Fotografie: Royal Spanish Academy
Poetul valencian Francis Brines a primit Premiul Cervantes 2020, premiat ieri. La 88 de ani și ultimul reprezentant al Generației anilor 50, a câștigat cel mai prestigios premiu din literatura spaniolă. Acesta este unul selecție de poezii ales din opera sa pentru a-l onora.
Francis Brines
S-a născut în Oliva în 1932. A studiat Derecho în Deusto, Valencia și Salamanca și, de asemenea Filosofie și litere la Madrid. Aparține celei de-a doua generații postbelice și cu Claudio Rodríguez și José Ángel Valente, printre alte nume, sunt cunoscuți ca Generația anilor 50. A fost cititor de literatură spaniolă în Cambridge și profesor de spaniolă la Oxford. Și din 2001 este membru al Academiei Regale Spaniole.
Printre lucrările sale se numără Jăratic, Cuvinte către întuneric o Toamna trandafirilor. Și alte recunoașteri sunt Premiul Național de Literatură în 1987, Premiul Național pentru Litere Spaniole în 1999 și Premiul Reina Sofía pentru poezie în 2010.
poezii
Despre o călătorie cu mașina
Ferestrele reflectă
focul apusului
și o lumină gri plutește
care a venit de la mare.
În mine vrea să rămân
ziua care moare,
de parcă eu, când mă uit la el,
l-ar putea salva.
Și cine este acolo să se uite la mine
și asta mă poate salva.
Lumina s-a înnegrit
iar marea a fost ștearsă.
Vara aceea a tinereții mele
Și ce a mai rămas din vara aceea veche
pe malul Greciei?
Ce rămâne în mine din singura vară din viața mea?
Dacă aș putea alege din tot ce am experimentat
undeva și timpul care îl leagă,
compania lui miraculoasă mă trage acolo,
unde a fi fericit a fost motivul natural de a fi în viață.
Experiența durează, ca o cameră închisă din copilărie;
nu mai există amintirea zilelor succesive
în această succesiune mediocră de ani.
Astăzi trăiesc această lipsă,
și necazul înșelăciunii o răscumpărare
asta îmi permite să privesc în continuare lumea
cu dragoste necesară;
și astfel să mă cunosc demn de visul vieții.
De ceea ce a fost noroc, de acel loc de fericire,
pradă cu lăcomie
întotdeauna aceeași imagine:
părul ei mișcat de aer,
și privește în mare.
Doar acel moment indiferent.
Sigilat în el, viață.
Cu cine voi face dragoste
În acest pahar de gin beau
minutele îmbarcate ale nopții,
ariditatea muzicii și acidul
dorința cărnii. Exista doar,
unde gheața este absentă, cristalină
băuturi alcoolice și frică de singurătate.
În această seară nu va exista mercenar
companie sau gesturi de aparent
căldură într-o dorință caldă. Departe
este casa mea astăzi, voi ajunge la ea
în lumina pustie a dimineții devreme,
Îmi voi dezbrăca corpul și în umbră
Trebuie să mint cu timpul steril.
Happy hour s-a întors. Și nu este nimic
dar lumina care cade asupra orașului
înainte de a pleca după-amiaza,
tăcerea din casă și, fără trecut
nici viitor, eu.
Carnea mea, care a trăit în timp
și o știe în cenușă, nu a ars încă
până la consumul de cenușă în sine,
și sunt în pace cu tot ce uit
și apreciez uitarea.
În pace și cu tot ce am iubit
și că vreau uitat.
Happy hour s-a întors.
Asta ajunge cel puțin
spre portul luminat al nopții.
Când sunt încă viață
Viața mă înconjoară, ca în acei ani
deja pierdut, cu aceeași splendoare
a unei lumi eterne. Trandafirul tăiat
de la mare, luminile căzute
a livezilor, vuietul porumbeilor
în aer, viața din jurul meu,
când sunt încă viață.
Cu aceeași splendoare și ochi îmbătrâniți,
și o dragoste obosită.
Care va fi speranța? Trăiește încă;
și iubire, în timp ce inima este epuizată,
o lume credincioasă, deși perisabilă.
Iubind visul rupt al vieții
și, deși nu a putut fi, nu blestema
acea veche amăgire a eternului.
Și pieptul este consolat, pentru că știe
că lumea ar putea fi un adevăr frumos.