Angel Gonzalez. Foto: Miguel Munarriz's blog
Angel Gonzalez var en spansk digter, professor og essayist, der blev født i Oviedo på en dag som i dag 1925. Han var professor i spansk litteratur i USA og tilhørte den såkaldte Generation of the 50. Han modtog adskillige priser for sit arbejde og sin karriere som Antonio Machado i 1962, the Prince of Asturias Award eller Reina Sofia fra den ibero-amerikanske poesi.
Blandt Ángel González' arbejde skiller følgende sig ud: barsk verden, Elementær klasse, Korte noter til en biografi, Deixis af et spøgelse eller den sidste, Efterår og andet lys. Han var også medlem af Royal Spanish Academy. Vi hylder ham – eller opdager det – med dette udvalg af digte.
Ángel González — Udvalgte digte
efteråret kommer
Efteråret nærmer sig med meget lidt støj:
kedelige cikader, knap et par græshopper,
forsvare skanken
af en sommer stædig i at forevige sig selv,
hvis overdådige hale stadig skinner mod vest.
Det ser ud til, at der ikke sker noget her,
men en pludselig stilhed oplyser vidunderbarnet:
er gået
en engel
som blev kaldt lys eller ild eller liv.
Og vi mistede det for altid.
I dette øjeblik, kort og hårdt øjeblik
I dette øjeblik, korte og hårde øjeblik,
hvor mange kærlighedsmunde er forenet,
hvor mange liv er hængt fra andre liv
udmattede i deres pulserende levering!
Flygtigt som glimtet af en diamant,
hvad absurd holdt hænder
de vil lukke de mindste udgange
til hans evige og uophørlige flugt!
Langsomt, her og der, og søvnig,
så mange læber rejser spiraler
af kys!... Ja, i dette øjeblik, nu
at det er forbi, at jeg allerede har mistet det,
hvoraf jeg kun beholder krystallerne
brudt, første ruin af daggry.
(I dette øjeblik, kort og hårdt øjeblik...)
Det her er ingenting
Hvis vi havde kræfter nok
at stramme et stykke træ ordentligt,
det ville kun forblive i vores hænder
lidt jord
Og hvis vi havde endnu flere kræfter
at trykke med al hårdheden
det land ville vi kun have
lidt vand mellem hænderne.
Og hvis det stadig var muligt
undertrykke vandet,
det ville ikke længere være i vores hænder
ingenting.
Korte noter til en biografi
Når du har penge, giv mig et ring
Når du ikke har noget, så giv mig en mundvig,
Når du ikke ved hvad du skal gøre, så kom med mig
Men sig så ikke, at du ikke ved, hvad du laver.
Du laver bundter af brænde om morgenen
og de bliver til blomster i dine arme.
Jeg holder dig i kronbladene,
Når du bevæger dig, vil jeg fjerne din aroma.
Men jeg har allerede fortalt dig:
når du vil forlade dette er døren:
Det kaldes Angel og fører til tårer.
vennesang
Ingen husker en vinter så kold som denne.
Byens gader er ark af is.
Trægrenene er pakket ind i skeder af is.
Stjernerne så høje er isglimt.
Frosset er også mit hjerte,
men det var ikke om vinteren.
Min ven,
min søde ven,
den der elskede mig,
Han fortæller mig, at han er holdt op med at elske mig.
Jeg kan ikke huske en vinter så kold som denne.
provinsens hovedstad
By med beskidte solrige fliser:
du er næsten virkelighed, knap en rede
bare et rygte, en røg udløst,
af de grønne og forbløffede enge.
Så er der mænd med et stramt liv
til din halvt ødelagte skæbne
og piger, der vokser blandt larmen
som om de var sået blandt kærlighed.
Jeg ser ømt på dem alle sammen,
og de gamle lyser din udkant op
med deres drilske hvide hår.
Jeg er glad og kærligt,
grå hest vil jeg gerne have dig til at være
at smække dig i hakken.
Hvordan bliver jeg?
Hvordan vil jeg være eller
Når det ikke er mig?
Når tiden
Jeg har ændret min struktur,
og min krop er en anden,
et andet mit blod,
andre mine øjne og andre mit hår.
Jeg tænker måske på dig.
Sikkert,
mine på hinanden følgende kroppe
-forlænger mig selv, i live, mod døden-
vil blive videregivet fra hånd til hånd
fra hjerte til hjerte,
fra kød til kød,
det mystiske element
det bestemmer min sorg
når du forlader,
som får mig til at lede efter dig blindt,
det tager mig til din side
Uden afhjælpning:
hvad folk kalder kærlighed, kort sagt.
Og øjnene
- hvad betyder det, at de ikke er disse øjne -
De vil følge dig, hvor end du går, trofaste.
De besejrede
Murbrokkerne blev efterladt:
ryge stykker af dit hus,
brændende somre, tørret blod
hvorpå den fodrer -sidste grib-
vind.
Du påtager dig en rejse fremad, mod
tiden velkaldt fremtid.
fordi ingen jord
du besidder,
fordi intet hjemland
Det er og bliver aldrig dit
fordi i intet land
kan rode dit ubeboede hjerte.
Aldrig – og det er så enkelt –
du kan åbne en låge
og ikke sige mere: "godmorgen,
mor".
Selvom dagen faktisk er god,
der er hvede på tærskepladserne
og træerne
strække sig mod dig deres trætte
grene, tilbyder dig
frugt eller skygge, så du kan hvile dig.
Kilde: Med lav stemme