Antonio Gala ha mort als 92 anys a Còrdova aquest diumenge. Poeta, dramaturg i novel·lista, estava ingressat a l'hospital per complicacions en el seu delicat estat de salut. Nascut a Brazatortes, Ciudad Real, es va traslladar a la seva infància a Córdoba i va acabar sent un dels seus veïns més il·lustres.
Amb una extensa obra que inclou també diversos premis, entre els quals el Nacional de Teatre Calderón de la Barca per Els verds camps de l'Edèn o el Planeta per El manuscrit carmesí, són molts més els èxits d'Antonio Gala amb títols com els de Petra Regalada, Enemigo íntim o Testament andalús en poesia i, sobretot, novel com a La passió turca o Més enllà del jardí (amb versions cinematogràfiques corresponents). I com a articulista, la seva columna a El Món, La tronera, era de les més llegides. Ho recordem amb aquesta selecció de poemes.
Antonio Gala — Poemes
Bagdad
Tenia tanta necessitat que m'estimessis,
que només arribar et vaig declarar el meu amor.
Et vaig treure llums, ponts i autopistes,
robes artificials.
I et vaig deixar nua, gairebé inexistent,
sota la lluna i meva.
A les princeses sumèries,
quan van ser cremades amb joies rutilants,
els brillaven encara les seves dents joves;
es van trencar els seus cranis abans que els seus collarets;
es van fondre els seus ulls abans que les seves presses….
Sota la lluna encara brillaven les dents,
mentre et vaig posseir nua i meva.
badia
Com menjar sense tu, sense la pietosa
costum de les teves ales
que refresquen l'aire i renoven la llum?
Sense tu, ni el pa ni el vi,
ni la vida, ni la gana, ni el sucós
color del matí
tenen cap sentit ni per res serveixen.
Allà fora hi ha el mar,
allà fora, al món, hi ets tu.
Menjant tu sense mi:
la teva gana, el teu pa, el teu vi i el teu matí.
Jo aquí, davant les estovalles opaces
i la beguda amarga,
davant plats sense sabor ni colors.
Ho intento, sí, ho intento, però com
menjar sense tu, ni per què…
Tu t'has portat la teva olor de bosc
i el gust de la vida.
Fora hi ha mar i aire.
Dins, jo només davant de la taula posada
que ha perdut la veu i l'alegria.
matines
Calleu, amants, i ocupeu el llavi
amb el petó. No pronuncieu paraules vanes
mentre es busca el vostre cor
en un altre pit, panteixant i pobre
com el vostre,
ja al tall de l'aurora.
Quan et vaig posseir per primera vegada
tocaven matines
al Convent de les Mercedàries.
La tenebra de l'aire van estremir
sobtats coloms alterats.
Titubeejant l'ànima somreia,
sense comprendre per què, al voltant de la teva cintura.
I després, fins a l'alcova recent inaugurada,
van anar entrant llaüts i lloances
que la meva ànima repetia amb orgull
suaument a la teva oïda.
Calleu amants i ocupeu
el llavi amb el petó.
Mentre jo et besava
Mentre jo et besava
t'has dormit als meus braços.
No ho oblidaré mai.
Treien el cap les teves dents
entre els llavis:
freds, distants, altres.
Ja te n'havies anat.
Sota el meu cos seguia el teu,
i la teva boca sota la meva boca.
Però tu navegaves
per mars silenciosos en què jo no hi era.
Immòbil i en silenci
nedaves allunyant-te
potser per sempre….
Et vaig abandonar a la riba dels teus somnis.
Amb la meva carn encara calenta
vaig tornar al meu lloc:
també jo meu ja, distant, un altre.
Vaig recuperar la disfressa sobre la sorra.
«Adéu», et vaig dir,
i vaig entrar en el meu propi somni,
el meu propi somni,
en què tu no habites.
Mediterrani
El meu cinturó estreny la teva cintura,
i el teu somriure, el meu cor.
Sobrevolem les illes indecibles
i al nostre pas els núvols es dissipen.
Com tornar al petó l'harmonia
sense que la respiració s'entretalli?
Com planejar la nit compartida
després de tanta absència?
Només l'aire és aliat nostre
perquè el nostre desig és pur.
Quan baixem a la terra
les ales hauran de continuar batent:
l'aire de les ales
és el nostre sosteniment únic
i les ales de l'aire el nostre llit.
Desemboquen els rius als mars blaus
com al teu pit desemboca el mar.
Abraça'm a les teves ales
perquè un altre aire no em fregui
sinó el teu alè, del qual visc i moro.
Sota el cel impalpable
fet de llum i espera,
abraça'm, amor meu, amb les teves ales.
Abraça'm sobre la corrompuda
ciutat sagrada dels homes.
Antonio Gala - Sonets
Ja és hora d'aixecar el vol
Ja és hora d'aixecar el vol,
cor, dòcil au migratòria.
S'ha acabat la teva present història,
i una altra escriu els seus traços pel cel.
No hi ha temps de sentir el desconsol;
segueix la vida, urgent i transitòria.
Muda la meta de la teva trajectòria,
i esquinça del demà el profund vel.
Si el sentiment, més desobedient,
es nega al natural imperatiu,
alça't tu, versàtil i valent.
El teu ofici és quotidià i decisiu:
mentre il·lumini el sol, seràs ardent;
mentre duri la vida, seràs viu.
Ella
Va beure a la boca el temps enamorat
i la va quallar amb petons de colom.
Cast teu coll, sobre l'or treu el cap
tan sols per l'or acariciat.
Lunado els cabells, el cor lunado,
rubor tot just per l'aire aroma.
Rosella ritual teu tors presa
i t'allunya de la mar verd blavós.
La teva mirada de mel, maresma ardent,
la llum antiga amb els llums noves
-recentment desperta i ja cansada- s'alia.
Et fa mal la victòria, i dòcilment
a sobre teu destí d'amor portes,
delicada i sagnant vida meva.