Silvina Ocampo și una dintre poveștile ei

Mergând în jurul site-ului Taringa, În cazul în care caracterul eclectic al postărilor sale poate oferi un articol despre psihologie pentru câini, împreună cu un altul despre filosofia heideggeriană, am dat peste o postare care m-a bucurat cu adevărat, precum și m-a surprins în ignoranța mea.

Silvina Ocampo a meritat o postare, unde a fost publicată o poveste pe care nu o citisem și pe care am fost încântată să o găsesc. Aș dori să vă împărtășesc cu dvs., împreună cu o recenzie pe care Borges însuși a scris-o despre scriitor.

«La fel ca Dumnezeul primului verset al Bibliei, fiecare scriitor creează o lume. Această creație, spre deosebire de cea divină, nu este exnibus; apare din memorie, din uitarea care face parte din memorie, din literatura anterioară, din obiceiurile unei limbi și, în esență, din imaginație și pasiune. [...] Silvina Ocampo ne propune o realitate în care coexista chimericul și de casă, cruzimea minuțioasă a copiilor și modestia tandră, hamacul paraguay al cincilea și mitologia. […] Îi pasă de culori, nuanțe, forme, convexe, concave, metale, aspre, lustruite, opace, translucide, pietre, plante, animale, aroma specifică a fiecărei ore și a fiecărui anotimp, muzica, nu mai puțin misterioasă poezia și greutatea sufletelor, despre care vorbește Hugo. Dintre cuvintele care l-ar putea defini, cel mai precis, cred, este grozav. "

Jorge Luis Borges

El pentru altul - Silvina Ocampo

Mă așteptam să-l văd, dar nu imediat, pentru că deranjul meu ar fi fost prea mare. A amânat întotdeauna întâlnirea noastră, din anumite motive a înțeles sau nu. Un simplu pretext pentru a nu-l vedea sau a-l vedea în altă zi. Și așa au trecut anii, fără ca timpul să se facă simțit, cu excepția pielii feței, în formă de genunchi, gât, bărbie, picioare, în inflexiunea vocii, în modul de mers, ascultare, plasare a mână pe obraz, repetând o frază, în accent, în nerăbdare, în ceea ce nimeni nu observă, în călcâiul care crește în volum, în colțurile buzelor, în irisul ochilor, în pupile, în brațe, în urechea ascunsă în spatele părului, în păr, în unghii, în cot, oh, în cot!, în felul de a spune ce mai faci? sau într-adevăr sau poate fi sau la ce oră? sau nu-l cunosc. Nu, nu Brahms, Beethoven, ei bine, câteva cărți. Tăcerea, care era mai importantă decât prezența, le țesea intrigile.

Nu a avut loc nicio întâlnire, care nu a fost total absurdă: o grămadă de pachete m-a acoperit și el, mâncând pâine și ținând o sticlă de vin și o Coca-Cola, s-a prefăcut că-mi strânge mâna. Invariabil cineva s-a împiedicat și ce a fost la revedere înainte de ce? Telefonul a sunat, întotdeauna greșit, dar respirația cuiva corespundea exact respirației sale și apoi, în întunericul camerei, i-au apărut ochii, în culoarea a apărut timbrul acelei voci fără fund, o voce care o comunica cu deșertul. sau cu niște ramuri ale unui râu care aleargă între pietre fără să ajungă vreodată la gura sa, un râu a cărui sursă, în munții cei mai înalți, atrăgea pume sau fotografi care veneau de departe să vadă aceste minuni. Îmi plăcea să văd oameni ca el. Unii care arătau aproape identici, dacă strabăteau; sau o modalitate de a închide complet pleoapele, de parcă te doare ceva.

De asemenea, îmi plăcea să vorbesc cu oameni care obișnuiau să vorbească cu el sau care îl cunoșteau foarte mult sau care să meargă să-l vadă în acele zile. Dar timpul se termina, ca un tren care trebuie să ajungă la destinație, când gardianul bate la ușa pasagerului care doarme sau anunță următoarea gară, sfârșitul călătoriei. A trebuit să ne întâlnim. Eram atât de obișnuiți să nu ne vedem, încât nu ne vedeam. Deși nu sunt sigur că nu am văzut-o, nici măcar prin fereastră. În lumina aceea posomorâtă de după-amiază, am simțit că lipsește ceva.

Am trecut în fața unei oglinzi și m-am căutat. Nu am văzut în oglindă, ci dulapul din cameră și statuia unei Diana Vânătoare pe care nu o mai văzusem niciodată în acel loc. Era o oglindă care se prefăcea a fi o oglindă, așa cum am pretins inutil că sunt eu însumi.

Apoi i-a fost teamă că ușa se va deschide și că el va apărea în orice moment și că amânările care le-au menținut vie dragostea se vor sfârși. S-a întins pe trandafirul unui covor și a așteptat, a așteptat ca soneria să nu mai sune, a așteptat, a așteptat și a așteptat. A așteptat să dispară ultima lumină a zilei, apoi a deschis ușa și a intrat cel care nu aștepta. Se țineau de mână. Au căzut pe trandafir pe covor, s-au rostogolit ca o roată, uniți de altă dorință, de alte brațe, de alți ochi, de alte suspine. În acel moment, covorul a început să zboare în tăcere peste oraș, din stradă în stradă, din cartier în cartier, din piață în piață, până a ajuns la marginea orizontului, de unde a început râul, pe o plajă aridă, unde Cattails au crescut și au zburat berze. Zori încet, atât de încet încât nu au observat ziua sau lipsa nopții, lipsa iubirii sau lipsa a tot ceea ce trăiseră, așteptând acel moment. S-au pierdut în imaginația uitării - el pentru altul, pentru alta - și s-au împăcat.