Konka Zardoya ishte një poet kilian i lindur në Valparaíso dhe i vendosur në Spanjë dhe sot një i ri përvjetorin e lindjes së tij. Kjo është një përzgjedhje poezish të veprës së tij për ta kujtuar ose njohur atë.
Konka Zardoya
Nga prindër spanjollë me rrënjë në Cantabria y Navarra, Guaskë u zhvendos me ta në España kur isha shtatëmbëdhjetë vjeç. Nga Zaragoza ata shkuan në Barcelona dhe përfundoi duke u vendosur në Madrid, ku filloi Filozofi dhe Letra. Por një kurs i Shkencave Bibliotekare e çoi atë në Valencia. Pikërisht në këtë kohë ai iu bashkua një entiteti të quajtur Kultura popullore Nëpërmjet të cilave organizoi aktivitete kulturore dhe një bibliotekë. Ishte edhe kur filloi karriera e tij poetike.
Me kalimin e kohës, zardoya ai gjithashtu shkroi tregime të shkurtra dhe skenarë filmash, si dhe jepte mësimdhënie dhe përkthim. Më vonë studioi Filologji moderne dhe mori doktoraturën në sezone Universiteti i Illinois.
Disa nga veprat e tij janë: Domeni i të qarit, Nën dritën ose Zemra dhe hija (me të cilën ai fitoi Çmimi për Poezinë e Femrës. Punime të tjera ishin Dhurata e farës, Altamorose Manhattan dhe gjerësi të tjera.
poezi
Ëndrra e fundit
Cila është ëndrra juaj?
(Plepi i artë?)
Për çfarë po ëndërroni, në gjumë?
(Ujërat pa fund?)
Kush shkon për natën tuaj?
(Vetëm zogjtë?)
A ju rëndon toka?
(Valët? Gëzimi?)
Apo fle pa gjumë,
pa qarë, në pluhur?
Vetëm atëherë
Vetëm kur të kërkon heshtja
që ti flet nga afër,
me të gjithë, me veten brenda,
shkruani atë që ju dikton.
Urgjente, fjalët, një nga një,
do të mbijë në fjali
si lulet apo muzika e dashur
se heshtja nuk është e mundur.
Një dialog do të jetë ose rrëfimet,
vetëm atëherë,
që do t'i mbushë shpirtrat me lumturi
ose dhimbje pa emër.
Kënaqësia e ripërtërirë e njohjes me ne
krijesat njerëzore
në gjendje të derdh vajin biond
fjalimi i nevojshëm.
Shkretëtirë alabastri
Shkretëtira alabastri,
dunat e bardha,
mbrëmë ata ishin ëndërr.
Ishte një udhëtim polar
pafund…
Blloqe të mëdha lundruan
si anije pa qëllim,
larguar, yertos.
Pulëbardha, pulëbardha - zogj
ata vazhduan t'i bërtisnin.
Nuk e di nëse po ecja
për shkak të borës së bardhë.
Por, i vetëm, duke rrëshqitur,
Erdha në një qendër:
ishte boshti i botës,
mister i ngrirë
Fjala është atdheu im i vetëm
Fjala është atdheu im i vetëm.
Kjo fjalë e gjallë që derdh
blu dhe e kuqe, gri, ose bardh e zi,
dje dhe sot, nesër, kaq shumë vite.
Fjala është atdheu im i vetëm.
Është e vetmja bukë që ha çdo ditë.
Unë përtyp kore të fortë, thërrime të buta,
qiri i artë që puth buzën!
E derdh përmes syve, mbi fytyrën time.
E qara lind nga thellësia e zemrës.
Rrokjet rrjedhin gjithë shpirtin,
sedimenti i heshtjeve të thumbuara.
Pothuajse lakuriq
Pothuajse lakuriq
Duke parë atë që shkruaj
para syve tuaj?
Ajo pikë e largët
kush te shikonte,
bebëza e shndritshme
se atëherë të pashë
nga dhoma e tij e errët
kështu që munda
sot ju meditoni
me butësi intime
të fëmijërisë së rinovuar?
Nuk ka rëndësi që dyshoj:
ti me buzeqesh Mjaft.
Dokumentet e identitetit
Identifikoni librat, dokumentet tuaja!
Kush jam unë, ay, ata deklarojnë si cédulas
firmosur nga gjyqtari, nga kryetari i bashkisë.
Për ju ata u përgjigjen pyetjeve
pyeti dikush kureshtar.
Ata përgjigjen për veprimet dhe ëndrrat tuaja.
Në një shesh presin në heshtje.
Në një cep të qetë dhe në trena.
Në tryezën e qetë që ju shërben,
ku hani bukën dhe lexoni gjithashtu.
Faqet e tij të pabotuara flasin për ju.
Dhe ato nuk janë shpërblim apo lëmoshë
që për harresë të largohesh për dikë,
për një qenie të vetmuar që kërkon
letra të verdha, të pashlyeshme
shkrime, rrëfime shumë të vjetra.
A do të ishte më mirë t'i digjnin
dhe pastaj hidhni hirin mbi ta
dhe emri yt mos të kujtohet,
e çfarë ishe në vargje dhe në jetë?
T'ia dorëzojë erës dhe t'i shpërndajë?
Asgjë nuk ka ndodhur kështu ... Mbishkrimet tuaja,
gdhendur me bojë në vija,
ata nuk do të zgjasin ndoshta ose do të jenë pluhur
e krimbave të pangopur të drurit dhe Koha.
Identiteti juaj është hedhur në kosh ose keqpërdor.
Shenjat e shpirtit tuaj janë të gdhendura
në çdo varg tëndin ... çdo faqe
nënshkrimi juaj i pagabueshëm tashmë është nënshkruar ...
Të afërmit sot presin të ardhmen
atë zë që nuk e dëgjojnë ende.