lever dårligt, når det er for dig selv.
Den mindste bevægelse er et problem,
Du føler dig elendig og alligevel vigtig.
Du bevæger dig vagt som en lille bug.
Du er næppe noget mere, men hvilken dårlig tid du har!
Du bærer en slags afgrund med dig
Slem og bærbar, lidt latterlig.
Du holder op med at se døden som noget fatalt;
Fra tid til anden griner du; især i begyndelsen;
Du prøver forgæves at antage foragt.
Så accepterer du alt, og døden gør resten.

Så længe

Der er altid en by med spor af digtere
At de har krydset deres skæbne mellem dets mure
Vand overalt, mumler hukommelsen
Navne på mennesker, bynavne, glemsomhed.

Og den samme gamle historie starter altid igen,
Fortryde horisonter og massagerum
Antaget ensomhed, respektfuldt kvarter,
Der er dog mennesker, der eksisterer og danser.

De er mennesker af en anden art, mennesker af en anden race,
Vi danser ophøjet en grusom dans
Og med få venner ejer vi himlen,
Og den endeløse anmodning om mellemrum;

Tiden, den gamle tid, der planlægger sin hævn,
Den usikre rygte om livet, der går forbi
Vindens sus, drypp af vand
Og det gullige rum, hvor døden skrider frem.

Er det ikke ...

Er det ikke det. Jeg prøver at holde min krop i god stand. Måske er han død, det ved jeg ikke. Der er noget, der skal gøres, som jeg ikke gør. De har ikke lært mig. I år har jeg ældet meget. Jeg har røget otte tusind cigaretter. Mit hoved har ofte gjort ondt. Alligevel skal der være en måde at leve på; noget der ikke er i bøgerne. Der er mennesker, der er tegn; men fra det ene år til det andet genkender jeg næppe ansigter.

Jeg respekterer ikke manden; dog misunder jeg ham.