Fotografi origjinale: (c) La Razón.
Poeti i Alikante-s Francesca Aguirre, i njohur më mirë si Paca Aguirre, ka vdekur në Madrid në moshën 88 vjeç vjet Që i përkasin të ashtuquajturave «një brez tjetër i viteve '50», Ishte një nga të paktët autorë që ishin ende aktivë. Simbolika, thellësia, thellësia por edhe festimi i jetës, afërsia, nostalgjia dhe dashuria ato përbëjnë një vepër të njohjes së vonë, por të denjë për të me të drejta të plota. Këto janë 4 poezi të tij që nxjerr në pah.
Francesca Aguirre
Ajo ishte vajza e piktorit Imazhi i mbajtësit të vendit Lorenzo Aguirre dhe ishte martuar me Felix Grande, një tjetër poet i rëndësishëm, me të cilin ai kishte një bijë gjithashtu një poet, Guadalupe Grande.
U desh shumë kohë për t’u botuar dhe u konsiderua shumë i ndikuar nga Antonio Machado në lidhje me procesin e krijimit letrar, i cili duhet të jetë a pasqyrimi i ekzistencës së vet më shumë sesa ajo punë krijuese. Ky ndikim i Machado ishte ai që binte më shumë në sy kur mori atë Çmimi Kombëtar i Letërsisë vitin e kaluar.
Duhet theksuar nga veprat e tij më të njohura dhe më të rëndësishme Itaka, vlerësuar me Leopoldo Panero i poezisë. me Historia e një anatomie mori Çmimi Kombëtar i Poezisë në 2011.
4 poezi
Itaka
Dhe kush ka qenë ndonjëherë në Itakë?
Kush nuk e njeh panoramën e saj të ashpër,
unaza e detit që e ngjesh atë,
intimiteti i rreptë që na imponon,
heshtja ekstreme që na gjurmon?
Ithaca na përmbledh si një libër,
na shoqëron drejt vetes,
na zbulon tingullin e pritjes.
Sepse tingëllon në pritje:
vazhdon të jehojë zërat që janë zhdukur.
Ithaca na denoncon rrahjet e zemrës së jetës,
na bën bashkëpunëtorë të largësisë,
roje të verbër të një shtegu
çfarë po bëhet pa ne,
që nuk do të mund të harrojmë sepse
nuk ka harresë për injorancën.
Painfulshtë e dhimbshme të zgjohesh një ditë
dhe mendo për detin që na përqafon,
i cili na vajos me kripë dhe na pagëzon si fëmijë të rinj.
Ne kujtojmë ditët e verës së përbashkët
fjalët, jo jehona;
duart, jo gjesti i ujitur.
Unë shoh detin që më rrethon,
bythë blu që ju keni humbur veten përmes,
Unë kontrolloj horizontin me lakmi të rraskapitur,
I lë sytë për një moment
përmbush zyrën e tij të bukur;
pastaj e kthej shpinën
dhe unë i drejtoj hapat e mi drejt Itakës.
***
Bora e fundit
Për Pedro García Domínguez
Një gënjeshtër e bukur të shoqëron,
por ai nuk arrin te te perkedhel.
Ti e di vetëm se çfarë thonë ata për të
çfarë ju shpjegojnë librat enigmatikë
që tregojnë një histori përrallore
me fjalë plot kuptim,
plot qartësi dhe peshë të saktë,
dhe që megjithatë nuk e kuptoni.
Por besimi juaj ju shpëton, ju mban juve.
Një gënjeshtër e bukur të vëzhgon
edhe pse ai nuk mund të të shohë, dhe ti e di atë.
Ju e dini atë në atë mënyrë të pashpjegueshme
në të cilën ne e dimë se çfarë na lëndon më shumë.
Shi nga qielli kohë dhe hije,
bie pafajësi dhe pikëllim i çmendur.
Një zjarr i hijeve të ndriçon,
ndërsa bora i shuan yjet
që dikur ishin prushë të përhershëm.
Një gënjeshtër e bukur të shoqëron;
për të pafund miliona vite drite,
e paprekur dhe e dhembshur, bora përhapet.
***
Dëshmitari i përjashtimit
Maribel dhe Anës
Një det, një det është ajo që më duhet.
Një det dhe asgjë tjetër, asgjë tjetër.
Pjesa tjetër është e vogël, e pamjaftueshme, e dobët.
Një det, një det është ajo që më duhet.
Jo një mal, një lumë, një qiell.
Jo, asgjë asgjë,
vetem nje det.
As dua lule, duar,
jo një zemër për të më ngushëlluar.
Unë nuk dua një zemër
në këmbim të një zemre tjetër.
Nuk dua që ata të flasin me mua për dashurinë
në këmbim të dashurisë.
Unë dua vetëm një det:
Unë thjesht kam nevojë për një det.
Një ujë larg,
një ujë që nuk shpëton,
një ujë i mëshirshëm
cfare te laj zemren time
dhe lëre në bregun e saj
të shtyhet nga valët e saj,
lëpirë nga gjuha e saj e kripës
që shëron plagët.
Një det, një det për të qenë bashkëpunëtor i tij.
Një det për të treguar gjithçka.
Një det, më beso, kam nevojë për një det,
një det ku qajnë detet
dhe askush nuk e vëren.
***
Kohe e gjate
Nati dhe Jorge Riechmann
Mbaj mend një herë kur isha fëmijë
me dukej sikur bota ishte nje shkretetire.
Zogjtë na kishin braktisur përgjithmonë:
yjet nuk kishin kuptim,
dhe deti nuk ishte më në vendin e tij,
Sikur e gjitha ishte një ëndërr e gabuar
E di se dikur kur isha fëmijë
bota ishte një varr, një vrimë e madhe,
një gropë fundosje që gëlltiti jetën,
një hinkë përmes së cilës iku e ardhmja.
Shtë e vërtetë që dikur, atje, në fëmijëri,
Dëgjova heshtjen si një britmë rëre.
Shpirtrat, lumenjtë dhe tempujt e mi ishin të heshtur,
gjaku im u ndal, si papritmas,
pa e kuptuar pse, do të më kishin fikur.
Dhe bota ishte zhdukur, vetëm unë mbeta:
një habi po aq e trishtueshme sa vdekja e trishtuar,
një e çuditshme e çuditshme, e lagur, ngjitëse.
Dhe një urrejtje lidhëse, një tërbim vrasës
që, pacienti, u ngrit në gjoks,
ajo arriti deri në dhëmbë, duke i bërë ata të kërcëllijnë.
Trueshtë e vërtetë, ishte shumë kohë më parë, kur gjithçka filloi,
kur bota kishte dimensionin e një njeriu,
dhe isha i sigurt se një ditë babai im do të kthehej
dhe ndërsa këndonte para kavaletit të tij
anijet do të qëndronin akoma në port
dhe hëna do të dilte me fytyrën e saj të kremtë.
Por ai nuk u kthye më.
Vetëm pikturat e tij kanë mbetur,
peisazhet e saj, anijet e saj,
drita mesdhetare që ishte në furçat e tij
dhe një vajzë që pret në një skelë të largët
dhe një grua që e di se të vdekurit nuk vdesin.