Фотографія: письменники.org
Гваделупе Гранде, поета Мадриленський, есеїст і критики, він помер у Мадриді, як тільки розпочав цей 2021 рік через хвороба серця, з 55 років. Hija унікальні поети теж Фелікс Гранде і Франциска Агірре, з нею закінчується видатний літературний родовід. На його пам'ять йде це добірка з 4 віршів належність до його роботи.
Гваделупе Гранде
Ступінь в Соціальна антропологія з університету Комплутенсе протягом усієї своєї кар'єри брав участь у таких літературних заходах, як Перше іберо-американське шоу поезії та Міжнародний фестиваль поезії в Медельїні, або фестиваль INVERSO в Мадриді. Будучи літературознавцем, вона працювала серед інших газет та журналів у "Ель Індепендієнте", "Ель Урагало", "Ресеня" або "Ель Мундо".
Він також працював у сфері зв'язку з Театр Реал і відповідав за поетичну діяльність Популярний університет Хосе Йєрро, у Сан-Себастьяні де лос-Рейєс.
У 1995 році вона була нагороджена премією Рафаеля Альберті по Книга Ліліт, а також видав поетичні книги Клавіша туману, Воскові карти y Готель для їжаків.
4 віршів
Попіл
Інвентарний словник
вказати точний номер
обчислення мови
що ми не можемо зрозуміти
Я кажу, що забуття немає;
є смерть і тіні живих,
Є корабельні аварії та бліді спогади
є страх і необдуманість
і знову тіні і холод і камінь.
Забуття - це лише штука звуку;
просто вічне закінчення, яке йде
від м’яса до шкіри та від шкіри до кісток.
Так само, як перші слова зроблені з води
а потім грязь
а після каменю і вітру.
Миттєво
Прогулянки недостатньо
пил дороги не робить життя
Погляд убік
Вода на папері
і піна на слові
Ти тріщина в часі, отче:
нічого у вас не триває і все залишається.
Вимовте перше слово
і катастрофа була одна,
в той момент, коли ми малюємо вас
обличчя днів.
Не могло бути,
ніколи не могло бути,
ніколи не могло бути,
і все ж живучі тіні
у своєму покликанні до плоті,
вперте дихання
і впертий на своєму слові.
Життя не має імені.
Стежка
Ми - справа дивацтва
хто збирався нам це сказати
що ми так страждали
Але наша пам’ять не горить
і ми вже не знаємо, як померти
Пам'ять про життя,
пам'ять про дні і життя,
ніж, що відкриває світ
поширюючи кишки, які я не можу розшифрувати.
Пам'ять про полудень і світло,
ви висвітлюєте погляд
ти непримиренний оглядач,
суворий компас, свідок в'язниці
що зав'язує час у своєму підземеллі.
Що ти шукаєш, пам’ять, що шукаєш.
Ти йдеш за мною, як голодна собака
і ти схиляєш свій жалісливий погляд до моїх ніг;
нюхаючи, згубний, в дорозі
слід днів, які були,
що їх уже немає і що вони ніколи не будуть.
Дрантя блаженства вас одягає
і спустошення зробило вас обережними;
пам’ять про життя, пам’ять про дні та життя.
Поруч із дверима
Будинок порожній
і запах злобної надії
духи кожен куточок
Хто нам сказав
коли ми простягались до світу
що ми коли-небудь знайдемо
притулок у цій пустелі.
Хто змусив нас вірити, довіряти,
-гірше: почекай-,
що за дверима, під чашкою,
у цій шухляді після слова,
в цій шкірі,
наша рана зажила б.
Хто зарився в наші серця
а згодом не знав, що садити
і залишив нам цю яму без насіння
де є лише надія.
Хто підійшов наступним
і він сказав нам тихо,
у мить жадібності,
що не було кута чекати.
Хто був таким нещадним, хто,
хто відкрив нам це царство без чаш,
без дверей і покірних годин,
без перемир’я, без слів, якими можна викувати світ.
Це добре, давайте більше не плакати
вечір все ще повільно падає.
Давайте проїдемось останньою поїздкою
цієї бідної надії.
Fuentes: Світ - Вірші душі
Які гарні вірші і яка красномовна і зразкова жінка.
-Густаво Вольтманн.