Фотография: сайт Джоан Маргарит.
Джоан Маргарит только что выиграл Приз Сервантеса 2019. Самая важная литературная награда на испанском языке в размере 125.000 XNUMX евро была присуждена ему. Каталонский поэт, который писал свои произведения на обоих языках, как знаменосец культурного союза вне всякой идеологии. Эти 4 его стихотворения, чтобы познакомиться с ним, прочтите или откройте для себя заново.
Джоан Маргарит
Джоан Маргарит-и-Консарнау родилась в Санауджа, Лерида, 11 мая 1938 года. поэт, архитектор и профессор уже на пенсии из Политехнического университета Барселоны. Как поэт начал издавать на испанском еще в 60-х с Песни для хора одного человека. И он сделал это снова только через десять лет с Crónica. Через несколько лет он начал публиковаться на каталонском языке. Он сам переводчик его работ на испанский язык, хотя он также пишет нечетко в одном или другом. В прошлом году он опубликовал свои воспоминания: Чтобы иметь дом, нужно выиграть войну.
En 2008 Джоан Маргарит была Национальная поэтическая премия а также Национальная премия по литературе Женералитата Каталонии, И в 2013 также получил награду Поэты латинского мира Виктор Сандовал, из Мексики. Эта премия Сервантеса венчает его карьеру, а также карьеру один из самых читаемых современных поэтов на испанском языке.
Антология для чтения - это антология Все стихи (1975-2015). Я выбрал этих четырех.
4 стихотворений
Четыре утра
Первая собака воет, и сразу
во дворе эхо, другие резонируют
в то же время в единой коре,
суровый и без ритма.
Они лают мордами к небу.
Откуда вы, собаки? Что завтра
вызвать лай ночи?
Я слышу, как ты лаешь на сон моей дочери
с поддона, в окружении экскрементов
которым вы отмечаете территорию
аллей, террас, открытых пространств.
Как я делал
с моими стихами, откуда я вою
и я отмечаю территорию смерти.
Письмо
Вы всегда смотрели вперед
как будто там было море. Вы создали
таким образом движение волн
инопланетный и мифический на каком-то пляже.
Нас объединила опасная сила
дарит любовь одиночество.
Мои пальцы все еще дрожат,
незаметно эта бумага.
Заброшенный путь между мной и тобой,
покрытые письмами, мертвыми листьями.
Но я знаю, что путь сохраняется.
Если я положу руку на маленький сверток,
Я чувствую, как он лежит на твоей спине.
Вы привыкли слушать вперед
как будто там было море, уже преобразованное
усталым, хриплым, теплым голосом.
Нас мало еще объединяет: только трепет
этой тонкой бумаги между пальцами.
Ожидание
Вы так многого упускаете.
Так дни заполняются
моменты ожидания твоих рук,
скучать по твоим ручонкам,
что они взяли мою так много раз.
Мы должны привыкнуть к твоему отсутствию.
Лето уже прошло без твоих глаз
да и к морю тоже придется привыкать.
Твоя улица, еще долго,
буду ждать перед твоей дверью,
с терпением, ваши шаги.
Вы никогда не устанете ждать:
никто не умеет ждать, как улица.
И это наполняет меня
что ты прикасаешься ко мне и что ты смотришь на меня,
ты говоришь мне, что мне делать с моей жизнью,
Проходят дни, с дождем или голубым небом,
уже организовывая одиночество.
Фары ночью
Я пытаюсь соблазнить тебя в прошлом.
Руки на руле и этот свет
из ночного клуба приборной панели мне разрешили
-зимняя фантазия- танцуй с тобой.
Позади меня, как большой грузовик
завтра делает вспышки света.
Никто не гонит и меня не догоняет,
но теперь мы с тобой путешествуем вместе
и машина может быть двумя лошадьми
из шестидесятых в Париж.
«Je ne regrette rien» поет Эдит Пиаф.
Под окном наступает ночь
холод от автострады, и прошлое
он приближается, стремительно:
перекрестите и ослепите меня, не уменьшая света.