Semana Santa. Helgdagar, semestrar, torrijas och grytor, processioner och strand, tro och mindre tro. Y läsdagar. Det gap som vi återhämtar oss för att plocka upp önskad bok eller läsa om andra. Jag åker hem idag och brukar ta tillfället i akt att variera avläsningarna. Så jag har kommit med diktning, en antologi av De 25.000 XNUMX bästa verserna på det spanska språket.
en 1963-utgåvanoch läsarkretsen som mina föräldrar prenumererade på. Chansen har gjort att när jag öppnar det, stötte jag på det Sonnet till Jesus korsfäst av en sådan vacker början. Så de har kommit till mig fyra dikter som skrev fyra storheter - det anonym, Lope de Vega, Antonio Machado och Gabriela Mistral-. För troende och icke-troende. För alla. Låt oss bara läsa dem och njuta av deras skönhet.
Sonnet till Jesus korsfäst - Anonym (XNUMX-talet)
Det rör mig inte, min Gud, att älska dig
himlen som du har lovat mig,
Inte heller rör mig helvetet så rädd
att sluta förolämpa dig.
Du rör mig, Herre, rör mig att se dig
spikade vid ett kors och hånade,
rör mig att se din kropp så sårad,
Jag är rörd av dina affronter och din död.
Rör mig kort sagt din kärlek och på ett sådant sätt,
att även om det inte fanns någon himmel skulle jag älska dig,
Och även om det inte fanns något helvete skulle jag frukta dig.
Du behöver inte ge mig för att jag älskar dig
Tja, även om det jag hoppas inte kommer att vänta,
samma som jag älskar dig, jag skulle älska dig.
Vad har jag som min vänskap söker? - Lope de Vega (1562-1635)
Vad har jag som min vänskap söker?
Vilket intresse följer du, min Jesus,
det vid min dörr täckt med dagg
Tillbringar du de mörka vinternätterna?
Åh hur svårt var min insida,
Jag öppnade inte den! Vilken konstig delirium,
om den kalla isen av min otacksamhet
torkade upp dina rena växters sår!
Hur många gånger sa ängeln till mig:
«Alma, luta dig nu ut genom fönstret,
du kommer att se med hur mycket kärlek att kalla uthållighet »!
Och hur många, suverän skönhet,
"I morgon öppnar vi den," svarade han,
för samma svar imorgon!
Pilen - Antonio Machado (1875-1939)
Åh, pilen, sången
till zigenarnas Kristus,
alltid med blod på mina händer,
alltid att låsa upp!
Sjung av det andalusiska folket,
det varje vår
han ber om trappor
att klättra på korset!
Sjung av mitt land,
som kastar blommor
till smärtans Jesus,
och det är mina äldres tro!
Åh, du är inte min sång!
Jag kan inte sjunga och inte heller vill
till den Jesus på trädet,
men den som gick i havet!
Nocturno - Gabriela Mistral (1889-1957)
Fader vår som är i himmelen,
varför glömmer du bort mig!
Du kom ihåg frukten i februari,
när rubinmassan blir öm.
Min sida är öppen också,
och du vill inte titta på mig!
Du kom ihåg det svarta klustret
och gav den till den röda vinpressen;
och viftade popplarns blad,
med din andedräkt, i den subtila luften.
Och i dödens breda vinpress
du vill fortfarande inte förtrycka mitt bröst!
När jag gick såg jag violerna öppna;
vinden falerno drack jag,
och jag har sänkt, gula, mina ögonlock
för att inte se mer januari eller april.
Och jag har dragit åt munnen, översvämmat
av strofen som jag inte behöver pressa.
Du har slagit höstmolnet
och du vill vända dig till mig!
Den som kysste min kind sålde mig;
Han förnekade mig på grund av den genomsnittliga tunikan.
I mina verser möter jag blod,
som du på duken, gav jag honom,
och i min trädgårdsnatt har de varit jag
Feg John och den fientliga ängeln.
Oändlig trötthet har kommit
äntligen stirra i mina ögon:
den trötthet dagen han dör
och den av gryningen som måste komma;
Tennhimmelens trötthet
och tröttheten i indigos himlen!
Nu släpper jag martyrsandalen
och flätorna som ber att sova.
Och förlorad på natten vaknar jag
ropet lärt av dig:
Fader vår som är i himmelen,
varför glömmer du bort mig!