Andalusiske digtere I: Luis García Montero

Jeg er andalusisk, så jeg kan hverken undgå det eller benægte det, blodet skyder på mig. Af denne grund har jeg ønsket at lave en række artikler, dette væsen "Andalusiske digtere I: Luis García Montero" den første af fem, om andalusiske digtere og poesi.

Lad os begynde at beskylde Luis Garcia Montero. Ved du det? Hvis svaret er nej, er dette din chance for at gøre det.

Luis Garcia Montero

Montero blev født i samme land som García Lorca, Granada, i 1958. Han er digter, litteraturkritiker, Professor i spansk litteratur ved universitetet i Granada og essayist. Dette gift med en anden stor af spansk litteratur: Almudena Grandes.

Fremhæver en del af hans omfattende litterære arbejde vi fremhæver følgende digte:

• AIDS, sygdommen uden ende, Granada, University (1989).
• Og nu ejer du Brooklyn Bridge, Granada, Universitet (Zumaya-samling), 1980, Federico García Lorca Award.
• Den fremmede have, Madrid, Rialp, Adonáis Award, 1983.
• Separate værelser, Madrid, visir, 1994: (Loewe-prisen og national litteraturpris).
• Næsten hundrede digte (1980-1996): antologi, forord af José Carlos Mainer, Madrid, Hiperión, 1997.
• Helt fredag, Barcelona, ​​Tusquets, 1998.
• Poetisk antologi, Madrid, Castalia, 2002.
• Slangens intimitet, Barcelona, ​​Tusquets, 2003, National Critics Award 2003.
• Poesi (1980-2005); otte bøger arrangeret og samlet, Barcelona, ​​Tusquets, 2006.
• barndom; Málaga, Castillo del Inglés-samlingen, 2006.
• Træt syn, Madrid, Viewer, 2008
• Sange, udgave af Juan Carlos Abril, Valencia, Pre-Texts, 2009
• En egen vinter, Madrid, Viewer, 2011
• Gadetøj, Madrid, formand, 2011
• Separate værelser (20 år er noget), Madrid: Visir, 2014, Udgave af Juan Carlos Abril, Forord af Jesús García Sánchez.

Han har også udgivet en roman: «I morgen vil ikke være, hvad Gud vil »om digter Ángel González, der døde i 2008, "Fortæl mig ikke dit liv" og "nogen siger dit navn."

3 udvalgte digte

Jeg har fundet det meget svært at bare vælge 3 digte af Luis García Montero, men der går de:

Måske så du mig ikke
måske så ingen mig så fortabt
Så koldt i dette hjørne Men vinden
han troede, jeg var sten
og ville med min krop slippe af.

Hvis jeg kunne finde dig
måske hvis jeg fandt dig, ville jeg vide det
forklar mig med dig.

Men åbne og lukkede søjler
gader om natten og dagen,
stationer uden offentlige,
hele kvarterer med deres folk, lys,
telefoner, gange og dette hjørne,
de ved intet om dig.

Og når vinden vil ødelægge sig selv
Han ser efter mig ved døren til dit hus.

Gentager jeg for vinden
Hvad hvis jeg endelig fandt dig
at hvis du dukkede op, ville jeg vide det
forklar mig med dig.

(Svær kærlighed)

Lyset faldt fra hinanden,
Han lavede en fejl i sin tidsplan for at efterlade dig nøgen
sløret dine øjne, mens du smilede til mig.

Mens du smilede til mig
Jeg så en skæv skygge klæde sig ud,
åbn lynlåsen langsomt af stilhed,
efterlad på tæppet
civilisation.

Og din krop blev gylden og gangbar,
glad som et varsel, der gjorde os rasende.

Det gjorde os rasende.
Kun os
(kammerater
af en støjende seng) og lyst,
den svære rundtur,
der nu insisterer og skubber mig til at huske dig

glad, rejst,
et lyn mellem øjnene,
afhente din unge skoledreng nederdel.

Mens du smilede til mig
jeg faldt i søvn
i hænderne på en drøm, som jeg ikke kan fortælle dig.

(Hvem er du?)

Jeg ved
den ømme kærlighed vælger sine byer
og hver lidenskab tager hjem,
en anden måde at gå gangene på
eller sluk for lyset.

Og
at der er en sovende portal på hver læbe,
en elevator uden numre,
en stige fuld af små parenteser.

Jeg ved, at enhver illusion
den har forskellige former
at opfinde hjerter eller udtale navne
tager telefonen.
Jeg ved, at ethvert håb
altid se efter en måde
for at dække sin nøgne skygge med lagnerne
når du skal vågne op.

Og
at der er en dato, en dag bag hver gade,
et ønskeligt nag
en beklagelse, halvt, i kroppen.

Jeg ved
at kærlighed har forskellige bogstaver
at skrive: Jeg rejser for at sige:
Jeg kommer uventet tilbage. Hver gang tvivl
har brug for et landskab.

(Jeg ved, at øm kærlighed vælger byerne ...)