Vicente Nuñez, Cordovès d'Aguilar de la Frontera, moria un dia com avui de 2002. Està considerat com un dels més rellevants poetes andalusos de la segona meitat de l'any passat segle. Algunes de les seves obres són Elegia a un amic mort, Els dies terrestres, Poemes ancestrals, Ocàs a Poley, Que es va emportar el Premi Nacional de la Crítica. O tres llibres d'aforismes: Entimema, Sofisma y Sorite. El 1990 li van atorgar la Medalla de Plata de les Lletres Andaluses. Per recordar-o descobrir-aquesta és una selecció dels seus poemes.
Vicente Nuñez - Selecció de poemes
estimar-te
Estimar-te no va ser un ram de roses a la tarda.
¿Deixar-te qualsevol dia per sempre i no veure't ...?
Encara em queda un altre infern més gran.
Esperar que tornis més enllà de la mort.
***
un poema
Un poema és un petó i per això és tan profund?
Un poema -m'hi vols? - s'aposenta -no hables-
en els meus llavis que abdiquen de el cant si em beses.
Un poema s'escriu, es malversa, s'abraça?
Oh dolç laberint de llum, oh tenebrosa,
oh altíssima i secreta confusió, amor meu.
***
Les teves mans
Jo sé molt bé que no seran les teves mans
vermelles, de irrefutable argila humana,
les que han de ferir-me a desgrat matí.
¿Seu és el meu somni? Meus són els seus vans
regnes de laberints i d'arcans.
Jo sé molt bé la seva condició rufiana,
i quant perd aquell que sempre guanya
excepte davant de dos assalts sobirans.
Què van valer sense mi, què ha perdurat
de quan s'incendiaven com estrelles,
de quan les besava sense voler-?
Una cendra d'or desplomat,
uns centelleigs que no van ser d'elles ...
Roses de drap en mans de la mort.
***
càntic
El que passa ignorat pels arcs de el món.
El que estén a terra la seva clàmide d'or.
El que aspira al bosc la remor de la pluja
i oblida la seva cura sota dels salzes.
El que besa els teus braços i tremola i es transforma
tot i l'embat de tot i de si mateix.
El que al teu ombra gemega com tremolosa gemma.
El que passa, el que estén, el qual aspira i oblida.
El que besa, el que tremola i es transforma. El que gemega.
***
Posta de sol
La cova sense ningú que coneixia l'aigua
i les espàtules de pissarra de la mar contra les roques
no eren una música més amunt,
o que provoquessin més no davant de barques de pal.
El fred de l'Altíssim,
després de la solar foguera de les muntanyes,
una xiulada espès vessar i palpitábamos.
«Àngels són, i no contades naus».
I quan ho deies,
sense aquest esforç que inutilitza el record,
XNUMX pit tendre em va brollar de sobte:
àngels són, deixats a la seva avío;
en tant que de goig es em apiñó la felicitat.
***
Carta d'una dama
He pensat sovint en un vers d'Eliot;
aquell en què una dama persuasiva i atrotinada
serveix el te als seus amics entre efímeres liles.
Jo l'hagués volgut perquè, igual que la seva,
la meva vida és una inútil i inacabable espera.
Però vet aquí que és tard, i ella va morir fa temps,
i d'una vella carta banalment perfecta
el seu record difon perenne i rar aroma.
«Londres, Mil nou-cents set. Estimat amic:
Sempre vaig estar segura, ho saps, que un dia ...
Mas tracta de excusar si divago; és hivern
i no ignores com de poc m'ocupo de mi mateixa.
T'espero. Els ginebres han crescut i les tardes
culminen cap al riu i els vermells illots.
Sóc trist i, si no arribes, un tema de sospirs
s'enfonsarà a el gabinet, d'un ras escacat,
al immund fem de el tedi i la derrota.
Per a tu hi haurà una torre, un jardí afligit
i unes campanes greus humides d'harmonia;
i no hi haurà te ni llibres ni amics ni advertiments,
doncs jo no seré jove ni voldré que et vagis ... ».
I aquesta dama d'Eliot, tan dúctil i serena,
s'haurà esvaït també entre les liles,
i la banderola sinistre de l'suïcidi cremaria
un instant en l'estada amb la seva opac crit.