Rose Chacel han dog på en dag som idag 1994 i Madrid. Hans arbete är inramat inom Spansk litteratur i exil efter inbördeskriget. Född i valladolid, var nästan okänd i många år och erkännande kom till henne redan i full ålder. Bland hans prosaverk finns Icada, Nevada, Diada, romaner före tiden, uppsatser som Bekännelsen, en självbiografi Sedan soluppgången eller en trilogi som består av Wonders kvarter, Akropol y Naturvetenskap. Med flera utmärkelser såsom Spanish Letters Award 1987, titeln läkare honoris Causa eller av universitetet i Valladolid 1989 till guldmedalj för förtjänst i konst, skrev han också poesi. Från henne kommer dessa utvalda dikter som souvenir.
Rosa Chacel - utvalda dikter
Sjömännen
Det är de som lever ofödda på jorden:
följ dem inte med dina ögon,
din hårda blick, närad av fasthet,
faller för hans fötter som hjälplös gråt.
Det är de som lever i flytande glömska,
hör bara moderhjärtat som vaggar dem,
lugnet eller stormens puls
som mysteriet eller sången i en förtjusande miljö.
Apollo
Dweller av de breda portalerna
där skuggans lager gömmer spindelns harpa,
där de akademiska plattorna,
där kistorna och tysta nycklar,
där det fallna papperet
täcker pudret med skör sammet.
Tystnaden dikterad av din hand,
linjen mellan dina läppar ihållande,
din högsta näsa andas ut ett andetag
som en bris på ängarna,
av dubbla sluttningar som löper genom din bröstkorgs dalar,
och runt anklarna ett mellanrum
blek som gryningen!
Evigt, evigt ett universum i din bild!
Med din panna i höjd med din sockel,
Kommer från tom aritmetik som kloster,
av förtryckta himlar som en blomma mellan sidorna,
evigt! sa jag, och sedan dess,
evigt! säga.
Jag kysser min röst, som uttrycker ditt mandat,
Jag släpper taget och går till dig, som en duva
lydig i sin flykt,
fri i din lags bur.
Spåret av din norm, i basalten
av min mörka oskuld,
passagen av din pil för alltid!
Och till slutet din stolthet.
Om mig, bara evigt
ditt mandat av ljus, sanning och form.
I en korsett av varma inälvor...
I en korsett av varma inälvor
sover en stjärna, passionsblomma eller ros,
och där den kyska Ester, den mystiska
Cleopatra och hundra andra konstiga drottningar
med häftiga gester och outsägliga knep
De häckar bland prasslande murgröna.
Där kokar rubinen som inte vilar,
plockar sina spindelmelikaharpor.
Där i den mörka nattens kalk
hennes pärlor häller den mörka näktergalen.
Där vilar dagens trogna lejon.
I ditt dolda sesamskåp
vakta fantasins kran
från kokande våren den rena elden.
Drottning Artemis
Sitter, som världen, på din egen vikt,
lugnet på backarna på din kjol sträckte ut sig,
tystnaden och skuggan av havsgrottorna
bredvid dina sovande fötter.
Till vilket djupt sovrum viker dina ögonfransar
när du lyfter tungt som gardiner, långsamt
som brudsjalar eller begravningsgardiner ...
till vilken flerårig vistelse gömd från tid?
Var hittar vägen som dina läppar upptäcker,
till vilken köttlig klyfta din hals kommer ner,
Vilken evig säng börjar i munnen?
Vinet av aska dess bittra alkohol andas ut
medan glaset sänder, med sin paus, andningen.
Två ångor höjer sina hemliga dofter,
de övervägs och mäts innan de blir förvirrade.
För kärleken längtar efter sin grav i köttet;
vill sova sin död i värmen, utan att glömma,
till den ihärdiga vaggvisa som blodet mumlar
medan evigheten slår i livet, sömnlöshet.
En mörk, darrande musik
En mörk, darrande musik
korståg av blixtnedslag och trills,
av onda andetag, gudomliga,
av den svarta liljan och eburoyen.
En frusen sida, som inte vågar
kopiera ansiktet på oförsonliga öden.
En knut av kvällsstilar
och ett tvivel i sin taggiga bana.
Jag vet att det kallades kärlek. Jag har inte glömt,
inte heller, de serafiska legionerna,
de vänder historiens sidor.
Väv din duk på den gyllene lagret,
medan du hör hjärtan nynna,
och drick nektaren som är trogen ditt minne.
Skulden
Skulden stiger när natten faller,
mörkret lyser upp henne,
skymningen är deras gryning...
Du börjar höra skuggan på långt håll
när himlen är klar även ovanför träden
som en blågrön pampa, intakt,
och tystnaden färdas
arrayanernas tysta labyrinter.
Sömnen kommer: alert är sömnlöshet.
Innan den mörka ridån faller,
ropa åtminstone, män,
som den metalliska påfågeln som skriker sin klagan
slits i grenen av araucaria.
Ropa med flera röster,
medlidande bland vinstockarna,
bland murgröna och klätterrosor.
Sök skydd i blåregn
med sparvar och trastar
eftersom nattens våg fortskrider
och dess frånvaro av ljus,
och dess oförsonliga värd
av mjuka steg, faran...