Den skriftliga evigheten

De säger att en bild är värt tusen ord, och till stor del är det sant ... Det finns situationer som fångas i fotografier som knappast kunde beskrivas med ord ... Och jag betonar det "knappast" men inte omöjligt. Därför kunde de från situationer som dessa skilja goda författare från dåliga.

Goda författare lämnar eviga texter ... Texter som oavsett hur länge de passerar kommer alltid att komma ihåg. Eftersom de överför känslor, överför de skönhet, de vet hur man återskapar situationer med en sådan noggrannhet att även ett fotografi kan känna avund, ...

Om du tänker lite på det kommer du säkert med en litterär text som du kommer ihåg. Kanske för att det markerade dig vid ett visst stadium i ditt liv, kanske för att det skrevs av en författare du beundrar. Oavsett orsaken har du dessa litterära texter så djupt inuti dig, så memorerade att det kan sägas att de alltid kommer att vara eviga i dig.

Idag vill jag dela några (inte alla) av mina eviga texter ... Visst faller många av oss samman.

Mina "eviga" litterära texter

Kapitel 7 i «Hopscotch», Julio Cortázar

Jag rör vid din mun, med ett finger rör jag vid kanten av din mun, jag drar den som om den skulle komma ut ur min hand, som om din mun för första gången var på glänt, och det räckte för mig att stänga ögonen att ångra allt och börja om igen, jag gör den mun som jag önskar, den mun som min hand väljer och drar på ditt ansikte, en mun vald bland alla, med suverän frihet vald av mig att dra den med min hand på ditt ansikte, och att med en chans att jag inte försöker förstå sammanfaller exakt med din mun som ler under den som min hand drar dig.

Du tittar på mig, närmare tittar du på mig, mer och närmare och sedan spelar vi cyclops, vi tittar mer och närmare och våra ögon blir större, de kommer närmare varandra, de överlappar varandra och cyclops tittar på varandra andas förvirrad, munnen möts och kämpar varmt, biter varandra med läpparna, vilar knappt tungan på tänderna och leker i sina höljen där en tung luft kommer och går med en gammal parfym och en tystnad. Då försöker mina händer att sjunka ner i ditt hår, långsamt smeka djupet på ditt hår medan vi kysser som om vi hade munnen full av blommor eller fiskar, med livliga rörelser, med en mörk doft. Och om vi biter på oss själva är smärtan söt och om vi drunknar i en kort och fruktansvärd samtidigt andasug, är den omedelbara döden vacker. Och det finns bara en saliv och bara en smak av mogen frukt, och jag känner att du darrar mot mig som en måne i vatten.

Rim XXIV "Två röda tungor av eld", Gustavo Adolfo Bécquer

Dikt «Love of my intrails», Federico García Lorca

Kärlek till min tarm, leva döden,
förgäves väntar jag på ditt skrivna ord
och jag tror, ​​med blomman som vissnar,
att om jag lever utan mig vill jag förlora dig.

Luften är odödlig. Den inerta stenen
varken känner skuggan eller undviker den.
inre hjärta behöver inte
den frysta honung som månen häller.

Men jag led dig. Jag slet mina ådror
tiger och duva, i midjan
i en duell av bett och liljor.

Så fyll min galenskap med ord
eller låt mig leva i min fridfulla
själens natt för evigt mörkt.

Anmärkning i "Blommor för Hitler", av den nyligen avlidne Leonard Cohen

För en tid sedan skulle den här boken ha kallats

"SOL FÖR NAPOLEON"

och innan skulle det fortfarande ha kallats

"VÄGGAR FÖR GENGHIS KHAN".

Fragment av "Parfym", av Patrick Süskind

Det var här, på den illaluktande platsen i hela riket, att Jean-Batiste Grenouille föddes den 17 juli 1738. Det var en av de hetaste dagarna på året. Värmen slog ner som smält bly över kyrkogården och spredde sig i de intilliggande gatorna som tråkig dimma som luktade av en blandning av ruttna meloner och bränt horn. När arbetssmärtorna började var Grenouilles mor vid ett fiskställ på Rue aux Fers och skalade alburer som hon tidigare hade rensat.

Coplas för döden av sin far, Jorge Manrique

Kom ihåg den sovande själen

liva upp hjärnan och vakna upp

överväger hur livet tillbringas

hur döden kommer,

så tyst; hur snabbt nöjet går,

hur, efter överenskommelse,

ger smärta;

hur, enligt vår åsikt,

någon gång,

Det var bättre.

Fragment av «Den outhärdliga lättheten att vara», Milan Kundera

«Om varje ögonblick i vårt liv kommer att upprepas oändligt många gånger, spikas vi till evigheten som Jesus Kristus vid korset. Bilden är hemsk. I världen med evig återkomst vilar vikten av ett outhärdligt ansvar på varje gest. Det är därför Nietzsche kallade idén om evig återkomst för den tyngsta bördan. Men om den eviga återkomsten är den tyngsta bördan, kan våra liv framträda mot den bakgrunden i all sin underbara lätthet.