Fotografier från mitt personliga arkiv. Med Arturo Pérez-Reverte i november 2012 och på den sista bokmässan i Madrid.
Arturo Pérez-Reverte har idag födelsedag. Dess 67 kalenderblock, som han skulle säga. Och han är en av mina favoritförfattare. Så förnedrad som han beundras, Pérez-Reverte lämnar ingen likgiltig. Jag föredrar hans stil och i synnerhet hans aspekt som spaltist snarare än som författare. Men min beundran är framför allt för hans person och hans liv och syn på världen, så tydlig som den är skarp och skarp, tydlig och kraftfull. Det här är min retrospektiv till hans figur och arbete.
Hundar och kulor
Förra gången jag hälsade på Pérez-Reverte var på den senaste bokmässan i Madrid, där jag hade djärvheten att ge honom min roman och dela med mig av min oro och nerver om min premiär som undertecknare några dagar senare. Hans uppmuntrande och välkomnande ord i litteraturens stormiga värld kommer redan att förbli i mitt minne som en skatt. Precis som det grafiska beviset för ögonblicket där uppe.
Jag ville att han skulle underteckna mig Tuffa hundar dansar inte, att jag precis hade avslutat och jag var glad över det. Naturligtvis förlorar jag historierna med hundar, hundarna själva, kom igen. Han gjorde det innan han sammanställde artiklar om hundar, Hundar och tikar. Men negern, hans vänner och hans historia har helt fastnat i mitt hjärta.
Under den sista väntan hade jag gott om tid att se tillbaka. Gå till de nyhetssändningarna i mitten av tjugoårsåldern när ett annat hjärta, det i Europas centrum, blödde till döds i ett fruktansvärt krig som vi såg leva varje dag.
Y vad jag alltid associerar mest med dessa stunder av dumhet, lika mycket av skräck som av likgiltighet för alla dem som varken kunde eller ville krönikorna till Arturo Pérez-Reverte. Framifrån, mikrofon i handen, tittar på kameran och högt med sin speciella ton och glasögon, stoisk, professionell och framför allt modig som den kameran, berättade han den skräck medan vi hörde visslingen av kulor som korsade bakom.
Den modiga mannen
En kort tid senare don Diego Alatriste. Och jag, som alltid har varit från Athos, de Edmundo Dantes i alla dess former, av herren Rochester y Heathcliff, av Jean Valjean och Javert och slutligen av någon antihjälte, Jag föll redan vid hans fötter för resterna. Och att veta hur man gör och skriver från skaparen. För resterna. Jag föll också med honom i Rocroi och jag saknar honom fortfarande, även om han redan har nått evigheten i sitt pappersliv.
Husarer, drottningar, kort, präster, bord, comanches och pirater
Och den jävla och roliga Pavía de Paquito och Carlitos, intensiva blå ögon, Trafalgar av olyckliga Nelson, så många dagar av ilska för en Madrid utan själ, min fascination för Coy eller så kapten varg. Det har också varit några bra män, men få. Och bilder av strider badade i blodiga minnen och hämnd.
De har varit prickskyttar och graffitikonstnärer och fattiga spanska djävlar förlorade i ett fruset Ryssland i skuggan av en örn. Därifrån till här. Till land, till sjöss och till luft. För förflutna och nuvarande tider, även om jag håller med i gårdagen. Med dessa rekreationer inte så högt dokumenterade eller detaljerade, men berättade med just den stilen.
Jag stannar också med drottningen i söder, med hennes raseri och mod, och med Tánger Soto, med sitt mysterium och dess definitioner, med dess eviga personifieringar av allt som en kvinna kan vara, inspirera, provocera och producera. Kort sagt, hur man kan berätta för oss.
Jag är också en corsair
Eller framför allt. Eftersom jag också värdesätter dessa partytält, har jag varit en hederlig legosoldat, jag har också försökt ta honom levande och naturligtvis har jag ofta haft modet att förolämpa. Men speciellt har jag velat åka på vart och ett av de fartyg som försvunnit på land eller i oändliga havsstormar. Kanske för att jag kommer från inlandet, men jag delar med Herr Reverte en djup kärlek till havet. Och jag är och kommer alltid att vara från broderskap av Jack Aubrey, artikel som jag också har tillägnat.
Ja, jag behåller de tusen berättelserna om deras upplevelser, deras stunder, deras minnen, deras karaktärer, de så mänskliga att de inte verkar möjliga. Jag håller fast vid de måndagsmorgnarna när jag läser din söndagsartikel och den ökända dagen sjungs alltid för mig. Med känslor, med förstyvning av muskler eller hjärta, med ironi eller med klagomål för den senaste ondskan eller nonsens, det sista tecknet på okunnighet eller missförstånd. Dessa måndagar är mindre måndagar efter din veckovisa artikel. Romaner är något annat och andra världar. Och gör inte fler filmer, tack.
Mindre spioner, mer skällande
Eftersom Jag gillar inte den sista Falcó. Och så lät jag honom veta i en annan av de djärva sakerna som åren redan ger dig. "Man," sa han till mig, "av tjugo böcker som jag har kan du inte gilla dem alla ...". Du har rätt. Det är sant. Och Falcó, även om jag läser av den stilen som jag brinner för, har inte slutat övertyga mig. Vi får se om den sabotagen gör det, men jag tvivlar redan på det. När en karaktär inte har gett dig den blixten som vi alla vet är det redan mer än svårt.
Mitt svar var "fortsätt med mer skällande, snälla", med fler svarta, mer pratsamma och politiskt inkorrekta hundar. Eller få tillbaka Don Diego. Men hej, det spelar ingen roll, fortsätt i alla fall att skriva. Från några, från andra, härifrån, från oss, vad han än vill, kort sagt, för det kan han, han vet och de lämnar det.
So ...
. Låt det vara några fler kalenderblock, herr Reverte. Och att jag fortsätter att se dem. Med kontroverser, utan dem, med resor och resor, med hjältar eller skurkar, som vi alla är lite av. Med vad som helst. Men låt dem ses. Eller, bättre, fortsätt läsa dem.