Margaret Atwood është një nga autorët më përfaqësuese — për të mos thënë më — të letërsisë bashkëkohore Kanadez dhe lindi në një ditë si sot në 1939 në Otava. Edhe një skenarist dhe kritik letrar, ndoshta aspekti i tij si poet është më pak i njohur ose pasuar, e eklipsuar nga popullariteti i madh kohët e fundit i veprave të saj narrative, të cilat mbajnë gjurmën e mbrojtjes së të drejtave të grave, protestës sociale dhe komploteve të saj distopike.
Përshtatjet që janë bërë për televizionin si seri titujsh si p.sh Përralla e Shërbëtores o Alias Grace Ata kanë fituar në masë të barabartë favorin e kritikës dhe publikut. Ajo është vlerësuar me disa çmime, duke përfshirë Princi i Letrave të Asturias në vitin 2008. Por sot e sjellim këtë përzgjedhje poezish zgjedhur nga vepra e tij. Për ta zbuluar dhe për të festuar këtë ditëlindje.
Margaret Atwood - Poezi
hotel
Unë zgjohem në errësirë
në një dhomë të çuditshme
Ka një zë në tavan
me nje mesazh per mua.
përsërisni pa pushim
e njëjta mungesë fjalësh,
tingulli që nxjerr dashuria
kur arrin në tokë,
i detyruar në një trup,
të cekura. ka një grua lart
pa fytyrë dhe me një kafshë
i huaj që dridhet brenda saj.
Ai nxjerr dhëmbët dhe qan;
zëri pëshpërit nëpër mure dhe dysheme;
tani ajo është e lirshme, e lirë dhe duke vrapuar
tatëpjetë në det, si ujë.
Ekzaminoni ajrin përreth jush dhe gjeni
hapësirë. Në fund, unë
depërton dhe bëhet e imja.
Rikthim në Luftën e 1837
Një nga
gjerat qe kam zbuluar
në të dhe që atëherë:
se historia (ajo listë
e dëshirave të fryra dhe goditjeve të fatit,
pengesa, rënie dhe gabime që rrinë
si parashutë)
ju ngatërron mendjen
nga njëra anë dhe nga ana tjetër rrëshqet
se kjo luftë së shpejti do të jetë mes atyre
figura të vogla të lashta
që ju turbullojnë dhe ju hollojnë
nga pjesa e pasme e kokës,
i hutuar, i shqetësuar, i pasigurt
çfarë bëjnë ata atje
dhe se herë pas here shfaqen me fytyrë
idiot dhe një tufë duar banane;
me flamuj,
me armë, duke shkuar në pemë
goditje kafe dhe shkarravitje jeshile
ose, në vizatim me laps gri të thellë
nga një kala, ata fshihen duke qëlluar
njëri-tjetrin, tym dhe zjarr të kuq
që në dorën e një fëmije bëhen realitet.
Mendime të tjera të mundshme nga poshtë tokës
Poshtë. varrosur. mund te degjoj
të qeshura të lehta dhe hapa; ashpërsia
prej qelqi dhe çeliku
pushtuesit e atyre që kishin
pyll për strehim
dhe zjarri për tmerr dhe diçka e shenjtë
trashëgimtarët, ata që rritën
strukturat e brishta.
Zemra ime është varrosur për dekada
Nga mendimet e mëparshme, prapë lutuni
Ah prishe këtë krenari kristal, babiloni
çimentuar pa zjarr, nëpër nëntokë
Lutuni Zotit tim fosil të vdekur.
Por ata qëndrojnë. Të zhdukur. une ndiej
përbuzje e megjithatë keqardhje: çfarë kockash
nga zvarranikët e mëdhenj
i shpërbërë nga diçka
(le të themi për të
moti) jashtë fushëveprimit
se kuptimi i tij i thjeshtë
nga ajo që ishte e mirë i gjurmoi
ndjeheshin kur ishin
i përndjekur, i varrosur mes imoralëve të butë
gjitarët e pandjeshëm të zhbërë.
Para një pasqyre
ishte si të zgjohesha
pasi fjeti shtatë vjet
dhe e gjej veten me një fjongo të fortë,
e një zeze rigoroze
të kalbur nga toka dhe përrenjtë
por në vend të kësaj lëkura ime u ngurtësua
të lëvores dhe rrënjëve si flokë të bardhë
Fytyrën time të trashëguar e solla me vete
një lëvozhgë veze të grimcuar
ndër mbetjet e tjera:
pjatën e thyer prej balte
në shtegun e pyllit, shalli
nga India të copëtuara, copëza letrash
dhe dielli këtu më ka bërë përshtypje
ngjyra e saj barbare
Më janë ngurtësuar duart, gishtat
i brishtë si degët
dhe sytë e hutuar pas
shtatë vjet e gati
të verbër / sytha, që vetëm shohin
era
goja që hapet
dhe çahet si një shkëmb në zjarr
kur përpiqet të thotë
Çfarë është kjo
(ju vetëm gjeni
ashtu siç jeni tashmë,
por çfarë
nëse e keni harruar tashmë se nga përbëhej
ose e zbuloni atë
nuk e ke ditur kurrë)
njeriu që ishte
Në fushë me borë po hapet im shoq
një X, koncept i përcaktuar përpara një zbrazëtie;
largohet derisa të mbetet
fshehur nga pylli
Kur nuk e shoh më
çfarë është bërë
çfarë mënyre tjetër
përzierjet në
barërat e këqija, lëkunden nëpër pellgje
fshihet nga alarmi
prania e kafshëve të kënetës
Për t'u kthyer në
në mesditë; ose ndoshta ideja
çfarë kam prej tij
çdo gjë që më gjen përsëri
dhe me të strehuar pas saj.
Mund të më transformojë edhe mua
nëse mbërrin me sytë e dhelprës a me ato të bufit
ose me të tetën
sytë merimangë
nuk mund ta imagjinoj
çfarë do të shihni
kur hap derën
Burimi: Një zë i ulët