Spanske digtere er der mange. Gennem spansk historie er de dukket op, men nogle skiller sig ud mere end andre. Dette er tilfældet med Antonio Machado og hans digte, som er en af de mest undersøgte i skoler og institutter, og som afspejler samfundet og følelserne på det tidspunkt, han levede.
Nedenfor har vi samlet noget af det, der anses for at være det bedste ved denne digter. Hvis du aldrig har læst den før, anbefaler vi, at du bruger et par minutter, fordi du helt sikkert ender med at blive hægtet på dens pen.
portræt
Min barndom er minder fra en terrasse i Sevilla
og en klar frugthave, hvor citrontræet modnes;
min ungdom, tyve år i Castiliens land;
Min historie, nogle sager, som jeg ikke vil huske.
Hverken en forfører Mañara eller en Bradomín har jeg været
—du kender min klodsede kjole-påklædning —;
men jeg modtog den pil, som Amor tildelte mig
og jeg elskede, hvor gæstfrie de kan være.
Der er dråber af jakobinsk blod i mine årer,
men mit vers udspringer af en fredfyldt kilde;
og mere end en almindelig mand, der kender sin lære,
Jeg er, i ordets gode forstand, god.
Jeg elsker skønhed og i moderne æstetik
Jeg skar de gamle roser fra Ronsardhaven;
men jeg elsker ikke barberingen af den nuværende kosmetik
og jeg er heller ikke en af de fugle i den nye homo-kvidren.
Jeg foragter de hule tenorers romancer
og koret af græshopper, der synger til månen.
Jeg stopper for at skelne stemmerne fra ekkoerne,
og jeg hører kun én blandt stemmerne.
Er jeg klassisk eller romantisk? Jeg ved ikke. orlov gerne
mit vers, da kaptajnen forlader sit sværd:
berømt for den virile hånd, der førte den,
ikke ved den værdsatte smeds lærde fag.
Jeg taler med manden, der altid går med mig
— den, der taler, håber kun at tale til Gud en dag —;
min enetale er samtale med denne gode ven
som lærte mig hemmeligheden bag filantropi.
Og jeg skylder dig trods alt intet; Du skylder mig, hvad jeg har skrevet.
Jeg går på mit arbejde, med mine penge betaler jeg
dragten, der dækker mig og palæet, som han boede i,
brødet der fodrer mig og sengen hvor jeg ligger.
Og når dagen for den sidste tur kommer
og skibet, der aldrig vender tilbage, sejler,
du vil finde mig ombord på let bagage,
næsten nøgen, som havets børn.
Fluerne
jer, de pårørende,
uundgåelige gourmander,
I vulgære fluer,
du fremkalder alle ting for mig.
Åh, glubske gamle fluer
som bier i april
stædige gamle fluer
på min barnlige skaldede plet!
Fluer af den første kedsomhed
i alrummet
de klare sommereftermiddage
hvori jeg begyndte at drømme!
Og i den forhadte skole,
hurtige sjove fluer,
forfulgt
for kærligheden til det, der flyver,
-at alt flyver - klangligt,
hopper af glasset
i efterårsdagene...
flyver hele tiden,
barndom og ungdom,
af min gyldne ungdom;
af denne anden uskyld,
Hvad giver i ikke at tro på noget,
sædvanlige... vulgære fluer,
det af rene slægtninge
du vil ikke have en værdig sanger:
Jeg ved, at du har poseret
om det fortryllede legetøj,
på den lukkede bog,
om kærlighedsbrevet
på de stive øjenlåg
af de døde
Uundgåelige gourmander,
at du ikke kan lide bier,
ej heller skinner du som sommerfugle;
lille, uregerlig,
I gamle venner
du fremkalder alle ting for mig.
Til Juan Ramón Jiménez
Det var en aften i måneden
maj, blå og fredfyldt.
På den skarpe cypres
fuldmånen skinnede,
belysning af springvandet
hvor vandet flød
intermitterende hulken.
Kun kilden bliver hørt.
Så blev accenten hørt
af en skjult nattergal.
Et vindstød brød
tudekurven.
og en sød melodi
vandrede rundt i haven:
blandt myrterne ringede det
en musiker sin violin.
Det var en klageakkord
af ungdom og kærlighed
for månen og vinden,
vandet og nattergalen.
"Haven har et springvand
og springvandet en kimær...»
En sørgmodig stemme sang,
forårets sjæl
Stemmen og violinen forstummede
han slukkede sin melodi.
melankolien forblev
vandrer i haven.
Kun kilden bliver hørt.
Forbrydelsen var i Granada
1. Forbrydelsen
Han blev set, gå mellem rifler,
ned ad en lang gade
gå ud i den kolde mark,
stadig med tidlige morgenstjerner.
De dræbte Federico
da lyset dukkede op.
Holdet af bødler
han turde ikke se på hendes ansigt.
De lukkede alle deres øjne;
De bad: ikke engang Gud frelser dig!
Død faldt Federico
blod på panden og bly i tarmene?
… At forbrydelsen var i Granada
ved, stakkels Granada!?, i hans Granada.
2. Digteren og døden
Han blev set gå alene med hende,
ikke bange for sin le.
Allerede solen i tårn og tårn, hamrene
på ambolt? smedernes ambolt og ambolt.
Frederik talte
råber ihjel. Hun lyttede.
"Fordi i går i mit vers, partner,
slaget fra dine tørre håndflader lød,
og du gav isen til min sang og kanten
til min tragedie med din sølv segl,
Jeg vil synge for dig det kød, du ikke har,
øjnene du mangler,
dit hår, at vinden rystede,
de røde læber, hvor de kyssede dig...
I dag som i går, sigøjner, min død,
hvor godt med dig alene
gennem denne luft i Granada, min Granada!»
3.
Han blev set gå...
Arbejd op, venner!
af sten og drøm i Alhambra,
en grav til digteren,
på et springvand, hvor vandet græder,
og for evigt sige:
forbrydelsen var i Granada, i hans Granada!
Jeg drømte, at du tog mig
Jeg drømte, at du tog mig
ned ad en hvid sti,
midt i det grønne felt,
mod bjergets blå
mod de blå bjerge
en rolig morgen.
Jeg følte din hånd i min
din hånd som ledsager,
din pigestemme i mit øre
som en ny klokke,
som en jomfru klokke
af en foråret daggry.
De var din stemme og din hånd,
i drømme, så sandt! ...
Lev, håber hvem ved
hvad jorden sluger!
den flygtige i morgen
Brass bandets og tamburins Spanien,
lukket og sakristi,
viet til Frascuelo og Maria,
hånende ånd og rastløs sjæl,
Det skal have sin marmor og sin dag,
dens ufejlbarlige morgen og dens digter.
Forgæves i går vil afføde en i morgen
tom og måske flygtig.
Det vil være en ung ugle og tarambana,
en tunika med boleroformer,
i det realistiske Frankrigs facon
lidt til brug for det hedenske Paris
og i stil med specialist Spanien
i skruestik lige ved hånden.
Det underlegne Spanien, der beder og gaber,
gammel og gambler, zaragatera og trist;
det underlegne Spanien, der beder og angriber,
når han foragter at bruge sit hoved,
hun vil stadig føde hanner
elskere af hellige traditioner
og af hellige måder og manerer;
det apostoliske skæg vil blomstre,
og andre skaldede pletter på andre kranier
de vil skinne, ærværdige og katolske.
Den forfængelige i går vil skabe en i morgen
tomt og tilfældigt! passager,
skyggen af en hæsblæsende ugle,
af en sayón med bolero charme;
den tomme i går vil give en tom i morgen.
Ligesom kvalmen af en sludder fuld
af dårlig vin, en rød solkrone
af grumset afføring granittoppene;
der er en mave i morgen skrevet
i den pragmatiske og søde eftermiddag.
Men et andet Spanien er født
mejslens og hammerens Spanien,
med den evige ungdom, der bliver
fra racens solide fortid.
Et uforsonligt og forløsende Spanien,
Spanien, der gryer
med en økse i sin hævnende hånd,
Spanien af vrede og idé.
Er der flere digte af Antonio Machado, som du synes skiller sig ud fra resten? Hvad er dine favoritter?