Оригинална фотографија: (ц) Ла Разон.
Песник из Алицантеа Францисца Агуирре, познатији као Паца Агуирре, је умро у Мадриду у 88. години године. Припадност тзв.друга генерација 50-их», Био је један од ретких аутора који је и даље био активан. Симболика, дубина, дубина али и прослава живота, блискост, носталгија и љубав чине дело касног препознавања, али достојно га са пуним правима. Су 4 његових песама то истичем.
Францисца Агуирре
Била је ћерка сликара Лорензо Агуирре и била удата за Фелик Гранде, још један важан песник, са којим је имао ћерка такође песник, Гуадалупе Гранде.
Дуго је трајало објављивање и сматрало се врло под утицајем Антонија Мацхада у вези са процесом књижевног стварања, који би требало да буде а одраз сопственог постојања више од тог креативног рада. Тај мачадијски утицај био је и оно што се највише истицало када је добио Национална награда за књижевност прошле године.
Од његових најпознатијих и најрелевантнијих дела то треба истаћи Итака, награђен Леополдо Панеро поезије. Са Историја анатомије добио је Национална песничка награда за 2011. годину.
4 песама
Итака
А ко је икада био на Итаци?
Ко не познаје његову сурову панораму,
прстен мора који га сабија,
строгу интимност коју нам намеће,
крајња тишина која нас прати?
Итака нас сумира као књигу,
прати нас према себи,
открива нам звук чекања.
Јер звучи чекање:
стално одзвања гласовима који су нестали.
Итака нас осуђује откуцаје срца,
чини нас саучесницима даљине,
слепи чувари стазе
шта се ради без нас,
што нећемо моћи заборавити јер
нема заборава за незнање.
Болно је пробудити се једног дана
и размишљамо о мору које нас грли,
који нас помазује сољу и крштава као нову децу.
Сетимо се дана заједничког вина
речи, а не одјек;
руке, а не разводњени гест.
Видим море које ме окружује,
плава пропалица кроз коју сте се изгубили,
Проверавам хоризонт са исцрпљеном похлепом,
На тренутак остављам очи
испуни његову прелепу канцеларију;
онда окренем леђа
и усмеравам кораке ка Итаци.
***
Последњи снег
Педру Гарции Домингуезу
Прати вас прелепа лаж,
али не стигне да те мази.
Знате само шта кажу о њој
шта вам објашњавају загонетне књиге
који причају бајну причу
са речима пуним значења,
пуни тачне јасноће и тежине,
и да међутим не разумете.
Али твоја вера те спасава, она те чува.
Лепа лаж вас чува,
иако те не може видети, а ти то знаш.
Ви то знате на тај необјашњив начин
у којој знамо шта нас највише боли.
Киша са неба из времена и сјене,
пада киша невиности и луда туга.
Ватра сенки вас обасјава,
док снег гаси звезде
који су некада били стални жар.
Прати вас прелепа лаж;
до бескрајних милиона светлосних година,
нетакнут и саосећајан, снег се шири.
***
Сведок изузетка
Марибел и Ани
Море, море је оно што ми треба.
Море и ништа друго, ништа друго.
Остало је мало, недовољно, сиромашно.
Море, море је оно што ми треба.
Ни планина, ни река, ни небо.
Не, ништа ништа,
само море.
Не желим цвеће, ни руке,
ни срце да ме теши.
Не желим срце
у замену за друго срце.
Не желим да разговарају са мном о љубави
у замену за љубав.
Желим само море:
Само ми треба море.
Вода далеко,
вода која не излази,
милостива вода
у којој да оперем своје срце
и остави га на његовој обали
да га потисну таласи,
полизана њеним језиком соли
који зараста ране.
Море, море коме треба бити саучесник.
Море да све исприча.
Море, верујте ми, треба ми море,
море где море плаче
а нико не примећује.
***
Дуго времена
Натију и Јоргеу Риецхманну
Сећам се једном када сам био дете
чинило ми се да је свет пустиња.
Птице су нас заувек напустиле:
звезде нису имале смисла,
и море више није било на свом месту,
Као да је све то био погрешан сан
Знам то једном кад сам био дете
свет је био гроб, огромна рупа,
понорница која је прогутала живот,
левак кроз који је будућност побегла.
Тачно је да једном, тамо, у детињству,
Чуо сам тишину попут вриска песка.
Душе, реке и моји храмови су ћутали,
крв ми је стала, као одједном,
не разумејући зашто, искључили би ме.
А свет је нестао, остао сам само ја:
запрепашћење тужно попут тужне смрти,
чудна, мокра, лепљива необичност.
И раздирућа мржња, убилачки бес
која се, стрпљива, дигла до груди,
сезао је до зуба, чинећи их шкргутима.
Истина је, било је то давно, када је све почело,
када је свет имао димензију човека,
и био сам сигуран да ће се једног дана вратити мој отац
и док је певао пред својим штафелајем
бродови би мирно стајали у луци
а месец би излазио са њеним кремастим лицем.
Али никада се није вратио.
Остале су само његове слике,
пејзажи, чамци,
медитеранско светло које се налазило у његовим четкама
и девојчица која чека на удаљеном молу
и жена која зна да мртви не умиру.