Fotografi: Royal Spanish Academy
Den valencianska poeten Francis Brines har fått Cervantespriset 2020, tilldelades igår. 88 år gammal, och den sista representanten för Generation of the 50s, har han vunnit den mest prestigefyllda utmärkelsen i spansk litteratur. Det här är en urval av dikter utvald från sitt arbete för att hedra honom.
Francis Brines
Han föddes i Olive 1932. Han studerade höger i Deusto, Valencia och Salamanca och också Filosofi och bokstäver i Madrid. Det tillhör den andra efterkrigsgenerationen och med Claudio Rodríguez och José Ángel Valente, bland andra namn, är de kända som Generationen av 50-talet. Han var en läsare av spansk litteratur i cambridge och spanska lärare vid oxford. Och sedan 2001 är det medlem från Royal Spanish Academy.
Bland hans verk finns Glöd, Ord till mörkret o Hösten av rosor. Och andra erkännanden är Nationellt litteraturpris 1987, det nationella priset för spanska brev 1999 och Reina Sofía-pris för poesi s 2010.
dikter
Om en bilresa
Windows reflekterar
västens eld
och ett grått ljus flyter
som har kommit från havet.
I mig vill stanna
dagen som dör,
som om jag tittar på honom,
kunde rädda honom.
Och vem är där för att titta på mig
och det kan rädda mig.
Ljuset har blivit svart
och havet har raderats.
Den sommar i min ungdom
Och vad som var kvar av den gamla sommaren
vid Greklands stränder?
Vad finns kvar i mig från den enda sommaren i mitt liv?
Om jag kunde välja allt jag har upplevt
någonstans, och tiden som binder den,
hans mirakulösa företag drar mig dit,
där att vara lycklig var den naturliga anledningen att leva.
Upplevelsen varar, som ett stängt rum från barndomen;
det finns inte längre minnet av på varandra följande dagar
i denna medelmåttiga följd av år.
Idag lever jag denna brist,
och problem med bedrägeri någon lösen
det gör att jag fortfarande kan titta på världen
med nödvändig kärlek;
och därmed känna mig själv värdig drömmen om livet.
Vad var lycka, där lycka,
girigt plundring
alltid samma bild:
hennes hår rörde sig i luften,
och blicka ut i havet.
Bara det likgiltiga ögonblicket.
Förseglad i det, livet.
Vem ska jag älska med
I detta glas gin dricker jag
de uppåtriktade minuterna av natten,
musikens torrhet och syra
köttets önskan. Existerar bara,
där isen är frånvarande, kristallin
sprit och rädsla för ensamhet.
Ikväll blir det ingen legosoldat
företag eller gester av uppenbara
värme i en varm önskan. Långt
är mitt hus idag, jag kommer till det
i det öde tidiga morgonljuset,
Jag kommer att klä av mig och i skuggorna
Jag måste ligga med den sterila tiden.
Happy hour är tillbaka. Och det finns ingenting
men ljuset som faller på staden
innan du lämnar eftermiddagen,
tystnaden i huset och utan förflutet
inte heller framtiden, jag.
Mitt kött, som har levt i tid
och det vet det i aska, det har inte bränt ännu
tills konsumtionen av själva askan,
och jag har frid med allt jag glömmer
och jag uppskattar att glömma.
I fred också med allt jag älskade
och att jag vill glömma bort.
Happy hour är tillbaka.
Det anländer åtminstone
till den upplysta hamnen på natten.
När jag fortfarande är liv
Livet omger mig, som under dessa år
redan förlorade, med samma prakt
av en evig värld. Den skurna rosen
från havet, de fallna lamporna
av fruktträdgårdarna, duvornas vrål
i luften, livet runt mig,
när jag fortfarande är liv.
Med samma prakt och åldrade ögon,
och en trött kärlek.
Vad blir hoppet? Lev still;
och kärlek, medan hjärtat är utmattat,
en trogen värld, men förgänglig.
Älskar den trasiga drömmen om livet
och även om det inte kunde vara, förbann inte
den forntida illusionen om det eviga.
Och bröstet är tröstat, för det vet
att världen kan vara en vacker sanning.