Francisca Aguirre dör. 4 dikter för ditt minne

 

Originalfoto: (c) La Razón.

Alicantepoeten Francesca Aguirre, bättre känd som Paca Aguirre, har dött i Madrid vid 88 år år. Tillhör den så kallade «ytterligare en generation på 50-talet»Var en av få författare som fortfarande var aktiva. Symbolik, djup, djup men också firande av livet, närhet, nostalgi och kärlek de utgör ett verk av sent erkännande, men värda det med full rättighet. Dessa är 4 av hans dikter som jag lyfter fram.

Francesca Aguirre

Hon var dotter till målaren Platshållarbild för Lorenzo Aguirre och var gift med Felix Grande, en annan viktig poet, med vilken han hade en dotter också en poet, Guadalupe Grande.

Det tog lång tid att publicera och ansågs vara mycket påverkad av Antonio Machado beträffande processen för litterär skapelse, som borde vara en reflektion av sin egen existens mer än det kreativa arbetet. Det machadiska inflytandet var också det som stod mest ut när han fick National Literature Award förra året

Av hans mest kända och mest relevanta verk bör det noteras Ithaca, belönad med Leopoldo Panero av poesi. Med Anatomiens historia mottog National Poetry Award 2011.

4 dikter

Ithaca

Och vem har någonsin varit i Ithaca?
Vem känner inte till sitt hårda panorama,
havsringen som komprimerar den,
den stränga intimitet som den påtvingar oss,
den extrema tystnaden som spårar oss?
Ithaca sammanfattar oss som en bok,
följer oss mot oss själva,
det avslöjar för oss ljudet av att vänta.
För att vänta låter:
håller ekande röster som är borta.
Ithaca fördömer oss livets hjärtslag,
gör oss till medbrottslingar
blinda väktare på en väg
vad görs utan oss,
som vi inte kommer att kunna glömma för
det finns ingen glömska för okunnighet.
Det är smärtsamt att vakna en dag
och fundera över havet som omfamnar oss,
som smörjer oss med salt och döper oss som nya barn.
Vi minns dagarna med delat vin
orden, inte ekot;
händerna, inte den urvattnade gesten.
Jag ser havet som omger mig,
den blå rumpan som du har tappat bort dig själv,
Jag kollar horisonten med utmattad girighet,
Jag lämnar ögonen ett ögonblick
uppfylla sitt vackra kontor;
sedan vänder jag ryggen
och jag riktar mina steg mot Ithaca.

***

Senaste snön

Till Pedro García Domínguez

En vacker lögn följer dig,
men han får inte smeka dig.
Du vet bara vad de säger om henne
vilka gåtfulla böcker förklarar för dig
som berättar en fantastisk historia
med ord fulla av mening,
full av exakt klarhet och vikt,
och som du inte förstår dock.
Men din tro räddar dig, den håller dig.

En vacker lögn vakar över dig,
även om han inte kan se dig, och du vet det.
Du vet det på det oförklarliga sättet
där vi vet vad som skadar oss mest.

Det regnar från himlen tid och skugga,
det regnar oskuld och galen sorg.
En eld av skuggor lyser upp dig,
medan snön släcker stjärnorna
som en gång var permanent glöd.

En vacker lögn följer med dig;
till oändliga miljontals ljusår,
intakt och medkännande, snön sprider sig.

***

Vittne om undantag

Till Maribel och Ana

Ett hav, ett hav är vad jag behöver.
Ett hav och inget annat, inget annat.
Resten är liten, otillräcklig, dålig.
Ett hav, ett hav är vad jag behöver.
Inte ett berg, en flod, en himmel.
Nej, ingenting ingenting,
bara ett hav.
Jag vill inte ha blommor, heller inte händer,
inte ett hjärta att trösta mig.
Jag vill inte ha ett hjärta
i utbyte mot ett annat hjärta.
Jag vill inte att de ska prata med mig om kärlek
i utbyte mot kärlek.
Jag vill bara ha ett hav:
Jag behöver bara ett hav.
Ett vatten borta,
ett vatten som inte flyr,
ett barmhärtigt vatten
vad jag ska tvätta mitt hjärta
och lämna den på sin strand
att pressas av sina vågor,
slickade av hennes salt tunga
som läker sår.
Ett hav, ett hav att vara en medbrottsling till.
Ett hav att berätta allt.
Ett hav, tro mig, jag behöver ett hav,
ett hav där hav gråter
och ingen märker det.

***

Länge sedan

Till Nati och Jorge Riechmann

Jag minns en gång när jag var barn
det verkade för mig att världen var en öken.
Fåglarna hade övergivit oss för alltid:
stjärnorna gav ingen mening,
och havet var inte längre på sin plats,
Som att allt var en fel dröm

Jag vet det en gång när jag var barn
världen var en grav, ett enormt hål,
ett handfat som slukade livet,
en tratt genom vilken framtiden flydde.

Det är sant att en gång där, i barndomen,
Jag hörde tystnaden som ett sandskrik.
Själarna, floderna och mina tempel var tysta,
mitt blod stannade, som om det plötsligt,
utan att förstå varför skulle de ha stängt av mig.

Och världen var borta, bara jag var kvar:
en förvåning så sorglig som sorglig död,
en konstig, våt, klibbig konstighet.
Och ett sönderfallande hat, ett mördande ilska
som, patient, steg till bröstet,
den nådde upp till tänderna och fick dem att gnaga.

Det är sant, det var för länge sedan, när allt började,
när världen hade dimensionen som en människa,
och jag var säker på att en dag skulle min far återvända
och medan han sjöng framför sitt staffli
fartygen skulle stanna stilla i hamnen
och månen skulle komma ut med hennes grädde ansikte.

Men han kom aldrig tillbaka.
Endast hans målningar finns kvar,
dess landskap, dess båtar,
Medelhavsljuset som var i hans borstar
och en tjej som väntar på en avlägsen pir
och en kvinna som vet att de döda inte dör.


Innehållet i artikeln följer våra principer om redaktionell etik. Klicka på för att rapportera ett fel här.

Bli först att kommentera

Lämna din kommentar

Din e-postadress kommer inte att publiceras. Obligatoriska fält är markerade med *

*

*

  1. Ansvarig för uppgifterna: Miguel Ángel Gatón
  2. Syftet med uppgifterna: Kontrollera skräppost, kommentarhantering.
  3. Legitimering: Ditt samtycke
  4. Kommunikation av uppgifterna: Uppgifterna kommer inte att kommuniceras till tredje part förutom enligt laglig skyldighet.
  5. Datalagring: databas värd för Occentus Networks (EU)
  6. Rättigheter: När som helst kan du begränsa, återställa och radera din information.