Fotografia: José Hierro. ABC. (c) Clara Amat.
Për madrilenët Jose Hierro Është e konsideruar një nga poetët më të mëdhenj bashkëkohorë Spanjishtfolës dhe sot mbushen 19 vjet që na la. Gjithashtu vitin e ardhshëm do të jetë njëqindvjetori i lindjes së tij. Ai i përkiste të ashtuquajturit "Brezi i gjysmëshekullit" dhe vepra e tij përmban tema sociale dhe të përkushtuara me njeriun, kalimin e kohës dhe kujtesën. Fletore e Nju Jorkut y hare janë dy nga botimet e tij më të rëndësishme. Ai gjithashtu fitoi disa nga çmimet më prestigjioze si Çmimin Kombëtar për Letërsinë, Çmimin e Kritikës 1957, Princi i Asturias apo Cervantes. Shkon kjo përzgjedhje poezish në kujtesën e tij.
José Hierro - Poezi
Samiti
E fortë, nën këmbën time, e vërtetë dhe e sigurt,
të gurit dhe muzikës të kam ty;
jo si atëherë, kur çdo moment
u zgjove nga ëndrra ime.
Tani mund të prek kodrat e tua të buta,
gjelbërimin e freskët të ujërave të tu.
Tani jemi sërish ballë për ballë
si dy shokë të vjetër.
Këngë e re me instrumente të reja.
Ti këndon, më vë në gjumë dhe më vë në djep.
Ti i bën përjetësinë e kaluarës sime.
Dhe pastaj koha zhvishet lakuriq.
Këndoni për ju, hapni burgun ku prisni
kaq shumë pasion i akumuluar!
Dhe shikoni imazhin tonë të vjetër të humbasë
të marra nga uji.
E fortë, nën këmbën time, e vërtetë dhe e sigurt,
e gurit dhe muzikes te kam ty.
Zot, Zot, Zot: të gjithë njësoj.
Por çfarë ke bërë me kohën time?
Gëzimi i brendshëm
Tek unë e ndjej edhe pse fshihet. I lagur
mënyrat e mia të errëta të brendshme.
Kush e di sa thashetheme magjike
në zemrën e zymtë që lë.
Ndonjëherë hëna e saj e kuqe lind në mua
ose më mbështet mbi lule të çuditshme.
Thonë se ka vdekur, ai i gjelbërimit të tij
pema e jetës sime është zhveshur.
E di që ai nuk ka vdekur, sepse unë jetoj. Une marr,
në mbretërinë e fshehur ku fshihet,
veshi i dorës së tij të vërtetë.
Ata do të thonë se kam vdekur dhe nuk vdes.
a mund te jete keshtu, me thuaj ku
a mund të mbretërojë ajo nëse unë do të vdisja?
Shpirti i fjetur
U shtriva në bar midis trungjeve
që fletë për gjethe e zhveshin bukurinë e tyre.
E lë shpirtin të ëndërrojë:
Do të zgjohesha sërish në pranverë.
Bota lind përsëri, përsëri
je lindur shpirt (kishe vdekur).
Nuk e di se çfarë ka ndodhur në këtë kohë:
ke fjetur, duke shpresuar të jesh i përjetshëm.
Dhe aq sa ju këndon muzika e lartë
nga retë, dhe aq sa të duan
shpjegoni krijesat pse ato evokojnë
atë kohë të zezë dhe të ftohtë, edhe sikur të shtiresh
bëje tënden aq shumë jetë të derdhur
(ishte jetë, dhe ti fjete), nuk arrin më
për të arritur plotësinë e gëzimit të tij:
keni fjetur kur gjithçka ishte zgjuar.
Toka jonë, jeta jonë, koha jonë...
(Shpirti im, kush të tha të flije!)
Armiku
Ai na shikon. Po na përndjek. Brenda
nga ti, brenda meje, na shikon. Bërtas
pa zë, plot zemër. Flaka e tij
Ka qenë e egër në qendrën tonë të errët.
Jetoni në ne. Ai dëshiron të na lëndojë. futem
brenda jush. Ulërim, ulërimë, ulërimë.
Unë ik dhe hija e zezë e saj derdhet,
natë totale që del për të na takuar.
Dhe rritet pa u ndalur. Na largon
si era e tetorit. Bush
më shumë se harresë. Përvëlojnë me thëngjij
i pashuar. Largohu i shkatërruar
ditët e ëndrrave. I pafat
ata që i hapin zemrat tona.
Ashtu si trëndafili: kurrë ...
Si trëndafili: kurrë
një mendim ju turbulloi.
Jeta nuk është për ju
që lind nga brenda.
Bukuria që keni
është dje në kohën e vet.
Kjo vetëm në pamjen tuaj
sekreti juaj mbahet.
E shkuara nuk të jep
misterin e tij të tmerrshëm.
Kujtimet nuk të turbullojnë
kristalin e ëndrrave tuaja.
Si mund të jetë e bukur
lule që ka kujtime.
Dora është ajo që kujton...
Dora është ajo që kujton
Udhëtoni nëpër vite
rrjedh në të tashmen
duke kujtuar gjithmonë.
Ai tregon me nervozizëm
ajo që jetoi e harruar.
dora e kujtesës,
gjithmonë duke e shpëtuar atë.
Imazhet fantazmë
do të forcohen,
ata do të vazhdojnë të thonë se kush ishin,
pse u kthyen.
Pse ishin mish ëndrrash,
gjëra të pastra nostalgjike.
Dora po i shpëton
të harresës së saj magjike.
Drita e mbrëmjes
Më vjen keq të mendoj se një ditë do të dëshiroj ta shoh përsëri këtë hapësirë,
kthehu në këtë çast.
Më vjen keq të ëndërroj të thyej krahët
përballë mureve që ngrihen dhe e pengojnë të më gjejë përsëri.
Këto degë të lulëzuara që pulsojnë dhe thyhen me gëzim
pamjen e qetë të ajrit,
ato valë që lagin këmbët e mia nga bukuria krokante,
djali që mban dritën e mbrëmjes në ballë,
ajo shami e bardhë ndoshta ka rënë nga disa duar,
kur nuk prisnin më që t'i prekte një puthje dashurie...
Më vjen keq t'i shikoj këto gjëra, t'i dua këto gjëra, t'i mbaj këto gjëra.
Më vjen keq të ëndërroj t'i kërkoj përsëri, të më kërkoj përsëri,
duke populluar një tjetër pasdite si kjo me degë që i mbaj në shpirt,
duke mësuar në vetvete se një ëndërr nuk mund të ëndërrohet më.
Burimi: Një zë i ulët