Vincent Nunez, Cordoba iz Aguilar de la Frontera, umrl na dan kot danes 2002. Velja za enega najpomembnejših andaluzijskih pesnikov druge polovice prejšnjega stoletja. Nekatera njegova dela so Elegija mrtvemu prijatelju, Zemeljski dnevi, Pesmi prednikov, Sončni zahod na Poleyju, ki je prejela državno nagrado kritikov. Ali tri knjige aforizmov: Entimem, sofizem y Sorit. Leta 1990 je prejel srebrno medaljo andaluzijskih pisem. Če si ga želite zapomniti ali odkriti, je to izbor njegovih pesmi.
Vicente Nuñez - Izbor pesmi
Amarte
Ljubeč do tebe popoldan ni bil šopek vrtnic.
Za vedno vas pustim vsak dan in se ne vidimo ...?
Še vedno imam še en večji pekel.
Počakajte, da se vrnete čez smrt.
***
Pesem
Je pesem poljub in je zato tako globoka?
Pesem - me imaš rad? - sedi - ne govori-
na mojih ustnicah, ki abdicirajo petje, če me poljubiš.
Ali je pesem napisana, poneverjena, sprejeta?
Oh sladki labirint svetlobe, oh temen,
oh visoka in skrivna zmeda, ljubezen moja.
***
Tvoje roke
Dobro vem, da to ne bodo vaše roke
rdeča, iz neizpodbitne človeške gline,
tisti, ki me bodo jutri kljub sebi prizadeli.
Tvoje so moje sanje? Moji so ti zaman
kraljestva labirintov in arkan.
Dobro vem njegovo ruffian stanje,
in koliko izgubi tisti, ki vedno zmaga
razen dveh suverenih napadov.
Kaj so bili vredni brez mene, kaj je zdržalo
ko so goreli kot zvezde,
od takrat, ko sem jih poljubil, ne da bi te ljubil?
Pepel padlega zlata,
nekaj bliskov, ki niso bili njihovi ...
Cunjske vrtnice v rokah smrti.
***
Pojejo
Tistega, ki gre mimo, ignorirajo loki sveta.
Tisti, ki na tleh razprostira svoje zlate klamise.
Tisti, ki v gozdu diha zvok dežja
in pozabi na njeno nego pod vrbami.
Tisti, ki ti poljubi roke in se trese in preobrazi
kljub navalu vsega in sebe.
Tisti, ki v tvoji senci stoka kot trepetajoč dragulj.
Tisti, ki mine, tisti, ki se podaljša, tisti, ki teži in pozabi.
Tisti, ki se poljubi, tisti, ki trepeta in se preobrazi. Tisti, ki jamra.
***
Sončni zahod
Jama brez nikogar, ki bi poznal vodo
in skrilaste lopatice morja ob skale
zgoraj niso bili glasba,
ali celo provocirano pred lesenimi čolni.
Mraz Najvišjega,
za sončnim kresom gora,
izlilo se je debelo sikanje in utripali smo.
"Angeli so in ne štejejo ladje."
In ko si rekel
brez napora, ki onemogoča spomin,
nežna dojka je nenadoma pognala:
Angeli so prepuščeni svoji sposobnosti;
medtem ko me je preplavilo veselje.
***
Pismo gospe
Pogosto sem pomislil na Eliotovo črto;
tista, v kateri je prepričljiva in razmetana dama
med minljivimi jorgovanci postreže čaj svojim prijateljem.
Jaz bi jo imel rad, ker, tako kot tvoja,
moje življenje je neuporabno in neskončno čakanje.
Ampak glej, pozno je in že zdavnaj je umrla,
in iz banalno popolnega starega pisma
njen spomin razprši trajno in redko aromo.
London, devetnajst sedem. Dragi prijatelj:
Vedno sem bil prepričan, veš, da nekega dne ...
Toda poskusite me oprostiti, če odstopim; zima je
In ne zavedate se, kako malo skrbim zase.
Počakal te bom. Brini so zrasli in popoldne
vrhunec dosežejo proti reki in rdečim otočkom.
Žalostna sem in, če ne pridete, oseba vzdihne
bo potopila omarico iz kockastega satena,
v umazanem gnoju dolgčasa in poraza.
Za vas bo stolp, vrt v stiski
in nekaj vlažnih bas zvonov harmonije;
In ne bo čaja, knjig, prijateljev in opozoril
No, ne bom mlad niti ne bom hotel, da greš ... ».
In ta Eliotova dama, tako mehka in spokojna,
izginila bo tudi med jorgovani,
In zlovešča zastava samomora bi gorela
trenutek v sobi s svojim neprozornim krikom.