Silvina Ocampo och en av hennes berättelser

Gå runt på webbplatsen Taringa, där den eklektiska karaktären av hans inlägg kan ge en artikel om psykologi för hundar, tillsammans med en annan om Heideggerians filosofi, kom jag över ett inlägg som verkligen gjorde mig lycklig och förvånade mig i min okunnighet.

Silvina Ocampo förtjänade ett inlägg där en berättelse publicerades som jag inte hade läst och som jag var glad att hitta. Jag skulle vilja dela den med dig, tillsammans med en recension som Borges själv skrev om författaren.

«Liksom Gud i Bibelns första vers skapar varje författare en värld. Denna skapelse, till skillnad från det gudomliga, är inte exnibus; det härrör från minnet, från att glömma bort det som är en del av minnet, från tidigare litteratur, från språkens vanor och i huvudsak från fantasi och passion. [...] Silvina Ocampo föreslår oss en verklighet där det chimäriska och hemlagade samexisterar, barnens noggranna grymhet och ömhet i ödmjukhet, den femte paraguayanska hängmattan och mytologin. [...] Han bryr sig om färger, nyanser, former, konvex, konkav, metaller, grov, polerad, ogenomskinlig, genomskinlig, stenar, växter, djur, den speciella smaken av varje timme och varje säsong, musiken, den inte mindre mystiska poesi och själarnas vikt, som Hugo talar om. Av de ord som kan definiera det är det mest exakta, tycker jag, är bra. "

Jorge Luis Borges

Honom för en annan - Silvina Ocampo

Jag förväntade mig att träffa honom men inte omedelbart, för min störning skulle ha varit för stor. Han skjutit alltid upp vårt möte, av någon anledning förstod han eller inte. En enkel förevändning att inte se det eller att se det en annan dag. Och så gick åren, utan tid att känna sig, förutom i ansiktet, i form av knän, nacke, haka, ben, i röstens böjning, på vägen att gå, lyssna, placera en handen på kinden, upprepa en fras, i betoning, i otålighet, i vad ingen märker, i hälen som ökar i volym, i läpparnas hörn, i ögonens iris, i pupillerna, i armar, i örat gömt bakom håret, i håret, i naglarna, i armbågen, åh, i armbågen!, på sättet att säga hur mår du? eller verkligen eller kan det vara eller vid vilken tid? eller så känner jag honom inte. Nej, inte Brahms, Beethoven, ja, några böcker. Tystnad, som var viktigare än närvaro, vävde deras intriger.

Inget möte, som inte var helt absurt, inträffade: en hög med paket täckte mig och han, äta bröd och hålla en flaska vin och en Coca-Cola, låtsades skaka min hand. Någon gång snubblade alltid och adjöet var innan vad? Telefonen ringde, alltid fel, men någons andning motsvarade exakt hans andning, och sedan i mörker i rummet uppträdde hans ögon, i färgen dyker klang av den bottenlösa rösten upp, en röst som kommunicerar den. Med öknen eller med några grenar av en flod som löper mellan stenarna utan att någonsin nå sin mynning, en flod vars källa, i de högsta bergen, lockade pumor eller fotografer som kom långt ifrån för att se dessa under. Jag gillade att se människor som honom. Några som såg nästan identiska ut om de kisade ögonen; eller ett sätt att stänga ögonlocken helt, som om något gör ont.

Jag gillade också att prata med människor som brukade prata med honom eller som kände honom mycket eller som skulle träffa honom på den tiden. Men tiden rann ut, som ett tåg som måste nå sitt mål, när vakten knackar på dörren till passageraren som sover eller meddelar nästa station, slutet av resan. Vi var tvungna att träffas. Vi var så vana vid att inte träffa varandra att vi inte såg varandra. Även om jag inte är säker på att jag inte såg det, inte ens genom fönstret. I det dystra eftermiddagsljuset kände jag att något saknades.

Jag passerade framför en spegel och letade efter mig själv. Jag såg inte inuti spegeln utan garderoben i rummet och statyn av en Diana Huntress som jag aldrig sett på den platsen. Det var en spegel som utgav sig för att vara en spegel, som jag värdelöst låtsades vara mig själv.

Då var hon rädd för att dörren skulle öppnas och att han skulle dyka upp när som helst och att de uppskjutningar som höll deras kärlek vid liv skulle ta slut. Han låg på golvet på en mattsrosa och väntade, väntade på att klockan på ytterdörren skulle sluta ringa, väntade, väntade och väntade. Han väntade på att dagens sista ljus skulle försvinna, sedan öppnade han dörren och den oväntade kom in. De höll hand. De föll på rosen på mattan, rullade som ett hjul, förenade av en annan önskan, av andra armar, av andra ögon, av andra suckar. Det var i det ögonblicket som mattan började flyga tyst över staden, från gata till gata, från grannskap till grannskap, från torg till torg, tills den nådde utkanten av horisonten, där floden började, på en torr strand, där Cattails växte och storken flög. Gryning långsamt, så långsamt att de inte märkte dagen eller bristen på natt, eller bristen på kärlek eller bristen på allt de hade levt för, och väntade på det ögonblicket. De gick vilse i glömskans fantasi - han för en annan, för en annan - och de försonades.