Takmer každý niekedy napísal alebo venoval básne matke, od veľkých autorov až po obyčajných ľudí, ktorých nikdy nenapadlo venovať sa formálne poézii. A nie je to nič neobvyklé, keďže hovoríme o bytosti, ktorá dáva život, ktorej vďačíme za obyvateľstvo sveta, veľkodušnú bránu, ktorou sa ľudstvo dostáva do týchto krajín, jednoznačné synonymum nehy a lásky.
Je to teda „matka“, nevyčerpateľná poetická téma, nekonečný zdroj inšpirácie pre nespočetné množstvo veršov. Odteraz bude k dispozícii bohatý kompendium básní matke od autorov takej postavy ako Uruguajčan Mario Benedetti, Čiľanka Gabriela Mistral, Američan Edgar Allan Poe, Peruánci César Vallejo a Julio Heredia, Kubánec José Martí a Venezuelčan. Angel Marino Ramirez.
„Teraz matka“ od uruguajského básnika Maria Benedettiho
pred dvanástimi rokmi
keď som musel ísť
Nechal som mamu pri jej okne
pri pohľade na avenue
teraz to dostanem späť
len s trstinovým rozdielom
uplynulo dvanásť rokov
pred jeho oknom nejaké veci
prehliadky a nájazdy
študentské prietrže
davy
besné päste
a plyn zo sĺz
provokácia
výstrely preč
oficiálne oslavy
tajné vlajky
živý zotavený
po dvanástich rokoch
moja matka je stále pri svojom okne
pri pohľade na avenue
Alebo možno na ňu nepozerá
len prehodnoť svoje vnútro
Neviem, či kútikom oka alebo z čista jasna
ani bez mihnutia oka
sépiové stránky obsesií
s otčimom, ktorý ho vyrobil
narovnať nechty a nechty
alebo s mojou francúzskou babičkou
ktorý destiloval kúzla
alebo s jeho nespoločenským bratom
ktorý nikdy nechcel pracovať
toľko obchádzok si predstavujem
keď bola vedúcou v obchode
keď vyrábal detské oblečenie
a niektoré farebné králiky
že ho všetci chválili
môj chorý brat alebo ja s týfusom
môj dobrý a porazený otec
za tri alebo štyri klamstvá
ale usmievavý a jasný
keď zdrojom boli halušky
kontroluje svoje vnútro
osemdesiat sedem rokov šedej
myslieť ďalej
a nejakým prízvukom nežnosti
zmizol ako niť
nestretneš svoju ihlu
akoby ju chcel pochopiť
keď ju vidím tú istú ako predtým
plytvanie avenue
ale v tomto bode čo iné
Dokážem ju pobaviť
so skutočnými alebo vymyslenými príbehmi
kup mu novy tv
alebo mu podajte jeho palicu.
„Caricia“ od čilskej poetky Gabriely Mistral
Matka, matka, bozkávaš ma
ale bozkávam ťa viac
a roj mojich bozkov
nedovolí ti sa ani pozrieť...
Ak včela vstúpi do ľalie,
necítiš jeho trepotanie.
keď schováš svojho syna
Ani ho nepočuješ dýchať...
sledujem ťa, sledujem ťa
bez toho, aby si sa unavoval pohľadom,
a akého milého chlapca vidím
zjaví sa tvojim očiam...
Jazierko všetko kopíruje
na čo sa pozeráte;
ale máš dievčatá
tvoj syn a nič iné.
oči, ktoré si mi dal
Musím ich utratiť
keď ťa nasleduje cez údolia,
na oblohe a pri mori...
„LXV“ od peruánskeho básnika Césara Valleja
Mami, zajtra idem do Santiaga,
zmáčať sa vo svojom požehnaní a vo svojich slzách.
Prijímam svoje sklamania a ružovú
bolesť mojich falošných tradícií.
Tvoj oblúk zázraku ma bude čakať,
tonzúrové stĺpy vašich túžob
že život končí. Terasa na mňa počká
chodba pod ňou s tondami a repulgami
párty. Moja stolička na mňa počká, ahoj
ten dobrý kus dynastiky
kožené, že už žiadne reptanie na zadok
pra-pravnučky, od vodítka až po viazač.
Preosievam svoju najčistejšiu náklonnosť.
Vysúvam sa, nepočuješ dychčanie sondy?
nepočuješ zasahovať ciele?
Zachytávam tvoj vzorec lásky
pre všetky otvory v tejto podlahe.
Ach, keby boli rozložené nevyslovené letáky
pre všetky najvzdialenejšie pásky,
pre všetky najvýraznejšie stretnutia.
Teda mŕtvy nesmrteľný. Takže.
Pod dvojitými oblúkmi tvojej krvi, kde
musíš ísť tak po špičkách, že aj môj otec
ísť tam,
ponížil sa k menej ako polovici človeka,
kým si nebol prvý malý, čo si mal.
Teda mŕtvy nesmrteľný.
Medzi kolonádou tvojich kostí
ktorý nemôže padať ani plakať,
a na ktorého stranu sa ani osud nemohol vmiešať
ani jeden jeho prst.
Teda mŕtvy nesmrteľný.
A) Áno.
Mojej matke od amerického básnika Edgara Allana Poea
Pretože verím, že v nebesiach, hore,
anjeli, ktorí si šepkajú
Nenájdu medzi svojimi slovami lásky
nikto nie je tak oddaný ako "Matka",
odjakživa ty Dal som to meno,
si pre mňa viac ako matka
a ty naplň moje srdce, kde je smrť
oslobodiť dušu Virginie.
Moja vlastná matka, ktorá zomrela veľmi skoro
Nebolo to nič iné ako moja matka, ale ty
si matka, ktorú som miloval,
a tak si drahší ako ten,
rovnako ako nekonečne moja žena
miloval moju dušu viac ako seba.
„Moja matka išla do neba“ od venezuelského básnika Ángela Marina Ramíreza
moja matka išla do neba
s otcom na chrbte,
spievajúc svoju hviezdnu modlitbu
a hrdá na svoju magickú lampu.
Jeho život viedli tri veci;
tvrdenie viery je jedno,
zmiešajte kukuricu s vodou; iné,
vychovávať svoju rodinu, ďalšiu.
Moja matka odišla do neba
Nešla sama, vzala si so sebou modlitbu,
odišla obklopená mnohými záhadami,
z jeho krutých litánií,
z jeho príbehov o horúcom budare,
z jeho úzkostného ruchu chrámov
a jeho nepochopenie smrti.
Spomienka nevytláča život,
ale vypĺňa medzeru.
Moja matka odišla do neba
bez toho, aby som sa niečo spýtal,
bez toho, aby som sa s nikým rozlúčil,
bez zatvorenia zámku,
bez jeho energického prejavu,
bez pohára jeho drsného detstva,
bez cesty vodnej diery.
Moja matka odišla do neba
a moje zúfalstvo je, že si ju pamätám.
Zostal mi ľubovoľný obraz
že budem vyrezávať písanie o nej.
V predvečer verša to bude.
V obtiažnosti problému tam bude.
V radosti z triumfu to bude.
V podstate rozhodnutia tam bude.
Na pomyselnej obežnej dráhe svojich vnúčat tam bude.
A keď sa pozriem na mocnú nebeskú lampu,
tam to bude.
„Báseň, ktorá je Elena“ od peruánskeho básnika Julia Herediu
Bolo to čierne dievča.
Po odchode Adriany mal
pre všetkých príbuzných mesta.
Potom to rástlo ako ľalie
del campo
ako berie do rúk knihu
prvá z metafor
Postupná doba, ktorá ju priniesla
pri átriách Barranco a pri mori Magdalény.
V predvečer bola rodáčka z ulice
ktorých znamenie už nezostáva a dodnes bude zmiasť
jeho oči v noci v La Perla,
z toho prístavu Callao.
Keď bude mať puberta oblečenie staromódny
a ich skutky a ich dni ukazujú svoje slzy.
Ale tí, ktorí to počuli, to oznámia
Utri si úsmev od sĺz, povedia to
stelesňuje dynamiku paliem
hojdala sa pri mori
Elena je dôvodom tohto komplimentu.
Najprv gumená bábika a pomôcka na smolu
dáma hradného fetišu,
že za takých musel súhlasiť s ruletou
že sa rozhodla: zo sadov San Miguel
do chatrčí Raquel a jej únoscu.
Nasledujte líniu slumu, obíďte mesto.
Teraz je to ona, kto chráni osud bláznivej ženy.
Utečte pred nemotornosťou, letargiou, pred zajatcom.
A prenasledovanie koľají, ktoré zanechal vlak
prišiel tam, kde starý dobrý solárny muž
z tŕstia a nepáleniek, ktoré upadli do ticha.
Ona, oheň v braceros tábora.
Preštudujte si prvé a posledné písmeno.
Doteraz pracoval a učil sa
v ktorom sa šelma stáva veľmi ľudskou.
Ona, vzduch z Karibiku.
Ella, sú z jej bitky.
V deň júla, keď ho zakryje slnko, sa rodí
bez chvály tých, ktorí prichádzajú a odchádzajú bez gest.
jeho pôvod,
neznámy alebo nejaký vynálezca liekov proti bolesti.
Uistil by som, že pochádza od bojovníkov, že áno
zárodok, s ktorým sa zakladá heraldika a dynastia.
Jej bradavky sú múdro rovnako vzdialené, takže
pri dojčení ruší bratovražedný pud
z Rómulo, čo som ja / z Rema, čo je ten druhý.
Triumfom svojej súťaže rodil štyrikrát,
zachránený vlastnými darmi,
a tak s láskou Benjaminovou.
A tak s láskou Benjamina,
Chcete, aby vám úsmev vydržal.
Včera v úkryte v marsupia
je (všimol som si)
básnik, ktorý teraz
Dávam ti.
"Matka mojej duše" od kubánskeho básnika Josého Martího
Matka duše, drahá matka
sú to vaši rodáci; Chcem spievať
pretože moja duša lásky napuchla,
Hoci ste veľmi mladí, nikdy nezabudnete
ktorý mi život musel dať.
Roky plynú, hodiny letia
že po tvojom boku mám chuť ísť,
za tvoje podmanivé pohladenia
a vyzerá tak zvodne
z ktorých mi bije silná hruď.
Neustále sa pýtam Boha
pre moju matku nesmrteľný život;
pretože je veľmi príjemný, na čelo
cítiť dotyk horiaceho bozku
že z iných úst nikdy nie je to isté.
„Sirotestvo starého muža“ od venezuelského básnika Juana Ortiza
Nezáleží na tom, kedy sirotinec príde:
byť ako dieťa,
ako dospelý,
starých…
Keď príde,
jeden zostane bez knôtu, ktorý ho priviaže k zemi,
bez hrádzí v očiach,
človek tvorí more, ktoré vidí len seba,
bez horizontu a brehu,
čepeľ, ktorá je zrezaná s každým koncom vlastným ostrím.
Kotva mojej lode,
"Boh ťa žehnaj, Mijo", ktorý už nenavštevuješ,
časti, kde sa rodí moje meno v každej nečakanej chvíli,
a strácam sa na podlahe bez práva na prímerie,
bez možného varenia,
pretože liekom by bol tvoj hlas,
a ako ty,
je neprítomný.
Pod týmto mestom, ktoré si postavil svojím hladom a nespavosťou,
s kartami na stole,
železný štít z mäsa, kože a kostí,
je tu chlapec, ktorý ti volá,
ktorá spočíva v nostalgii
odmietajúc pochopiť, ako jeho obľúbený vinič už nedáva tieň.
matka,
musim ti napisat
v popole niet lásky
ani v ohni, ktorý sa ponáhľa
vymazal telo, ktoré mi priniesol.
Za chrobákmi plače malý chlapec so sivými vlasmi,
túži po hlase,
výrečná flóra objatia,
nežnosť, ktorá po kúskoch utešuje štvrtok
rozptýlené na tú noc, ktorá sa neočakáva.
Dnes na chodníku
v hodine sirotincov,
nemožného zhluku rozlúčok
– ako včera pri montáži arep,
podávanie zdedeného guláša,
a zajtra v iných veciach a deň potom a deň potom...—
Znovu prijímam zúrivé beštie na rozlúčku
veľkodušných dverí, silné a sladké
ktorý priviedol moju dušu do tohto života,
a bez ohľadu na to, kto príde s vašimi základmi,
žiadne slová nestoja za to
žiadna morská soľ v rane...
matka,
musim ti napisat
matka…
matka…
matka…