Den evige af de skriftlige

De siger, at et billede er tusind ord værd, og i vid udstrækning er det sandt ... Der er situationer, der er taget i fotografier, der næppe kunne beskrives med ord ... Og jeg understreger det "næppe", men ikke umuligt. Derfor kunne de fra situationer som disse skelne gode forfattere fra dårlige.

Gode ​​forfattere forlader evige tekster ... Tekster, der uanset hvor længe de går, vil altid blive husket. Fordi de transmitterer følelser, sender de skønhed, de ved hvordan man genskaber situationer med en sådan nøjagtighed, at selv et fotografi kan føle misundelse, ...

Hvis du tænker lidt over det, vil du helt sikkert komme med en litterær tekst, som du husker. Måske fordi det markerede dig på et bestemt tidspunkt i dit liv, måske fordi det blev skrevet af en forfatter, du beundrer. Uanset årsagen har du disse litterære tekster så dybt inde i dig, så husket, at det kunne siges, at i dig vil de altid være evige.

I dag vil jeg dele nogle (ikke alle) af mine evige tekster ... Sikkert mange af os falder sammen.

Mine "evige" litterære tekster

Kapitel 7 i «Hopscotch», Julio Cortázar

Jeg rører ved din mund, med en finger rører jeg kanten af ​​din mund, jeg trækker den som om den kommer ud af min hånd, som om din mund for første gang var på klem, og det er nok for mig at lukke øjnene at fortryde alt og starte forfra, jeg laver den mund, jeg ønsker, den mund, som min hånd vælger og trækker på dit ansigt, en mund valgt blandt alle, med suveræn frihed valgt af mig til at trække den med min hånd på dit ansigt, og at tilfældigt, at jeg ikke søger at forstå, falder nøjagtigt sammen med din mund, der smiler under den, som min hånd trækker dig.

Du ser på mig, nøje ser du på mig, mere og tættere, og så spiller vi cyclops, vi ser mere og mere tæt, og vores øjne breder sig, kommer tættere på hinanden, overlapper hinanden, og cyclops ser på hinanden, trækker vejret forvirret , deres mund mødes og kæmper varmt, bider hinanden med læberne, hviler næppe tungen på tænderne og leger i deres indhegninger, hvor en tung luft kommer og går med en gammel parfume og en stilhed. Så søger mine hænder at synke ned i dit hår, langsomt kærtegne dit hårs dybde, mens vi kysser som om vi havde munden fuld af blomster eller fisk med livlige bevægelser med en mørk duft. Og hvis vi bider os selv, er smerten sød, og hvis vi drukner i en kort og forfærdelig samtidig sugånd, er den øjeblikkelige død smuk. Og der er kun en spyt og kun en smag af moden frugt, og jeg føler, at du ryster mod mig som en måne i vandet.

Rim XXIV "To røde ildtunger", Gustavo Adolfo Bécquer

Digt «Love of my intrails», Federico García Lorca

Kærlighed til min tarm, længe leve død,
forgæves venter jeg på dit skrevne ord
og jeg tror, ​​med blomsten der visner,
at hvis jeg lever uden mig, vil jeg miste dig.

Luften er udødelig. Den inerte sten
hverken kender skyggen eller undgår den.
indre hjerte behøver ikke
den frosne honning, som månen hælder.

Men jeg led dig. Jeg rev mine årer
tiger og due på din talje
i en duel af bid og liljer.

Så fyld min vanvid med ord
eller lad mig leve i mit rolige
sjælens nat for evigt mørkt.

Bemærk i "Blomster til Hitler" af den nyligt afdøde Leonard Cohen

For nogen tid siden ville denne bog være blevet kaldt

"SOL FOR NAPOLEON"

og før ville det stadig være blevet kaldt

"VÆGGER FOR GENGHIS KHAN".

Fragment af "Parfume", af Patrick Süskind

Det var her, på det mest ildelugtende sted i hele kongeriget, at Jean-Batiste Grenouille blev født den 17. juli 1738. Det var en af ​​de varmeste dage i året. Varmen slog ned som smeltet bly over kirkegården og spredte sig i de tilstødende gader som en tåge, der lugtede af en blanding af rådne meloner og brændt horn. Da arbejdssmerterne begyndte, var Grenouilles mor ved en fiskestand på Rue aux Fers og skalerede alburer, som hun tidligere havde renset.

Coplas for hans fars, Jorge Manriques død

Husk den sovende sjæl

opleve hjernen og vågne op

overvejer, hvordan livet tilbringes

hvordan døden kommer,

så stille; hvor hurtigt fornøjelsen går,

hvordan, efter aftale,

giver smerte;

hvordan efter vores mening

enhver tid,

Det var bedre.

Fragment af «Den uudholdelige lethed ved at være», Milan Kundera

«Hvis hvert øjeblik i vores liv gentages uendeligt mange gange, bliver vi spikret i evigheden som Jesus Kristus på korset. Billedet er forfærdeligt. I en verden med evigt tilbagevenden hviler vægten af ​​et uudholdeligt ansvar på hver gestus. Derfor kaldte Nietzsche ideen om evig tilbagevenden den tungeste byrde. Men hvis den evige tilbagevenden er den tungeste byrde, kan vores liv vises på den baggrund i al deres vidunderlige lethed.