Rosa Chacel. Aniversário de sua morte. Poemas escolhidos

Rose Chacel Ele era um poeta, ensaísta e romancista. Nasceu em Valladolid em 1898, faleceu um dia como hoje em 1994 em Madrid, onde residia. Ligado ao Geração do 27Colaborou com várias revistas e juntou-se a importantes encontros literários da época, como o Ateneu. De sua extensa obra, composta por romances, ensaios, contos e poesia, destaca-se seu romance Bairro de Maravillas. Ele ganhou Prêmio Nacional de Literatura espanhol em 1987, entre outros. Esta é uma seleção de poemas. Para lembrar ou descobrir isso.

Rosa Chacel - Poemas escolhidos

Os marinheiros

Eles são aqueles que vivem por nascer na terra:
não os siga com seus olhos,
seu olhar duro, nutrido pela firmeza,
cai a seus pés como um pranto desamparado.

Eles são aqueles que vivem no esquecimento líquido,
ouvindo apenas o coração materno que os balança,
o pulso de calma ou tempestade
como o mistério ou música de um ambiente cativante.

Borboleta noturna

Quem poderia segurar você deusa das trevas
quem se atreveria a acariciar seu corpo
ou respirar o ar da noite
através do cabelo castanho do seu rosto? ...

Ah, quem iria amarrá-lo quando você passar
na testa como uma respiração e um zumbido
a sala abalada pelo seu voo
e quem poderia sem morrer! sentir voce
tremor nos lábios parou
ou rir nas sombras, descoberto,
quando sua capa atinge as paredes? ...

Por que vir para a mansão do homem
se você não pertence à sua carne ou tem
voz nem você consegue entender as paredes?

Por que trazer a longa noite cega
que não cabe no cálice dos limites ...

Da respiração silenciosa da sombra
que a floresta tende nas encostas
-rocha quebrada, musgo imprevisível-,

de troncos ou vinhas,
da voz obscena do silêncio
os olhos vêm de suas asas lentas.

Dá à datura sua canção noturna
que transcende a bússola que a ivy vai
subindo em direção à altura das árvores
quando a cascavel arrasta seus anéis
e vozes suaves batem na garganta
entre o lodo que nutre o lírio branco
assistia intensamente à noite ...

Em montanhas cabeludas, em praias
onde as ondas brancas desfolham
a solidão esticada está em seu vôo ...

Por que você traz para o quarto,
para a janela aberta, confiante, terror? ...

Rainha Artemis

Sentado, como o mundo, com seu próprio peso,
a paz das encostas em sua saia esticada,
o silêncio e a sombra das cavernas marinhas
ao lado de seus pés adormecidos.
Para qual quarto profundo seus cílios dão lugar
ao levantar pesadas como cortinas, devagar
como xales de noiva ou cortinas funerárias ...
a que perene permanecer oculto do tempo?
Onde está o caminho que seus lábios descobrem,
a que abismo carnal sua garganta desce,
Que cama eterna começa em sua boca?

O vinho das cinzas e seu álcool amargo exala
enquanto o vidro areja, com sua pausa, a respiração.
Dois vapores elevam suas fragrâncias secretas,
eles são contemplados e medidos antes de serem confundidos.
Porque o amor anseia por seu túmulo na carne;
quer dormir sua morte no calor, sem esquecer,
à tenaz canção de ninar que o sangue murmura
enquanto a eternidade bate na vida, insônia.

Você, dono e morador das fendas ...

Você, dono e habitante das fendas,
emula da víbora argentina.
Você, que foge do império do abrunho
e você foge do nascer do sol na hora do salto.

Você, o quê, como o tecelão dourado
que mói em um canto escuro e sombrio,
a videira que você não nutre, que o cadinho declina
e sim, seu sangue você aperta, sippy.

Você vai, sem se sujar, entre a multidão impura
em direção ao lugar onde com traço nobre,
o pombo amamenta seus filhotes.

Eu, entretanto, enquanto o sangrento, escuro
escalar minhas paredes ameaça,
Eu piso no fantasma que queima em minha insônia.

Encontrei a oliveira e o acanto ...

Encontrei a oliveira e o acanto
que sem saber que você plantou, achei dormindo
as pedras da sua testa se desprenderam,
e a de sua fiel coruja, canto solene.

O rebanho imortal, alimentando-se com a música
de seus amanheceres e cochilos,
as carruagens frenéticas partiram
de suas horas amargas com tristeza.

A musa vermelha furiosa e violenta,
a divindade épica serena e pura
aquele onde você sonhou hoje se senta.

A partir dessas peças eu componho sua escultura.
Nossa amizade, meus próprios anos contam:
meu céu e minha planície falaram de você.

Uma música sombria e trêmula ...

Uma música sombria e trêmula
cruzada de relâmpagos e trinados,
de mau hálito, divino,
do lírio negro e da rosa ebúrnea.

Uma página congelada, que não ousa
copie a face de destinos irreconciliáveis.
Um nó de silêncios noturnos
e uma dúvida em sua órbita espinhosa.

Eu sei que foi chamado de amor. Eu não esqueci,
nem, que legiões seráficas,
eles viram as páginas da história.

Teça o seu pano no louro dourado,
enquanto você ouve o zumbido dos corações,
e beba o verdadeiro néctar da sua memória.

fonte: Para meia voz


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