"Dëshpërimi". Një poezi që vlerëson makabrin dhe groteskun

Dëshpërimi

Ka poezi që janë si një tërmet, si bubullima që kalon në tërë qenien tënde. Dëshpërimi Oneshtë një prej tyre. Kjo punë, tradicionalisht nga José de Espronceda (Almendralejo, 25 mars 1808-Madrid, 23 maj 1842), por që disa biografë dhe studiues ia atribuojnë Juan Rico dhe Amat (Elda, Alicante; 29 gusht 1821-Madrid; 19 nëntor 1870), është një nga shembujt më nihilistë dhe zemërthyer të Romantizmit Spanjoll.

Karakteristikat e romantizmit të errët

Poezitë mund të pasqyrojnë groteskun dhe dëshpërimin e jetës

Poema "Dëshpërimi", nga José de Espronceda, është pjesë e asaj që quhet "Romantizëm i Errët", një nëngjini që u shfaq në shekullin e XNUMX-të dhe se shpjegoi ide jo shumë optimiste, qoftë në lidhje me qenien njerëzore, fenë apo natyrën. Jo vetëm që kemi Espronceda si një shembull, por ka edhe shumë të tjerë si Edgar Allan Poe (mbase më i njohuri i këtij zhanri), Emily Dickinson, ose mund të prezantojmë edhe shumë "poetë të mallkuar".

Ndër karakteristikat e këtij lloji të veprave letrare, gjejmë si më poshtë:

Zero besim në përsosmëri

Për romantikët e errët, qenia njerëzore nuk është e përsosur, as nuk do të jetë kurrë. Për këtë arsye, të gjithë personazhet e tij kanë të bëjnë me mëkatin, me vetëshkatërrimin, me veset e jetës. Për ta, qenia njerëzore është mëkatare dhe për atë arsye ata e shohin jetën si një grup situatash dhe aktivitetesh që nuk çojnë në përsosmëri, por në anën e kundërt.

Ata janë pesimistë

Edhe pse flasim për romantizëm, e vërteta është se poezitë e errëta romantike janë pesimiste, ato flasin gjithmonë negativisht, qoftë drejtpërdrejt ose indirekt, sepse ata e kuptojnë që, pa marrë parasysh se sa provohet diçka, gjithmonë do të jeni të dënuar me dështim.

Në këtë kuptim, vetë jeta e poetëve ndikon shumë edhe në poezi.

Bota është e zymtë

Jo vetëm i zymtë, por misterioz dhe negativ. Çfarë romantikët e tjerë e shohin si diçka shpirtërore dhe që lidhet me hyjninë, jetën dhe dritën; ata e shohin atë si të kundërtën e plotë. Në një mënyrë të tillë që për romantikët e errët është një vend ku njeriu nxjerr të gjitha anët e tij më negative, dhe vetë natyra, mjedisi i tij, mburret me atë negativitet, duke e fundosur edhe më shumë në mjerimin e tij.

Dëshpërimi

Dëshpërimi është një ode ndaj makabrit, groteskut dhe moralisht të dyshimtë. Në këtë kuptim, ajo na kujton histori si Macja e zezë, nga Edgar Allan Poe (“A nuk kemi një prirje të vazhdueshme, përkundër shkëlqyeshëm të gjykimit tonë, për të shkelur atë që është ligji, thjesht sepse e kuptojmë se ai është ligji? Ley? »), Që megjithëse është një histori, ajo në thelb ndan shpirtin dhe karakterin e përdredhur të poezisë.

Vargjet e tij tingëlluese me shtatë rrokje na bëjnë të pyesim nëse protagonisti është me të vërtetë i apasionuar pas gjërave të tmerrshme për të cilat flet, apo se shijimi i tyre është pasojë e jetës që ai ka bërë. Gjithçka është e jashtëzakonshme dhe e tmerrshme në këtë poezi, e cila nuk lë as një dritë shprese. Linjat e saj përfshijnë varreza, katastrofa dhe, me pak fjalë, të gjitha kënaqësitë e errëta dhe fajtore që një qenie njerëzore mund të shijojë. Pa dyshim, ajo që kap këtë vepër është ekzaltimi i saj i ashpër i errësirës, ​​i çmendurisë dhe i gjithçkaje që shoqëria refuzon.

Mund ta lexoni më poshtë:

Më pëlqen të shoh qiellin
me re të zeza
dhe të dëgjojë niches
ulurimë e tmerrshme,
Më pëlqen ta shoh natën
pa hënë dhe pa yje,
dhe vetëm shkëndijat
toka ndriçon.

Më pëlqen një varrezë
e të vdekurve të mbushur mirë,
rrjedh gjak dhe baltë
që parandalon frymëmarrjen,
dhe atje një varrmihës
me një vështrim të zymtë
me një dorë të pamëshirshme
kafkat shtypen.

I gëzuar për të parë bombën
bie butë nga qielli,
dhe i palëvizur në tokë,
pa fitil me sa duket,
dhe pastaj të tërbuar
që shpërthen dhe që dridhet
dhe dreqi një mijë të vjella
dhe i vdekur kudo.

Mund të më zgjojë bubullima
me bumin e saj të ngjirur,
dhe bota në gjumë
te bej te dridhesh,
çfarë dreqin çdo moment
bie mbi të pa numërim,
le të fundoset qielli
Më pëlqen shumë të shoh.

Flaka e një zjarri
le të vrapojë duke përpirë
dhe pirgje të vdekur
Unë do të doja të ndizet;
për të pjekur një plak atje,
bëhu i gjithë çaji,
dhe dëgjoni se si zë,
Çfarë kënaqësie! Çfarë kënaqësie!

Më pëlqen një fshat
dëborë e veshur me susta,
me lule te zhveshura,
pa fruta, pa gjelbërim,
pa zogj që këndojnë,
nuk ka diell që shkëlqen
dhe vetëm paraqitje e shkurtër
vdekja rreth e rrotull.

Atje, në një mal të errët,
diellor i çmontuar,
Jam jashtëzakonisht i kënaqur
hëna kur reflekton,
lëviz furgonat
me ulërimë të ashpër
e barabartë me britmën
njoftimi i skadimit.

Më pëlqen në dreq
mbajnë të vdekshmit
dhe atje të gjitha të këqijat
i bëj të vuajnë;
hapni zorrët e tyre,
shqyej tendinat e tyre,
thyej zemrat
pa ato rast për të bërë.

Rrugë e pazakontë
që përmbyt vega pjellore,
nga maja ne krye vjen,
dhe fshinë kudo;
merr bagëtinë
dhe hardhitë pa pushim,
dhe mijëra shkaktojnë kërdi,
Çfarë kënaqësie! Çfarë kënaqësie!

Zërat dhe të qeshurat
loja, shishet,
rreth së bukurës
i gëzuar për të nxituar;
dhe në gojën e tyre epshore,
me lajka vullnetare,
një puthje për çdo pije
pullë e lumtur.

Pastaj thyeni gotat
pllakat, kuvertat,
dhe hap thikat,
kërkimi i zemrës;
dëgjo pastaj dolli
e perzier me ankesa
që të plagosurit hedhin
në lot dhe konfuzion.

Gëzuar për të dëgjuar një
qaj për verë,
ndërsa fqinji juaj
bie në një cep;
dhe se të tjerët tashmë të dehur,
në një provë të pazakontë,
ata i këndojnë zotit të fashuar
këngë e paturpshme.

Më pëlqejnë të dashurit
shtrirë në shtretër,
pa shami në gjinj
dhe liroj rripin,
duke treguar sharmet e saj,
pa porosi flokët,
në ajër kofshën e bukur ...
Çfarë gëzimi! Çfarë iluzioni!

Poezi të tjera makabre që duhet të njihni

Romantizmi i errët u shfaq në shekullin e XNUMX-të

Espronceda nuk është poeti i vetëm që shkruajti poezi të hijshme. Ka shumë poetë, të njohur dhe të panjohur, të cilët kanë shkruar poezi të errëta në një moment të jetës së tyre. E njohur mirë nga ata që e pëlqejnë gotikën, ne duam t'ju lëmë këtu më shumë shembuj të këtij lloji të nën-zhanrit.

Të gjithë ata kanë shumë nga karakteristikat që kemi përmendur më parë, dhe ato janë shembuj të mirë që mund të merrni parasysh.

"Varrimi i Djallit" (Mary Coleridge)

Njerëz të mirë, Djalli ka vdekur!

Kush janë bartësit që mbajnë mbulesën?

Njëri prej tyre mendon se ai gjithashtu vrau Zotin

me të njëjtën shpatë që Satani vrau.

Një tjetër beson se ai e ka shpëtuar jetën e Zotit;

djalli ishte gjithmonë Zoti i grindjeve.

Një mantel vjollcë u përhap mbi të!

Një mbret që qëndron i vdekur.

Më i keqi i mbretërve kurrë nuk ka sunduar

si dhe ky Mbret madhështor i Ferrit.

Cili është shpërblimi për vuajtjet tuaja?

Ai vetë ka vdekur, por ferri mbetet.

Ai farkëtoi arkivolin e tij para se të vdiste.

Ajo ishte bërë prej ari, shtatë herë e zbutur,

me fjalët brilante të atyre

i cili mburrej se e kishte braktisur.

Ku do ta varrosni? Jo në tokë!

Në lule helmuese ai do të rilindte.

Jo në det.

Erërat dhe valët do ta linin të lirë.

Shtrojeni në shtyllën e varrimit.

Gjatë gjithë jetës së tij ai ka jetuar në zjarr.

Dhe ndërsa flakët ngriheshin në qiell,

Satani u bë një engjëll i dritës,

për ta bërë më mirë punën

në të cilën ai gjithmonë përpiqej kur jetonte poshtë.

"Vallja e burrave të varur" (Arthur Rimbaud)

Vallja e të varurit

Vargjet më të mira të poetëve të mallkuar 1

Në trekëmbëshin e zi kërcejnë, të njëanshëm,

paladinët kërcejnë,

valltarët pa mish të djallit;

ata kërcejnë se kërcejnë pa fund

skeletet e Salahudinit.

Imzot Belzebú tërheq lidhjen

e kukullave të tyre të zeza, të cilat gjestulojnë në qiell,

dhe duke u dhënë atyre një atlete të mirë në ballë

i detyron ata të kërcejnë nën ritmet e Karolinës së Krishtlindjes!

Të habitur, kukullat kapin krahët e tyre të hijshëm:

si një organ i zi, gjinj të shpuar,

që dikur damsels butë përqafuar,

Ata pastrohen dhe përplasen, në një dashuri të neveritshme.

Uray! Gëzuar valltarë që humbën barkun tuaj,

bishtalec shakatë tuaja sepse tablao është e gjerë,

Mos e dinë ata, për Zotin, nëse është vallëzim apo betejë!

I zemëruar, Beelzebub shkel violinat e tij!

Takë të ashpër; sandali juaj nuk konsumohet kurrë!

Të gjithë kanë hequr tunikën e tyre prej gëzofi:

ajo që mbetet nuk është e frikshme dhe shihet pa skandal.

Në kafkat e tyre, bora ka vendosur një kapak të bardhë.

Korbi është maja e këtyre kokat e thyera;

varet një copë mishi nga barila e tij e dobët:

Ato duken, kur kthehen në përleshje të errëta,

paladina të ngurta, me gardhe kartoni.

Ura! Le të fishkëllojë era në valsin e kockave!

Dhe varja e zezë shakull si një organ hekuri!

dhe ujqërit përgjigjen nga pyjet e purpurta:

e kuqe, në horizont, parajsa është ferr ...

Më trondit tek këta kapitenë funerale

ajo mbështjell, ladinos, me gishta të thyer gjatë,

një rruzare dashurie për rruazat e saj të zbehta:

Të vdekur, ne nuk jemi këtu në një manastir!

Dhe befas, në qendër të kësaj vallëzimi makabër

hidhen në qiellin e kuq, i çmendur, një skelet i shkëlqyeshëm,

bartur nga vrulli, si një kallamishte e prapme

dhe, duke e ndjerë litarin ende të ngurtë rreth qafës sime,

ai dridh gishtat e tij të shkurtër kundër një femure thërrmuese

me britma që kujtojnë të qeshurat mizore,

dhe si një mal malor trazohet në stendën e tij,

ai fillon kërcimin e tij përsëri nën tingullin e kockave.

Në trekëmbëshin e zi kërcejnë, të njëanshëm,

paladinët kërcejnë,

valltarët pa mish të djallit;

ata kërcejnë se kërcejnë pa fund

skeletet e Salahudinit.

"Keqardhje" (Charles Baudelaire)

Ju mund të shkruani një poezi kudo

Kur të kesh fjetur, bukuroshja ime e errët,

në fund të një varri të bërë me mermer të zi,

dhe kur keni vetëm për dhomën e gjumit dhe banesën

një panteon i lagësht dhe një varr konkave;

kur guri, duke fundosur gjoksin tënd të frikshëm

dhe trungu juaj i relaksuar nga një indiferencë e shijshme,

mbani zemrën tuaj nga rrahjet dhe dëshirat,

dhe lëreni këmbët tuaja të drejtojnë garën tuaj të rrezikshme,

varri, i besuar në ëndrrën time të pafund

(sepse varri do ta kuptojë gjithmonë poetin),

në ato net të gjata ku gjumi është i jashtëligjshëm,

Ai do të të thotë: «Çfarë dobie ke, kurtizane jo e plotë,

duke mos ditur kurrë se çfarë qajnë të vdekurit? ».

"Dhe krimbi do të brejë lëkurën tuaj si pendim".

"Të ndara" (Marcelone Desbordes-Valmore)

Mos më shkruaj. Jam i trishtuar, uroj të vdes.

Verat pa ty janë si një natë e errët.

Unë i kam mbyllur krahët, ata nuk mund të të përqafojnë,

Të kërkosh zemrën time, do të thotë të thirrësh varrin.

Mos më shkruaj!

Mos më shkruaj. Le të mësojmë vetëm të vdesim në veten tonë.

Pyete vetëm Zotin ... vetëm veten tënde, sa të dashuroi!

Nga mungesa jote e thellë, të dëgjosh se më do

Isshtë si të dëgjosh qiellin pa qenë në gjendje ta arrish.

Mos më shkruaj!

Mos më shkruaj. Kam frikë nga ju dhe kam frikë nga kujtimet e mia;

ata e kanë mbajtur zërin tënd, i cili më thërret shpesh.

Mos tregoni ujë të gjallë që nuk mund ta pijë atë.

Një kaligrafi e dashur është një portret i gjallë.

Mos më shkruaj!

Mos më shkruaj mesazhe të ëmbla: Nuk guxoj t’i lexoj:

duket se zëri yt, në zemrën time, i derdh;

I shoh të shkëlqejnë përmes buzëqeshjes tënde;

sikur një puthje, në zemrën time, i stampon.

Mos më shkruaj!


Përmbajtja e artikullit i përmbahet parimeve tona të etika editoriale. Për të raportuar një gabim klikoni këtu.

6 komente, lini tuajën

Lini komentin tuaj

Adresa juaj e emailit nuk do të publikohet. Fusha e kërkuar janë shënuar me *

*

*

  1. Përgjegjës për të dhënat: Miguel Ángel Gatón
  2. Qëllimi i të dhënave: Kontrolloni SPAM, menaxhimin e komenteve.
  3. Legjitimimi: Pëlqimi juaj
  4. Komunikimi i të dhënave: Të dhënat nuk do t'u komunikohen palëve të treta përveç me detyrim ligjor.
  5. Ruajtja e të dhënave: Baza e të dhënave e organizuar nga Occentus Networks (BE)
  6. Të drejtat: Në çdo kohë mund të kufizoni, rikuperoni dhe fshini informacionin tuaj.

  1.   Gustavo Gonzalez dijo

    Një poezi vërtet e dëshpëruar, kur dikush tashmë ka humbur shpresën. Ai dëshiron vetëm dhimbjen sepse nuk ka më asnjë shpresë. Sadshtë e trishtueshme, por e kuptueshme. Nuk është për t'i dhënë gruas së dashur, është për të harruar mashtrimin dhe braktisjen e dashurisë njerëzore.

    1.    Carlos Aisa dijo

      «Një i humbur» është me h: nga folja kam

      1.    Julio dijo

        Kë do të thotë ai kur thotë "zoti i fashuar"? Is. A është ai Bacchus?

  2.   Korrik dijo

    Ata janë të lezetshëm dhe fantazëm

    1.    narcis dijo

      Unë mendoj se ju keni për qëllim Cupid.

  3.   Enrique Capredoni dijo

    E lexova si fëmijë, në veprat e plota të Espronceda që gjyshja ime kishte në bibliotekën e saj. E lexova që në adoleshencë duke e kërkuar për kujtesën time si fëmijë. Si i rritur e kërkoj, dhe e mbaj mend pothuajse plotësisht përmendsh, dhe ndikimi që lë në secilën fazë ndryshon kaq shumë. Imazhet që na përfaqësojnë shkojnë nga qesharake në tmerrësisht reale të botës që jetojmë si të rritur.