Fotografi e Zonjës Ottoline Morrell.
Thomas stearns eliot Ai lindi në San Luis në një ditë si sot në 1880. Ai ishte një poet, kritik dhe redaktor dhe një nga zërat më të shquar në poezinë amerikane në gjysmën e parë të shekullit të XNUMX-të. Për kontributin dhe inovacionin e tij në zhanrin që ai mori Çmimi Nobel në 1948. Sot më kujtohet puna e tij me të 4 poezi të tij më e shkurtër
TS Eliot
Shtë formuar në Harvard, Sorbonne dhe Oxford. Ai ishte mik i poetit po ashtu Ezra Pound, e cila e inkurajoi atë të botonte vëllimin e tij të parë me poezi në Angli, Kënga e dashurisë së J. Alfred Prufrock. Më vonë ai u bë një shtetas britanik.
Punimet e tij më përfaqësuese janë Katër kuartete, Djerrina o Vrasja në katedrale. Dhe gjithashtu shkruajti poezi per femije si LLibri i maceve të afta të Possumit të Vjetër, frymëzimi për Cats, muzikali shumë më i famshëm përshtatur nga kompozitori Andrew Lloyd Weber.
4 poezi të shkurtra
Sytë që i pashë me lot
Sytë që pashë me lot herën e fundit
përmes ndarjes
këtu në fushën tjetër të vdekjes
vizioni i artë rishfaqet
Unë shoh sytë por jo lotët
kjo është pikëllimi im.
Kjo është pikëllimi im:
sy që nuk do t’i shoh më kurrë
sytë e vendimit
sy që nuk do t’i shoh përveç nëse
në derën e sferës tjetër të vdekjes
ku, si në këtë
sytë zgjasin pak
pak më shumë se lotët
dhe ata na shikojnë me tallje.
Bisedë gallatë
Vëzhgoj: «Miku ynë sentimental, hëna!
Apo ndoshta (është fantastike, rrëfej)
mund të jetë tullumbace e Preste Juan
Ose një fanar i vjetër i goditur ishte i varur lart
për të ndriçuar udhëtarët e varfër në fatkeqësinë e tyre.
Dhe pastaj ajo: "Si endesh!"
Dhe pastaj unë: «Dikush end në çelësat
atë natë të hollë, me të cilën shpjegojmë
nata dhe drita e hënës; muzikë që ne kapim
për të materializuar zbrazëtinë tonë.
Dhe ajo pastaj: "E ke fjalën për mua?"
"Oh jo, jam unë që jam i çmendur".
«Ju, zonjë, jeni humoristja e përjetshme,
armiku i përjetshëm i absolute,
Duke i dhënë humorit tonë të paqartë kthesën më të vogël!
me ajrin tuaj indiferent dhe perandorak
për të hedhur poshtë poetikën tonë të çmendur menjëherë ».
Dhe "Por a jemi kaq seriozë?"
Muaji i mjaltit
Ata kanë parë Hollandën, kthehen në Malësi;
por një natë vere, këtu ata janë Ravenna,
shumë komode midis dy fletëve, ku dyqind pleshta;
djersa e verës dhe një erë e fortë kurve.
Ata janë në shpinë, me gjunjët e ndarë,
katër këmbë të fryra nga kafshimet.
Ata hedhin mbrapa çarçafët dhe përdorin më mirë thonjtë e tyre.
Më pak se një kampionat është San Apolinario-
en -Klasa, një bazilikë për njohësit,
kapitelet e akantit të lëkundura nga era.
Ata do të marrin trenin për orë në tetë dhe nga Padova
ata do t'i çojnë mjerimet e tyre në Milano,
ku është darka dhe një restorant i lirë.
Ai mendon për këshilla, bën matematikën.
Ata do të kenë parë Zvicrën dhe kanë kaluar Francën.
Dhe Shën Apollinari, i drejtë dhe asket,
fabrika e vjetër e Zotit pa lidhje, ruaj
akoma në gurët e saj duke shembur formën precize të Bizantit.
Kori i parë i shkëmbit
Shqiponja rri pezull në majë të qiellit,
gjuetari dhe tufa takohen me rrethin e tyre.
Oh revolucion i pandërprerë i yjeve në formë!
O burim i përhershëm i stinëve të përcaktuara!
O botë e verës dhe vjeshtës, e vdekjes dhe e lindjes!
Cikli i pafund i ideve dhe veprimeve,
shpikje e pafund, eksperiment i pafund,
sjell njohuri për lëvizshmërinë, por jo për qetësinë;
njohja e fjalës, por jo e heshtjes;
njohja e fjalës dhe injoranca e fjalës.
E gjithë njohuria jonë na afron me injorancën tonë,
e gjithë injoranca jonë na sjell më afër vdekjes,
por afërsia e vdekjes nuk na afron me Perëndinë.
Ku është jeta që kemi humbur?
Ku është mençuria që kemi humbur në njohuri?
Ku është njohuria që kemi humbur në informacion?
Ciklet qiellore në njëzet shekuj
ata na ndajnë nga Zoti dhe na afrojnë me pluhurin.